Hoy hacemos el ridículo en...Vall d'Uxó

"Con la de 63 ya voy bien..." dijo Dinio. No, qué leches, lo dije yo. Y así acabamos apuntados al TES (Trail Espadán).

Había opción de una de 17 y otra de 80000. Así que eso, a la intermedia. La de los 4000 positivos. La que salía a las seis desde las Cuevas de Sant Josep. La que te obliga a despertarte a las 4:30 en el hotel con más corredores por metro cuadrado después del de Chamonix ése a finales de agosto.

Dorsal, firma del pliego de responsabilidad (me apunto al TES y, si me muero, es culpa mía) y al coche. Nos ponemos monos. Y frontal. Recuerdo la última vez que lo usé como si fuera ayer. Fue el jueves. Para comprobar que iba. Va. ¿La vez anterior?: No sé, solo que las pilas eran Tudor.

Al acercarnos a la salida, nos dicen de ir entrando a la cueva para dar la salida. Entramos de los primeros. Tiene dos pedrolos bajos para crear "cuidado una cueva" sin ningún problema. Primera cagada. Si entras de los primeros y te vas al final cuando den la salida, saldrás de los últimos y a 200 metros hay una subida fuerte con el consiguiente tapón.

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Recreación de la entrada de la cueva no sujeta a la realidad, pues íbamos con dorsal y con los frontales apagados.

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Y entre que se da la salida, evitas los pedrolos y sales en el vídeo en el segundo 39 de los 48 que dura ya sabes lo que va a pasar. Sí. Con patatas. Te comes el tapón. La subida tiene desnivel y algunos tramos de trepada. Habrá momentos de estar parados. De todos modos, en esta primera subida, salvo alguna mirada para ver como nos alejamos de la Vall, solo me fijaré en los calcetines amarillos y la cosa esa de compresión de sóleos negra del de delante. El primer kilómetro es de 24 minutos. A este ritmo, el martes en meta.

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Si llego a saber que Andrés -Last Race Studio- iba a hacer ese fotón, dejo de correr ya mismo porque todo lo que hiciera a continuación sería estropearlo...

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Afortunadamente, todo se arregla con una leve bajada y se desarregla con la subida final al Pipa. Y peor va a ser la bajada. Sigue siendo de noche aunque ya llevemos una hora de carrera. Seguimos bajando en grupo (más o menos) hasta que llegamos a la zona de la cuerda. Ahí, sin luz ni focos, volvemos a hacer un tramo de descenso especialmente vergonzoso lo que va a hacer que, por arte de magia, ya no bajemos en grupo.

Eso sí, al final del descenso, volvemos a cogerlos y nos encaminamos a cruzar la carretera de Fondeguilla para subir el muro. Es bastante útil, antes de empezar el muro, correr un poquito y recuperar alguna que otra posición porque, pese a subir en procesión, nunca se sabe dónde se va a hacer el corte. Por cierto, ya es de día. Ya veo (Mateo, 6,24).

Ya sé que no es. Chafachistes.

De momento, seguimos en hilera. Esta vez son calcetines naranjas. Demasiada pendiente tiene esto, así que vamos en fila. Cuando se suaviza, empezamos a pasar a alguno que otro. Sigo viendo, eso sí, los calcetines naranjas. El de delante, colega suyo, me dice que me conoce. Le enumero todas las discotecas a las que iba. Me dice que no, que era en Dements o de Mamova...no sé, a una no he ido y a la otra creo que solo fui a llevarme las dos medallas con la M, hace tiempo ya. Seguimos subiendo, pasa ya la segunda hora y va siendo hora de girar a la izquierda y bajar a Fondeguilla. 

A diferencia de la vez anterior, con mucha humedad, hoy el día es seco con lo que se baja relativamente cómodo. Eso sí, el ir el último del grupo hace que pase a uno o ninguno bajando. Da igual. Es muy largo esto. Son poco más de las ocho, llevamos casi diez kilómetros...y hemos conseguido bajar un poco la media por kilómetro. Algo más de doce (aunque esos cuatro kilómetros de la primera hora nos va a lastrar ligeramente)

Fondeguilla, avituallamiento y tras unos rampones de asfalto nos vamos a buscar la subida a Cantallops (o eso dice el Strava, que yo esa zona no me la conozco). Vamos en grupo y, por circunstancias, me quedo delante...y arrancamos la moto. Quedan 50 kilómetros y 3000 positivos y pienso lúcidamente que es buen momento para irse en solitario. Bebemos, comemos, vamos tomando sales y subimos la cosa esta relativamente bien. Luego nos encontramos una bajada de pista de 1,5 km en la que mis amadas calcificaciones siguen dando por el c*lo. La verdad es que hoy están molestando bastante desde el inicio.

Aparecemos en una pista de subida -que me suena del primer TES- y que nos conduce a la Nevera.  Voy a por un flan, que me ha dado hambre. Soy fácil de sugestionar, asumido. Esta subida tiene menos pendiente. La moto tira menos, pero seguimos cogiendo gente. Sobretodo corremones. Si hay jamón al club más numeroso...creo que tocan a media loncha. Cuando llegamos al tramo divertido, en el que zigzagueas en una ladera desprendida, quien dice que me conoce ahora es un chaval de Xàtiva. Le pregunto si le debo dinero, y espero que diga que no, porque tiene bastones y la caída aquí es bastante seria. Creo que he de cambiar la pregunta, por si acaso. Así que, de cháchara pasamos un rato hasta que dice que me pire, que le estoy aburriendo. Que voy más rápido dice, sin reírse. Es elegante. 

Seguimos. Coronamos. Bajamos por pista. Los tendones me duelen mil...pero seguimos. No sé yo si las ondas están haciendo mucho efecto. Pero si la carrera es en sábado, veo las estrellas al trotar. En cambio, si es en domingo y la víspera se ha podido pedalear..como que va mejor. Menudo drama lacrimógeno te he soltado. Te aguantas. Carta de Pablo a los romanos. 

También me lo he inventado.

Un poquito de pista, un poquito de senda y nos plantamos en Chóvar. Ahí vemos a Anna que dice que Vicen está por delante. Ya la hemos liado. De todos modos, da igual. La táctica se mantiene fija: trotar en los llanos/bajadas y caminar en las subidas. Repostamos en Chóvar, comemos y al lío. Llevamos poco más de 20 kilómetros y camino de las cuatro horas. Estamos ya por los 12 el kilómetro. La velocidad media de ir paseando por ahí, vamos. Menos por Colón, claro.

