...y es que era eso, o andaba...o reventaba. Y como al médico fui el jueves y no me apetecía ir otra vez, decidí caminar. Eso, y que la ropa estaba bastante limpia y no era plan de ensuciarla.
"Esto, peeeerdona, ¿de qué narices estás hablando?"...Vale, vale, nos ponemos en antecedentes, el tema de la tendinitis (tan bien tratado en entradas anteriores) parece olvidado así que hay que buscarse nuevos retos. Poner una lavadora podría ser uno, pero esto no es cuidadounacasa, así que tiene que ser algo más atlético. Forlán, pensarás ahora...Bueno, no sé, pero creo que muy bien no me expreso...
Resumiendo: hay una carrerita de las cortitas en Chiva en un mes, de 65 solo, y con los últimos entrenes creo que podría llegar bastante potable al kilómetro 7. Por tanto, hay que hacer algún rodaje un poco largo para ver 1) si la rodilla responde -y responde bien, añado-; y 2) sino me muero. Morirse, como quitar las manchas de reventamiento de la ropa, es un rollo.
Así que a las 9 nos plantamos en el merendero de San Antonio y no a llamar al timbre para ver si abren, noooooo (aunque lo pensé, eh) sino para 3,2,1 buscar el GR y subir a la Cruz del Sierro. Introducir esta subidita en un rodaje no tiene nada de bueno. Te plantas un kilómetrocofidis (al 18%, vamos) que lo único que te sirve es para pensar (como comprenderás, uno va solo y no es plan de liarse a hablar con su doble personalidad en forma de calcetín en la mano derecha) puffff, llevo 3kmosyestoyhastalap... Ese pensamiento se consolida cuando, acabada la bajada, vuelves por el mismo camino. En fin, subida gratuita en la que descubres que los manguitos no se van a usar mucho más.
De ahí, volvemos a coger un poquito de GR y ahora nos dirigiremos hacia el hito. Una vez parece que vayamos a llegar, nos desviamos a la izquierda para buscar el Pla dels Ermitans. Cierto, sé lo que piensas, ¿cómo?, ¿pero en el deporte éste no es siempre pa'arriba?. Pues no, esta vez no. No te preocupes...ya se subirá. La bajada del Pla dels Ermitans tiene una enorme fuerza gravitatoria, vamos, no hay descenso por allí que no haya tenido un resbalón de estos que piensas lacagué. Como no iba a ser menos, hoy también. Ole.
Bajas un poquito, metes a unas bicis por una senda de la muerte (lalalala), subes otro poquitín, te encuentras en la senda de La Pobleta, la bajas, otro resbalón, increíble lo verde que está, por un momento parece que abandonamos la vegetación mediterránea y te vas a unos bosques de ésos densos del norte, otro resbalón...así que salen volando los pájaros de la cabeza y volvemos al Mediterráneo, a la zona de Serra exactamente. Para añadirle gracia al asunto, vamos a subir por un cortafuegos. En efecto, si hubiera estado el K-2, también lo habríamos subido...y de ahí, tentaremos al azar buscando algún camino que nos lleve a la Cartuja evitando la carretera lo más posible.
Hay suerte. Con la primitiva no la habrá, joer. Buscamos la Font del Marge y aquí ya me da por andar por pista de subida. No pasa nada. Mentira, pasan mil ciclistas. Los mil me ven andar. El sol, también. Menuda temperatura más típica de mediados de noviembre...Buscamos la Font del Marge. La encontramos. Un poquito de lalalala. Bebemos agua. Sabe rara. No sé si igual de rara que el solomillo de Irún (no miro a nadie). Seguimos. Terreno inhóspito. Vamos, aquí no había venido nunca y sé que hay un camino que comunica el Marge (Simpson no, eh) con la subida del Poll. La senda-camino existe. Cartel de nopases, que se está regenerando. Bien, regenerado del todo, solo hay piedras y un árbol caído. Pueden poner, si quieren, un cartel de ésos en una autovía. Se regenerará igual, oiga...
Llegamos a la pista del Poll. Recuerdo el día que perdí las gafas de la bici...bueno, más bien recuerdo cuando volvía buscándolas (snif snif), que a mano izquierda, conforme subes, salía una senda. Bien, esa senda buscamos. Las gafas, un mes después, las doy por perdidas (otro snif). Hay un momento en que creo que me la imaginé porque no la veo. Al rato, aparece, ahí, escondidita. Pues nada, vamos para arriba. ¿Qué me voy a encontrar?...ni idea, pero al otro lado está la subida del Berro, así que lo que haya, no será muy doloroso. Ja.
En la subida ésta, uno empieza a implorar que el mes que viene, en Chiva, haga algo más de fresquete. Ahora que digo esto, imagino que granizará o nos cogerá una ventisca de agarráteynotemenees. La subida es un poco inclinada y eso hace que pare un par de veces a maldecir la pérdida de las gafas (no perdida --> no búsqueda --> no descubrimiento de senda...toma relación causa-efecto). Al final -obvio-, corono. Ahora para abajo -más obvio-. Y encima literal. Para abajo. Que me siento en una piedra. No creo que moleste a muchos senderistas, la verdad...Solo estoy cansado y hace un calor que te torras, la rodilla responde bien más que nada porque le pregunto donde estoy y me dice que perdido. Bravo.
Seguimos la senda y aparece...¿una casa?. La senda coge la dirección de la casa o girar hacia la derecha. Pues a la derecha. ¿Qué hace ahí una casa?, ¿quién la llevo ahí?, ¿cómo llevan las cosas?...porque si es por la senda que he ido, al tercer día la casa está en el trajín de saldo. Y si es por la senda que estoy siguiendo...uffff, hay trayecto y es senda, no cabe un coche. Como soy un bocas, es posible que el otro lado de la casa tuviera conexión directa con alguna nacional...En fin, dilemas apartes, seguimos la senda y nos plantamos en la pista que lleva desde el Berro a la Moreria. Ahí ya sé que solo queda subir este cachito, el Mirador de Mireia y luego buscar el hito. De ahí, aplicaremos un lema laboral "cuestaabajohastalami*rd*corre" y llegaremos al coche.
Así que eso, Moreria y seguimos la senda que, en un giro a izquierdas, nos llevará a Mireia. Ahí me encuentro con un grupo de castellonenses comandados por uno que me ha salvado la vida un par de veces en Borriol, guiándome en la bajada del Morico. Tienen buena cara. Yo, voy para arriba y sé que no la tengo. Llego arriba. Aprovechando mi mala cara, hay un grupo con varias senderistas. Esta vida no es para mí. Sigo. Busco el hito. Mira el hito. Joer, que alto. Ale, para abajo. Oeoeoeoeeoeo. Agua en el Marianet y coche. Fin del ladrillazo.