Ahora vamos a buscar el punto más alto de la carrera: Penya Blanca. No tendrá nada que ver, pero un saludo al City y su 1-2 en el Bernabéu. Estoooo...que me lío, salimos de Chóvar con la compañía del setabense y hacemos un pacto no escrito: yo me piro subiendo, que él me coge bajando. Así que hago marcha. Aquí la moto tira lo suficiente para no caerse uno de ella. Este tramo de subida dará para coger a un corremón enrampado y a un tío con unos andares que me resultan vagamente conocidos. 

"Ya la hemos j*dido". Bonita carta de presentación. Llevamos 25 kilómetros y el tío está como siempre, sonriendo. Bueno, como siempre no está, porque si lo estuviera, ya estaría en Eslida. Así que, molestias aparte, está como siempre. ¿He repetido siempre?. Tampoco es que nos dé para hablar mucho que cómo vas, que pim, que pam...porque yo, bellísima persona y mejor compañero, hago siempre (meeeec) lo mismo que veo a Vicen.

Eso es: intentar descolgarlo.

Igual no soy tan bellísima persona ni tan gran compañero, ahora que me fijo.

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Las vistas desde Penya Blanca creo que debían ser espectaculares.

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Así que coronamos Penya Blanca y ahí, a la derecha, está la senda que nos lleva a Cerro Gordo. Pero, oye, un momento...el recorrido nos manda a la izquierda. Hay cintas pero el recorrido nos lleva en la dirección contraria. Y el inicio de la bajada es muy técnica (en dos curvas ya echo de menos la bajada por pista). Y tiene mucha pendiente. Y sigue habiendo cintas...pero yo creo que por ahí no es...que estoy haciendo el recorrido de la UTES al contrario. Me paro. Y estoy a punto de volver sobre mis pasos. Viene uno detrás y le pregunto. El chaval, claro, flipa. En este preciso punto, acabo de desconectar de la carrera.

Todo se arreglará cuando veamos a uno subir por ahí y le pregunto si han pasado corredores. Todos los que van delante me responde. Vale, es por aquí. La senda sigue descendente y aparecemos en el avituallamiento de La Mosquera. Los compis de Sant Joan nos ofrecen su simpatía y una carrera que se celebrará el 24 de mayo. Ahí tengo la excusa de Reus. Pero eso, os digo lo que me han dicho. Ah, van 30,5 kilómetros. Quedan otros tantos.

También nos ofrecen avituallamiento, lo que les hace más majos. Reponemos, bebemos, viene Vicen, el setabense y unos poquitos más. Ha quedado claro que el proceso de desconexión ha venido acompañado de un momento de debilidad física. Bueno y de parar a echar un pis. 

Salimos de ahí y subimos por el Barranco de la Falaguera (hay que ver que cuando me documento, me documento). Aquí ya no hay moto ni bici ni patinete, aquí estoy yo y mis circunstancias subiendo por una senda que no tiene mucha complejidad y noto cosas raras. Un estómago cargado: igual la mezcla de pistachos, pasas, sales, agua y cocacola está haciendo mella lo que se traduce en ganas de dejar un recuerdo por ahí...pero no termina de salir. El Garmin marca un kilómetro de 17'. La cuesta no es para tanto. Estoy bordeando el ko.

Me pasan cuatro y ni intención de seguirles. 

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Sofía ya predijo cómo acabaría la subida a Cerro Gordo.

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Coronamos, sendeamos y subimos a Cerro Gordo por el rampón. Los cuatro ya son puntos minúsculos. Vicen viene por detrás y se va. Le digo que estoy más fuera que dentro y que haga marcha. Tras coronar de aquella manera el Cerro, nos tiramos para abajo a buscar Íbola y, tras eso, hay otros tres kilómetros de senda que nos llevarán a Ahín.

Vicen baja más reservón así que entrando en Ahín, me coge. También el setabense. Carrera larga: nos contamos nuestras penas. Entramos en el avituallamiento. Y pasa lo que pasa siempre: Yo abandono en el próximo avituallamiento que no puedo con mi alma, he gastado mucho de inicio, he corrido por encima de mis posibilidades, cualquier equipo te puede ganar, venimos a Eurovision a enriquecernos de la experiencia y seguir más es una tortura y no merece la pena...hasta que te ponen un plato de macarrones.

Cuando te ponen un plato de macarrones tras siete horas de tortura, ya te puede venir la Johansson que le dan por c*lo a los macarrones. Vamos a ser sinceros. Pero como no viene, pues eso, que te los comes en un santiamén y pasas a ver las cosas desde otro prisma y todo deja de ser tan negro. Es que camino de Cerro Gordo era negro oscuro. Luego, con los números en la mano, analizas: van 36 kilómetros. Faltan 27. Los millenials abuchean por estos datos que me acabo de inventar. Llevamos a Contador, Samuel Sánchez y otros 2800 positivos. Quedan 1200. Los millenials dicen que anda ya, que no se puede restar tan rápido sin móvil. Y nos quedan las subidas de Eslida y Artana. 

Por otra parte, dejamos de cargar cocacola porque a alguien tengo que echarle la culpa del malestar estomacal previo y no va a ser a la tableta de chocolate que me arreé en la víspera, claro.

Resumiendo los pensamientos macarroniles: no vamos a llegar de los primeros, pero es factible acabar. Además, contaremos con otra ayuda inesperada: el calcáneo derecho, el que duele más, decide que no va a ahogar, que solo va a apretar, o sea que dolerá menos. A saber lo mal que me vería el ijoepú.

Cosa que te replanteas cuando, saliendo de Ahín, te plantan el rampón ese de hormigón. Bueno, lo haces y menos desnivel que queda. Vicen está hablando con Anna cosa que aprovecho para coger unos metros. Tras este primer repecho, tramo de sendero y pista. Aquí es Vicen quien arranca la moto. No levanta ni polvo. Juraría que lleva la de Márquez. Ya no le veo. Y pongo de mi parte, que un kilómetro me sale a 5'10''. Lo que veo, en cambio, es Eslida tras otro descenso de pista.

Avituallamiento. Ahí está Anna. Me dice que M ha hecho podio en la de 17. Ahora sí que me puedo retirar. M en un podio. Ya lo he visto todo en el deporte. Comemos, bebemos y recargamos. Salgo antes que Vicen y me evito el momento ese de cuelga tú, no tú, no cuelga tú, a la de tres colgamos los dos...Atravesamos Eslida que, por cierto, tiene alguna que otra cuesta en su casco urbano y nos encontramos con una senda que es un sube-baja. Yo sigo viendo esto bien...hay que llegar a 4000 positivos. Vamos por los 3300. Y si te vas quitando 3, 5, 8...pues todo va restando. Incluso el número de geles, que pasa de tres a dos.

Salimos a una carretera y a la subida propiamente empezamos a disfrutarla. Estamos subiendo el Coll Roig y, la pendiente, es salvable. Seguimos descontando metros. Además, mentamente preparado para, cuando llegas a ese punto en el que crees que bajas y haces un barrido en busca de las cintas y éstas están a tu izquierda, por esa senda tan empinada. Por cierto, me giro...ahí está Vicen. 

Coronamos por fin (este tramo coincide con la Volta al Terme de Fondeguilla en sentido contrario) y empezamos a bajar. Bajada principalmente por pista. Hola Vicen. Adiós Vicen. No le duro ni media recta. Ya no le veo. Van casi 50 kilómetros. El objetivo sigue siendo el mismo: llegar de cualquier manera...pero llegar. Pista, senda, escaleras, avituallamiento de Artana. Anna, Vicen en una silla y otra vez a comer y beber. Vuelvo a la Coca Cola para este último tramo. 

Cuelga tú, no tú, no, tú primero...me vuelvo a evitar esta fase y salgo a buscar la última subida. El ritmo de zancada no es especialmente plástico. En efecto, da vergüenza ajena. Pero bueno, quedan 11 kilómetros, así que todo lo que se trote aminora el tiempo pendiente de tortura. De verdad, en un ultra, quien no se consuela es porque no quiere. De esta última subida no tenía recuerdos previos, así que, cuando veo que el primer tramo es una senda no muy complicada tampoco nos disgustamos especialmente. Lo complicado viene luego. Pasamos a un gel ya. Y lo duro es que vuelve a pasar lo del collado anterior: llega un punto que crees que bajas y la senda esta vez va a la derecha...y es complicadita. Mi traducción de complicadita me lo chiva Strava: 167 de desnivel en casi 700 metros. Este cálculo, patrocinado por Cofidis, nos da un inapreciable 25%. Lo bueno...que van 56 kilómetros. Ya solo nos quedará subir a esas antenas que se ven ahí delante.

Lo malo, que para subir esas antenas hay que bajar antes. Lo de los 4000 de desnivel ya se empieza a superar con cierta holgura. Igual el Garmin exagera la altura. Jamás lo habría imaginado con un dueño como yo, oye...pero eso, nos vamos a subir la última. Y una vez subida, un tramo de llaneo para empezar, por fin, la bajada. Ya se ve Vall d'Uxó. Bajamos Penyalba, son 59 los kilómetros, empezamos con un tramo de pista y luego senda.

La verdad que ya estoy un pelín hasta la p*lla de correr. Pero no por la bajada en sí (si ya nos quejamos por las bajadas es para hacérnoslo mirar) si no porque sé a dónde conduce este tramo...al odiado barranco. Además, hay un riachuelillo por ahí que vas haciendo equilibrismo para llegar seco a meta. Estos tramos en los que una carrera se convierte en una gyncana no me van, la verdad. Hasta que llegamos a un tramo en el que el humilde riachuelillo se ha convertido en un estanque con su embarcadero y todo. Y aquí no hay otra que mojarse. Agua hasta los tobillos.

Es ideal si tienes plantillas atravesar un charco. Se convierten en chicle. Se deforman. Si trotas, se echan hacia delante. Si subes, hacia atrás. Odio este barranco. Salimos del barranco. Adiós p*to barranco. Sí, vale, nos vemos el año que viene, claro. Un beso. Nos encaminamos a los últimos 500 metros. Es una causa de estrés bastante fuerte el mirar atrás y ver que viene uno. Te obliga a correr. A correr y a intentar cargártelo psicológicamente. Si te ve correr igual para. Me da igual. Ya que me he puesto, llego a meta. Oye: y llego de verdad.

11 horas y 19 minutos. Hay borbones que trabajan menos en todo el año. Medalla de las que te dejan el cuello echado hacia delante y me preguntan qué tal ha ido. Me pongo a llorar cuando hablo del barranco y de su lago. Por lo demás, les felicito. No me queda otra. Han hecho un trabajo estupendo.

Los corredores necesitamos carreras. Pero las carreras necesitan a gente que la saquen adelante y cosas de estas no debe ser fácil.

Para acabar: una Coca Cola, a lavarse un poco y unas palabritas con Sonia. Ha hecho segunda en el UTES (palabras mayores...que son siete horas de noche) aunque se ha perdido alguna que otra vez. De todos modos, el objetivo es otro y de aquí (trofeo aparte) hay que llevarse sensaciones.

Y las que me llevo yo son las de unos veinte kilómetros bestiales (desde Fondeguilla hasta Penya Blanca), diez kilómetros de ko mental (pensar que estoy haciendo el recorrido de la UTES al revés no se le ha ocurrido a un guionista de Netflix en la vida) y 27 de aquí hemos venido a jugar...y a intentar que no se nos haga de noche.

Por lo demás, este es el perfil

En cuanto al TES en sí, carrera totalmente recomendada pasando por algunas de las cimas más conocidas de la Sierra de Espadán (si quieres hacer más te vas al UTES eh...que el cambio de La Mosquera a mí me ha dejado de aquella manera) con avituallamientos apañados -el de Aín y sus macarrones es de matrícula-, gente muy maja en los mismos, recorrido bien marcado. De la bolsa no puedo decir nada porque la he dejado en el coche que ayer solo me podía subir a mí mismo y au pero, atendiendo a la experiencia, seguro que es algo que nos vendrá genial.

Y no se te olvide entrar de los últimos en la cueva :)

Y eso...siento el tocho.

Hoy hacemos el ridículo...en Moixent (otra vez)

"Si a las siete estás en el coche, entonces puedes llegar a las ocho a Moixent y disfrutar con más entusiasmo los cinco o seis grados que pueda hacer allí para que así la piel se te queda tersa y firme"...como la de un oso polar.

La verdad que el plan no tenía fisuras. La primera parte estaba hecha, que era la de inscribirnos al trail que se celebraba hoy, 23 de febrero, en Moixent. La segunda parte requería de un despertador y de la dudosa capacidad de hacerle caso un domingo. La tercera, la de la rasca matutina, dijo Moixent que ya se encargaban ellos.

Llegamos, aparcamos, vimos a Javi Muñoz, a Francisco, tres pingüinos con rebequita, a Javi, a Yolanda, a Manolo, a Mar y a uno que iba sin papeles. Ya le llevaré tabaco a la cárcel. Encima que me deja tirado en el UltraPirineu, deja deja. En fin, eso, que los enumero para no parecer tan antisocial y tal. Aunque la mona se vista de seda...

IInqui li mini si visti di sidi...Cogimos dorsal, buscamos un wc ecológico -ejem-, vemos el cambio de los últimos 300 metros con repecho incorporado y al coche. Correremos con térmica, camiseta y manguitos. No recuerdo donde vi yo un look parecido...

Nada que no caigo.

A las 9 se daba la salida. Nos encaminamos a una tercera o cuarta fila. Tenemos experiencia en Moixent. ¿Eso qué quiere decir? Que hay que salir rápido para evitar pillar tapón. Que sí, que en los tapones se conoce a gente guay (verdad JM??), pero que eso, que vamos a intentar correr o, en su defecto, sentir qué se siente al ser tú el que crea el tapón.

Por cierto, Ester Simó nos trae esta actualización de Dónde Está Wally...¿te atreves o prefieres seguir leyendo?

Volvemos al lío.

Eso. 9.00. Pum. Asfalto. Salida. Cada día falta menos para llevarme un móvil con la cabeza. Este estuvo cerca. Gastamos tres turbo de los tres que tenía a la salida para llegar en una posición relativamente cómoda al primer repecho. En Moixent haces 500 metros de asfalto casi llanos y ya estás en la senda. Se inicia, por tanto, el tramo de postureo: importantísimo no desentonar. Si el de delante corre, tú corres. Si para,  aprietas el puño y gritas viva para tus adentros. Si se tira por un barranco, miras si hay cintas y te tiras detrás. Si no las hay, pues no está de mal que le preguntes qué tal está o algo así.

Tras algo más de dos kilómetros y medio, aparece la pista y desaparece el postureo. También se celebra interiormente. El no corretear en llano es lo que tiene, que no puedes seguir ni al tato, así que uno va como más despreocupado. La pista vuelve a coger pendiente al desviarnos a la izquierda y aquí, como los otros años pillaba tapón, este tramo se hacía trotando. Este, pues al revés...fabulosa idea la de salir a tope, ahg, me noto, ahg, como mucho más ahg preparado para seguir subiahgendo.

La pista da a una senda y nos encaminamos hacia la antena. Dicen. Este año ni la vi. Y Moixent, desde esa zona tan privilegiada, tampoco. Sigo echando a faltar señales que digan: para y mira, que no vas a ganar. Tramito de cresteo, senda y salida a pista. Me pilla una minimarabunta.

Aquí aparecen ahora un par de kilómetros pisteros descendentes. La minimarabunta se va. Otra vez a descolgarme. Por una parte viene bien, porque vas a tu ritmo y por otra, pues como tampoco puedes hacer mucho más, te aguantas y sigues. Lo de entrenar, obviamente, se rechaza por mayoría. Por cierto, la primera hora con nueve kilómetros y 500 positivos hechos. Creo que ni la selección de halterofilia de la Alemania Oriental sacaba estos números.

Y, de paso, foto que me llevo con zancada de campeón olímpico. O segundo.

Hay fotos de gente buscando caracoles con mayor sensación de velocidad...soy consciente.

Nos encaminamos a la bajada técnica, con sus saltitos y sus cuerdecitas. Nuevamente, sin tapón. Es lo que tiene ir solo. Es una razón de peso, la verdad. Y si viene alguien por detrás, me aparto y que pase. Al no haber cámaras no hay testimonio gráfico de mi enésimo descenso horrible. Y van...unos cuantos.

Pista, asfalto, rampón, pista, avituallamiento. Dos cosas teníamos claras: salir rápido y parar en los avituallamientos a beber y comer algo...y lo que surja, ya puestos. Que se van dos minutos, se van dos minutos. Más te dejarás si petas. Así que, en el primer avituallamiento, parada escrupulosa. Salimos rodando de ahí. De rodar. Creo que no hay que tomárselo tan al pie de la letra. Damos la vuelta al embalse/pantano/charco/océano y nos encaminamos a la segunda subida.

Tiene su pendiente, no vamos a negarlo, pero lo más duro está al principio. Menudo consuelo. De todos modos, da algo de moral el ir cogiendo a alguno que otro...por cierto, por detrás viene la primera fémina. Y estoy preparado para cumplir mi misión. Sí, esa de "tú tira que ya hago yo tapón". Sin jadear en exceso e intentando que resulte comprensible. Ahí es nada. 

Crestearemos  un poquito y bajaremos por senda. Por cierto, toda la carrera con sol, lo que hace que el lado sur, las sendas estén secas y sea un gustazo bajar por ellas. Vamos, para mí, que no haya riesgo de estrellarme ya lo asocio a gustazo bajar por ellas. Paladar fino fino no es que tenga, la verdad. Senda, pista, ánimos, más pista, kilómetro 15. Ya casi estamos. Más pista. Me coge la primera. Le cuento brevemente lo que queda. Le digo lo del tapón.

Ah, en el 14, Ester Simó me saca dando la sensación de no poder con mi alma...100% de coincidencia  con la realidad.

Resulta curioso que, para comentarle lo restante, uso la primera persona del plural: "subimos y nos queda eso, luego bajamos, blablabla..." obviamente, el matiz va luego. Ahí está el avituallamiento. Y es que uso la primera persona del plural pero tú sigues, que yo me quedo ahí. Plátano, isotónico...como si fuera una boda. Encaramos la tercera subida. La primera rampa es interesante. Si miras arriba, ves a la primera allá arriba. Que va, es mentira, ves un punto blanco. Yo creo que gana. Hago el tapón. Y empiezo mi programa de sucesos. 

La subida tiene pendiente (lógico). Bastante. Pasos cortos y mirada al suelo. En una de estas, me da por levantar la cabeza (algo muy loable salvo que estés en Corea del Norte). Algo la para. Una rama. Esto ya lo he vivido. En este caso, la rama no se hace astillas ni brota sangre. Algo es algo. Mientras me toco la cabeza para comprobar daños y ver lo torpe que soy, noto en el brazo algo acompañado de un zumbido. Hay algo que me pica, lo aparto con un poco de autoayuda y oratoria cuidada (me evito denuncias antianiamalistas, de paso) pero, pese a ello, el aguijón me lo ha dejado de recuerdo.

Por cierto, esta vertiente es nueva. Le han quitado un tramo trotable que ha sido cambiado por senda entre árboles pero la parte bonita, la que vas pegado a una pared de piedra, haces un giro de 180º y vuelves por encima por el mismo sitio sigue ahí. Obviamente, ni nos molestamos en ver los paisajes. Lamentable. Solo nos fijamos en que, por donde hemos subido, no se vea al siguiente.

Cuando por fin se sube...llegamos al tramo que siempre se me olvida que está ahí. El cresteo último...no será más de un kilómetro pero es muy complicado coger ritmo...y más con la palicilla previa. A la primera ni se le ve, así que muy muy enfadada por haberle omitido esto no creo que lo esté. Tras este subebaja, iniciamos el descenso. Ojo, en la parte norte...con lo que hay tramos resbaladizos por la humedad. Luego un poco de pista, asfalto, giro a la izquierda, más pista. Más pendiente. Se camina. Más pendiente aún. Pues se camina más lentamente. Arreglado. Por cierto, parece que bajaremos de tres horas.

Queda subir a la Torre Mora y el pueblo se ve ahí...o sea, no queda mucho. Volvemos a bajar. Avituallamiento. Queda poco pero rellenamos. Bebemos. Último kilómetro. Seguimos bajando. Quedan dos encerronas. Atravesamos la carretera. Se inicia la subida a la Torre Mora. Se inicia la subida a la p*ta Torre Mora. De buen rollo. También de buen rollo es el conato de calambre en la pantorrilla. Se hará andando. Todo. Vamos, como si hubiera alguna posibilidad de haberlo hecho trotando (risas). Llegamos arriba.

Bajamos. Escalera de hormigón con peldaños pequeñitos. Se baja de dos en dos o se bajar por la senda contigua. Vamos bajando, bajando. Entramos en el pueblo. Escalones de hormigón. Ostras, no, humed...ploc!!! Hostiaca fina. Caigo con el hombro derecho en una curva a izquierdas de espaldas. O esa sensación me da. Creo que soy incapaz de volverlo a repetir. Clavícula bien, hombro bien, cualquier huesecillo de por ahí, bien también. No hay dolor de la muerte, así que no hay nada roto. Si acaso el escalón, no sé si está preparado para eso...

Ay, no...ésta es de la semana pasada!! Qué bonito es esto de coger confianza, oye.

Y esta es justo antes de estrellarme...ahí, tan inocente pensando que, tras 20 kilómetros de pista y sendas saliendo ileso...así llegaría a meta. Ja!

Volvemos al lío. Entramos en Moixent tras dejar las escaleras. Última encerrona. Son cien metros de rampa. Con trotar 10 imagino que bastará. Me parecen demasiados. No puedo con mi alma. No hay dolor de hombro. Me consuelo con eso. Venga, que no queda nada. Ya lo sé. Lo único que pasa es que no puedo. Se corona. Se baja. Ploc, ploc, ploc...qué es eso ahora??...no puede ser!!, se me cae la llave del coche por un agujero del bolsillo del pantalón.

Bonita última hora. Recapitulamos: cabezazo a una rama, picotazo de insecto, porrazo y se me cae la llave del coche. Afortunadamente quedan cien metros. Hay una curva a derecha en la que puedo derrapar y estrellarme contra el edificio o puede salir un monstruo de una alcantarilla y engullirme. No veo más posibilidades de riesgo real. Más que nada porque lo de los monos lanzando piñas suele ser más propio de cuando estás coronando alguna subida...cerca de meta no tienen ningún sentido.

Misteriosamente, llegamos ilesos en poco más de 2h42', en el puesto 42 de la general lo cual, oye, a mí me parece que está bastante bien. Hemos bajado cerca de 25' respecto a 2019, lo cual es un mordisco inapreciable para ir sin las superfly ésas.

Un poco de Cocacola, unas palabritas con JaviMuñoz, con Francisco y al coche que hay que descansar, que el sábado que viene haremos el ridículo de otra manera en La Vall.

Por cierto, aquí dejo el perfil:

Muy llano, como puedes ver.

La carrera, pues qué decir de ella. Me ha encantado. Son tres subidas y el regalo de la (p*ta) Torre Mora con bajadas de todo tipo: muy técnicas, sendas o pista; en cuanto a las subidas, pues de todo tipo también: trotables, caminables o de arrastrarse directamente (por eso merece la pena llegar a la última con algo de reserva)...avituallamientos más que correctos y bien colocados, buen clima y dicen que la paella de meta estaba muy buena.

Ya no veo tan mal pasar frío a las ocho de la mañana, qué curioso, ¿no?

Hoy hacemos el ridículo en...Tavernes de la Valldigna

Bueno, la verdad es que hice más el ridículo cuando me enteré que había un espectáculo de Dani Rovira el 29, 30 y 31 de marzo en Valencia y pensé que sería un buen regalo de cumple para mi cuñado. "No os preocupéis, me encargo yo". Planazo. Darme cuenta que las fechas eran para 2019 ya no me pareció tan acierto...Despistes, oye.

Así que, fruto de la vergüenza vivida, no sabía dónde meterme...y pensé que Tavernes sería un buen sitio. Quedaban 20 dorsales. Ahora 19. Inscritos. Domingo. 9 de febrero. 8:30. Despertador a las 6:30. No es triste. Triste es lo de pillar las entradas para el año de antes. Con el Delorean averiado. Triste también es estar despierto antes que sonara el despertador. 

Llegamos de noche a Tavernes. Aparcamos cerca de la salida. Por la noche todos los gatos son pardos. Y las plazas de aparcamiento...también. En efecto, plaza de minusválido. No, no hagas chiste. M*erda. Tarde. Te odio un poco más. Deja de reírte por lo menos. 

Nueva plaza de aparcamiento. Un poco más alejada. Alzira 3, ponía. Pateo a por el dorsal. Dorsal. Hola M. Pateo al coche. Una cosa está clara: no se permiten errores. Si algo nos dejamos en el coche, no volveremos a por ello. Y mucho menos por la camiseta térmica...que esa nos la dejamos en casa. Ouch. 

Con los pezones para picar hielo nos plantamos en la salida. Allí estaban M y Vicen. Vicen está exactamente igual. M, también. A mí me afectó lo de la "Operación Palo"...lo de la báscula, lo de las tres cifras, lo del mensaje ése de subir de uno en uno o reviento -asco de pesos modernos, oye-, lo de dejar de comprar los packs de 9 flanes del Mercapower...pero vamos, podemos decir que estamos igual. El tiempo no pasa por nosotros. Nos deja machacados pero no pasa.

Y ahí estábamos, departiendo amigablemente en la salida. Incluso les conté el motivo de cómo se apunta uno al Ultrapirineu. Top secret. Bueno, vale, por dos rones te lo cuento. Ay, me lío. Volvamos a la salida.  No hemos encontrado fotos pero sí vimos que alguien hizo un carboncillo rápido. M, al fondo, con gafas. Es que si no, no ve, por eso las lleva, claro. 8.35. Pum. Salida. En Betandwin ni se pagaba que M saldría zigzagueando hasta que no hubiera adelantado al 70% del pelotón por ambos lados. 

Tramo urbano. Acierto: salidas del sprint y la larga independientes. Eso le quita a M ochenta zigzagueos. Primer kilómetro urbano con alguna cuesta. Luego tramo pistero a los pies de la montaña. Como la carrera ya va medio estirada y M tiene que correr recto -lo cual siempre le ha trastocado el ritmo a peor, para qué engañarnos- no es de extrañar que les coja y, amigablemente, les diga que se aparten, que hacen tapón 😬😬. Soy un tío sincero, qué le voy a hacer.

Y sí, he puesto un p*to emoji en una crónica. Si la RAE acepta almóndiga o tovalla, yo pongo emojis. 

Para nuestros adentros, lo que deseamos realmente es que la pista desaparezca y aparezca la subida en sí, la que nos permita andar -y coger aire-. Y, tras poco más de dos kilómetros, ahí está. La clave, en mi caso, va a estar en no mirar a la izquierda (como si fuera Casado) porque la senda no es que sea una senda propiamente con lo que hay a ese lado es un, imagino, ligero desnivel. 

Tiene su porcentaje, en algunos tramos podremos tratar pero esta primera subida la estamos haciendo a un nivel un poco desproporcionado para lo que entrenamos. Cierto, nada. La carrera son 22 kilómetros con 1200 positivos. Y es que eso de no mirar a la izquierda porque me cago y no mirar atrás porque vería a M no va a traer nada bueno. Y menos aún cuando este tramo técnico de la subida y pase a tener porcentajes más tendidos y, por tanto, trotables. Menuda petada me espera.

Al primer avituallamiento no le hicimos ni caso. Leve descenso y nuevamente para arriba por una senda de monte típico de esta zona. Piedras afiladas que hacen que no levantemos la vista del suelo. Creo que solo vi una cruz de las tres, de verdad. Y es una pena, no por la Cruz, si no porque las vistas del Mediterráneo (oh) mezclado con esa leve niebla matinal (oh) merecía algo más que ahg ahg ahg, corre que te pilla, ahg ahg.

Tras seis kilómetros estábamos casi a 500 metros de altitud. Tras una bajada técnica a veces y corredora en otros tramos, volvíamos a estar en la pista inicial. Va a ser curioso que, en ese tramo, nos juntemos unos diez o doce. Yo soy uno y M no -jiji, bien-. Vamos por el kilómetro 9 y nos encontramos otro avituallamiento. Ahí paramos, rellenamos, pastillita de sales, plátano y al lío. 

Rampón de hormigón, bajada y nueva subida. Los segundos que nos hemos dejado en el avituallamiento los recuperamos en este ascenso. Buena idea, por cierto, la de coger los pistachos&pasas. Caen unos pocos. Nueva bajada sin complejidad -hay que ser torpe para caerse ahí, ejem- y salimos a un tramo de pista. Volvemos a ser unos diez. Y este tramo de pista se prolonga unos dos kilómetros. Es, obviamente, el tramo más bluff del recorrido. Pero es que necesitamos estos tramos bluff para poder llegar a esos cortafuegos que te quiten el aire.

Cambiamos la zancada. Cuando nos encontramos un cortafuegos así y no vamos a ganar la carrera (esto es importante, porque si vas a ganarla, tienes que hacerlo a muerte...ah, se siente) se cambia la zancada a pasitos pequeñitos, se levanta la vista de vez en cuando para ver por dónde se va y se mira al suelo. No tiene mucho sentido quedarte mirando lo que falta porque te dan ganas de morirte básicamente, ni mirar a la gente por detrás...porque verías a M trotando y te desanimarías. Así que eso, siempre al suelo. 

Y como no hay ningún cortafuegos eterno -igual fueron 300 metros y ha sido más largo el párrafo que la propia subida-, apareció la senda. Ascendente. Seguíamos trotando. Ahí me pasó la primera fémina. "No te preocupes, ya hago yo tapón". Y ahí sí, se fraguó su victoria. El hecho que se fuera como un tiro por si las moscas, también hay que considerarlo como causante de su éxito.

Los siguientes dos kilómetros fueron una senda bastante corredora y ya te digo que lo era, porque mientras trotaba feliz, me pasarían unos 4 o 5. Y entonces llegó la última subida. Y me volvió a tocar atarme el cordón. Dos carreras, dos cordones desatados. Buen motivo para volver al velcro. Y había carteles majos. Yo les habría puesto un "se te va a hacer de noche" y un "no llegas ni de coña". Buen momento, eso sí, para tomar todo lo que nos quedaba. De una tacada. Todos los pistachos&pasas para dentro. En una subida asfixiante. Sin poder respirar. La boca llena. Menuda idea de bomberotorero. Bien planteada pero fatalmente ejecutada. 

No veas como agradecí los dos voluntarios con el agua. Se deshizo la bola. Volví a respirar. Pequeñas victorias. Y desaparecieron los porcentajes imposibles. Volvían las sendas trotables. Habíamos pasado el kilómetro 17...quedaba bajar y algo más. Ese algo más se hizo como se pudo. Aparecimos en el último avituallamiento -pasamos de largo nuevamente- y empezamos la bajada. Deseaba yo que ésta fuera el descenso del kilómetro 6. En su lugar era la primera subida, pero sin el tramo más técnico. Una sucesión de zetas con menos desnivel del que parecía subiendo que hizo que ese tramo fuera especialmente agobiante.

Vicen, en meta, le encontró una definición gráfica inmejorable:

Así que bajamos, bajamos por una senda con algo de desnivel pero con los ripios puestos a conciencia hasta que salimos a una pista, de ahí a un repecho (otro cartel de "aquí has petado y lo sabes" tampoco habría ido desencaminado) luego nuevamente a la pista inicial -y la del kilómetro 9- y oyendo la voz del speaker. Eso es muy cruel, por cierto. Otro cartel de "sabemos que es cruel, así que tira toda la calle ésta pa'bajo" y, por arte de magia, aparece la meta.

Llegamos en poco menos de tres horas. M llega medio bloque de anuncios de LaSexta después y Vicen va y llega sonriendo a meta. Lo que decíamos, que había cosas que no cambiaban.

Y que no cambien.

Departimos coloquialmente unos minutos sentados en el suelo alternando ratos de conversación medianamente interesante con quejidos provocados por rampas en cualquier músculo que puedas imaginar. Ese no, degenerad@. Cuando, por fin, con ayuda de grúas Alapont, conseguimos levantarnos, decidimos que lo mejor era irse.

Y más cuando me quedaban aún dos horas para llegar hasta el coche.

Por cierto, el recorrido era éste

En cuanto a la carrera en sí, decir que está bastante bien organizada -quizás un poco de cola a la hora de recoger el dorsal-, con un recorrido impresionante -una pena no haberse parado a contemplar las vistas como se merecen-, con cuatro avituallamientos más el extra de la última subida, con una bolsa apañada (no he visto lo que lleva, la verdad 😅😅)  y, como siempre, con una cantidad y calidad de voluntarios que hacen que recuerdes estas carreras con alegría. Y con dolor de piernas. Y porque subimos como inconscientes. Y ya.

Bueno...y porque gané a M :)

Hoy hacemos el ridículo en...Llaurí

Sábado. Periferia sur de Valencia. 25 de enero de 2020. Faltan siete meses para mi cumple. Por si quieres ahorrar. Una Bianchi. No pido más. Me voy por las ramas, caca. 18:42. Esta vez es el cuadríceps. La rampa hace que nuestro protagonista vuelva a apretar los dientes. Ha de controlar la fuerza para evitar que la rampa interactúe con otros músculos cercanos. Hay riesgo. Siempre lo hay. Nada te descarte que sea tan bruto que, para evitarla, me entre otra en la pantorrilla y esa es más complicada.

Lo sé de las 18:27. Y de las 17:42. Y de la siesta que no he podido echar. Nenaza. 

No he ido ni por helado al Mercapower. Ni a por flanes. La cosa, por tanto, es seria. Yo, afortunadamente, no. Pero el congelador sigue vacío (bueno, esto es mentira, pero te lo crees y en paz). Y el puesto de entrenador del Barça también, me da.

El parte de guerra tras la Volta a Peu a Llaurí por caminos no muy asfaltados ha tenido, por tanto unos efectos devastadores. Está lo que ha hecho Gloria en el Delta del Ebro y lo que Llaurí ha hecho en mis patitas. La cabeza, intacta.

Ya podía haber sido al revés. Ah, a veces leo tu mente.

Toda esta sarna con gusto (mentira) tuvo su origen en las cuatro gotas que cayeron el lunes. Cuatro gotas, cuatromilmillones de gotas, al final es lo mismo. Llegué empapado a casa, con el coche medio limpio, eso sí y, sin saber muy bien cómo, ya tenía lío para el sábado mañana. Nos íbamos a Llaurí.

Experiencia previa de hace dos años; recordaba una carrera apañadita, con una bajada más o menos técnica en el kilómetro 6-7, una subida por asfalto a Sant Sofí y un paso por una cantera. Todo eso, reunido en poco más de 18 kilómetros y con unos 1200 positivos. Del resto, pues lo recordaríamos sobre la marcha.

Y tras 20 días sin salir a correr/quejarme de mis talones. ¿Qué podía salir mal?

Pues, de inicio, el tiempo. Y es que creo que tendemos a infravalorar las carreras en enero. O hace frío, o llueve o humedad. "Pues hace dos años hizo sol..."

Piis hici dis iñis hici sil, piis hici dis iñis hici sil...

Bueno, pues hoy no. Hoy estaba nublado y, si mirabas a la montaña que teníamos que subir desde la zona de recogida de dorsales, parecía que estábamos en el campo base del Annapurna (cuando está nublado, claro, si hace sol, el ejemplo no sirve pa'na') y ahí estaba, majestuoso, el peñasco a asaltar con nubes bajas que hacían dudar a quien osara atreverse a blablabla

Blabla...en efecto, demostración gráfica de una imagen vale más que mil palabras (dos mil si eres Valdano).

Tras coger el dorsal, esta vez el 82, justamente mi número de la suerte, ir a buscar un campito para lalalala y poner fotos que no venían a cuento en cualquier red social nos dirigimos a la salida. Eramos un puñadito porque salíamos juntos los de la corta -que ya van bien- y la larga -que ya vamos bien-.

A las 9.30. Ah, sí, ya sé porqué me apunté, porque la salida era a una hora que podías enganchar con el after. Si es que aún existen, ay. En fin, eso, 9.30. Salida. Vuelta al pueblo para estirar la carrera. No sé porqué le llaman estirar la carrera si realmente es un tramo de asfalto que solo sirve para que me pasen todos. Todos y todas. Todas. Todas y todos. Eso, que si estabas esta mañana a las 9.30 en Llaurí con un dorsal fijo que me has pasado. Y si no, es que has salido muy atrás. Otro día colócate mejor. No, Maradona, tú no.

Ale, entretente buscando a Wally (gracias a Cronorunner por la foto).

En fin eso. 9.30 salida. Vuelta por el pueblo. 9:34'36". Hago mi récord del kilómetro. Y la gente está allá, superarallá y mucho más lejos. Y llevamos un kilómetro. Qué bestias!!. 

Rápidamente, una novedad, tras tirar recto los de la sprint, nosotros bajaremos y nos desviaremos por un camino que conducirá a la senda de la tubería. O p*ta senda de la tubería, como también se conoce coloquialmente. Caracterizada por algo que nos olíamos: hay humedad y las piedras están resbaladizas. En cambio, los tramos de tierra han absorbido bien el agua. Algo es algo.

[Alejandro Lostado nos saca así de bien en este primer falso llano de la carrera]

De momento, nos defendemos bien. Para no hacerlo. Llevamos poco más de dos kilómetros y los talones, molestan pero en su nivel. Por cierto, su nivel quiere decir que me dejarán cojeando una semana ;p. Pero pasamos la senda ésta, luego subimos un par de rampones de pista y vamos al encuentro de la prueba sprint...y es que a la altura de los tres kilómetros, confluimos en la misma senda de subida. Es quizá la única pega del trail (lo de que no pueda con mis wevos no es achacable a ellos, claro): el que al coincidir en horario, la subida del kilómetro tres se puede convertir en una romería.

Es que la senda es estrechita y hay tramos trotables donde subimos caminando. Y hay tramos de subir andando que subimos andando, claro. Pues haber corrido más!!...también.

Bueno, pues ya sé que no gano. Otro chafón para mi maltrecha moral. Así que vamos a limitar a divertirnos. En un par de kilómetros, cuando coronemos...cambiaremos el objetivo. Y es que, tras cuatro kilómetros y medio, coronamos. Y algo que saben mucho los amigos del Huesca es que todo lo que sube, baja. Y el objetivo aquí no va a ser divertirse...la cosa aquí cambia a llegar abajo intacto. Aquí no hay piedra ni tierra que absorba el agua. Lo que nos encontramos es una mezcla de fango, barro y algo viscoso que hace que bajemos como en un tobogán o como podamos, mejor dicho.

Por tanto, a nadie le extrañará que en este tramo me pasen diez de una tirada y otros tres o cuatro mientras estaba en el avituallamiento arreándome la primera pastillita de sales. Volvemos al lío. Perdón. Volvemos al río y seguimos. Ahora el fango da lugar a agua que baja tranquila por la senda. Senda que baja y siguen los del sprint. Nosotros, los inconscientes, a la derecha, a subir. O a subebajear. Nuevamente con ojo, hay tramos que hay que usar manos para asegurar donde pisamos. Ni que decir tiene que si bajara arriesgando dando botes, al segundo llegaría abajo...pero abajo del valle. Así que mejor asegurar...por aquí ya hemos cogido a algunos y pasa lo que tiene que pasar: en los tramos de bajada se me van y en los tramos de subida, pues se recupera.

Ahora, por fin, llega una bajada larga. Con larga me refiero a un kilómetro. Que sí, para algunas cosas es bastante larga pero bueno, ese es otro tema en el que no voy a entrar. Porque pierdo. En fin, eso, que bajamos por una senda que no está muy peligrosa por las lluvias pero tiene su pendiente y sus saltitos. Por tanto, tranquilidad.

Entre los tramos de tranquilidad bajando, los de tranquilidad subiendo, los de tranquilidad porque esto es asfalto y los de tranquilidad porque no me quiero matar nos plantamos en el kilómetro siete ya. Llevamos un poco más de una hora y por delante nos encontramos una subida que como la vea el Guillén ése, te acaba ahí una etapa de 300 kilómetros llanas en un repechón de la muerte como es San Sofi.

El tramo del Strava marca que son 0,98 kilómetros asfaltados al 15%. Ahí es nada. Lo que me recuerda que hay que subirse el Garbí por Segart, ufffff. En algunos tramos trotaremos. En otros, en cambio, no. Pues aquí no hay nadie que te frene!!!...

Arriba de San Sofi, avituallamiento, el isotónico lo veo en jarra así que lo sustituimos por CocaCola y seguimos. Nuevamente senda fangobarroviscosa pero con menos pendiente. Más corrible. ¿Lo malo?, meto el pie pero bien en algunos charcos y eso lo paga la plantilla que se achiclea. Es decir, en los tramos ascendentes se queda en su posición normal y en los tramos descendentes se va echando hacia delante. Incómodo, vamos.

Después, el terreno cambia a tierra absorbedora y se puede correr. Además, los repechos no son tan duros con lo que, siguiendo los preceptos del postureo, algunos de los de la corta a los que pasamos, pueden llegar a pensar que no soy tan paquete como parecía en el tramo urbano del inicio.

Los de la corta se van a la derecha y nosotros nos vamos a la izquierda, a hacer el bucle que nos tienen preparado en la cantera. Se puede resumir en subida de la muerte, llano, bajada de la muerte por pista con plantillas echándose hacia delante, avituallamiento del que pasamos de largo, subida que te deja ko, llano trotable, rampón de cantera que suben las Komatsu -y tengo mis dudas-, otro rampón y bajada (con lo de las plantillas blablabla). Con qué gracia nos ventilamos dos kilómetros. En un simple parrafito.

En el avituallamiento del 13 tampoco paramos. En la subida de la cantera veía a unos cuantos por delante y me haría ilusión cogerlos. También me haría ilusión que me tocara la lotería. Y lo de la Bianchi. Sobretodo lo de la Bianchi eh eh eh. Así que eso, como quedan poco más de cuatro kilómetros -el último es de asfalto de bajada- vamos a ponerlo todo para pillarles. O intentarlo.

Los últimos kilómetros son pequeños subebajas excepto el segundo repecho que, para variar, tenía una tubería. Nota mental: en Llaurí, todo lo que suba junto a una tubería...dosifica. Ahí conseguimos coger a uno y llegar a otros dos. Que igual subiendo irían justillos pero bajar...ya no les vi. Y se me soltó un cordón.

Y me acerqué en el siguiente repecho. Y llegó otra bajada. Y dejé de verlos. Y corrimos en una senda llana junto a una tubería. Y, claro, me cagué. Nada de arriesgar. Y había un repecho. Y lo iba a subir andando. Y...maldición. Hay foto.

Palabra que yo quería subir eso andando. Alejandro Lostado obliga a lo contrario. Seguimos a ese ritmo ramplón hasta que salgo de plano.

Y salimos al asfalto. Y ahí pensé en apretar. Y ahí el gemelo izquierdo (ostras, cuánto tiempo hace que no salían en las crónicas) empezó a decir que también había venido y llegamos en modo reserva en poco más de dos horas y media.

Buena mañana la pasada hoy en Llaurí, la verdad. La carrera está bien organizada, tiene su dureza, tiene sus vistas, tiene sus subidas de todo tipo, tiene sus bajadas de todo tipo, hasta cuatro avituallamientos, la bolsa está apañada y le he pillado el gustillo a los calambres, que te dejan entretenido para todo el fin de semana si los dosificas bien.

Por lo demás, podéis ver el perfil llano de la carrerita de marras:

Y eso, que nos vemos en la próxima que será en algún bar, va.