Cuidado, una rama!!

Cuidadounarampa... Santa Pola (+10, -10)

2012-01-22T18:05:00.008+01:00

¡Cómo ha cambiado el cuento!. Hace un tiempo no muy lejano -cuando hacía frío en invierno y ponía las exclamaciones únicamente al final-, las cosas que se ponían por aquí era de algún entrene con mil metros -mínimo- de desnivel positivo y tal...hoy, en cambio, unas lunas más tarde, las cosas, como digo, han cambiado...bueno, no todas, que el madrid sigue perdiendo contra el barça. Por tanto, hablaremos hoy de...Santa Pola y su desnivel de 10 o 12 o 15 metros en 21 kilómetros. Más o menos como una etapa de la Vuelta.

El resumen es rápido. La carrera no tanto*. Así que en menos de dos horas nos plantamos en meta.

Alehop.

Fin.

* C^ñ^, es verdad que no fue rápido...es más, en los tiempos se ve como el último 5000 se nos hizo interminable.

Así que no me queda otra que decir que, más que nada por respeto a los organizadores y voluntarios del Galápagos, intentaré bajar de las dos horas en un cincomil. Aunque no sé si hay tanto margen de mejora en tan poco tiempo...ay!!

10K Valencia

2012-01-08T17:56:00.005+01:00

Y el 22 de diciembre, apareció el gordo de Navidad: 95 kilos. Toma ya. La báscula parecía una máquina de premio, qué manera de dar vueltas la hijade...piiiiii.

Y el 25, el otro gordo de Navidad, el de rojo, llenó de regalitos a los pequeños (ohhhhh) y a mí me dejó una camiseta técnica con dudas. No con dudas que fuera para mí, que lo era (es lo que tiene ser bueno y tal), sino con dudas que me cupiera, se entiende. Os envío al párrafo inicial.

Y el 30, tuve el honor de ser el último paciente del dentista del año. Qué alegría!!. Una endodoncia de premio.

Los últimos serán los primeros. Eso decían en mi cole de curas cuando iba para beato o monaguillo o yoquésé. A los últimos les suspendían educación física. Toma ejemplo!!. Hoy, unos 20 años después, a los últimos los eliminan de las clasificaciones (maratón publicitario, siempre tendrás un rinconcito de mi corazón) o nos j*den la nochevieja con dolores...uhmmm, no sé, peculiares.

6 de enero. La báscula deja de dar vueltas. Y el roscón era de trufa. Incompatible, lo sé. Entro en la camiseta (que deja de ser con dudas a ser apretada, sin más) y, sabiéndome inscrito para los 10K, salgo a rodar. Qué mejor que hacer 10K para preparar un 10K. Qué mejor que acabar con dolores para decir...ufff, menos mal que he hecho esto, que sino habría acabado con dolores la carrera.

Pues no. Con dolores la empecé. Obvio. Bueno, la empecé con Guillermo (impuntual, como siempre). Quedamos a las 9, aparezco a las 9y20 y aún me toca esperarle. Si esto lo lees muy rápido parece culpa suya. Gracias. Pues eso, que la carrera la hice con Guillermo y con lola (dolores es muy largo). Son las 9y30. A las 9, aparcando a tres lunas de distancia, hace un frío de c*j*nes. El resto del cuerpo está fresco también. Volvamos a las 9y30. Nos metemos en el box correspondiente y a esperar a la salida.

Por cierto, por sí el título no era claro, estamos en el 10K de Valencia. Como DP (los que patrocinan y tal) me paga 0 euros y me inunda -y estropea- de publicidad las camisetas y demás regalitos de la bolsa del corredor, la carrera seguirá siendo 10K de Valencia. Como mucho, será de Evasion Running. Y de sus Hidden Power, y es que me sientan -aún remitiéndome al primer párrafo- como un guante esas camisetas...

Volvamos a la salida. Unas palabritas con Pedro (Pecigo) para tratar de olvidarnos del frío y recordar la petada maratoniana de 2004. Por aquel entonces no hice astillas ninguna rama en Vall D'Uxó, por tanto, no hay crónica. Ni la habrá. El subconsciente, ese aliado. La ocasión es buena para recordar que, el año pasado, en Torrevieja, habríamos buscado el 1h32 en su media. Lástima que nos la sabotearan...

Son las 9y30. Llevo nosécuántos párrafos y no he dicho nada de la carrera. Rápido resumen: 10 kilómetros (eres un@ crack deduciendo), llanos (Valencia es llana excepto si quieres dar la nota, que pagas un pastizal -que igual vendría bien ahora- por un puente en cuesta. Ideal para hacer series, imagino. O reportajes de boda, no sé), con unos 7 giros de 90º y 3 giros con rotonda. Rápida, por tanto.

Llevan cuatro ediciones. Y una cosa hay que tener en cuenta. Lo que han hecho bien, lo han dejado igual (si algo funciona, ¿para qué tocarlo?), los errores que han ido teniendo, los han solucionado. Por tanto, nos encontramos ante una carrera que cumple con todo lo que se le exige...buen trato al corredor junto a un circuito rápido (y homologado) para que cada uno haga lo que quiera (correr o disfrutar). Echo a faltar tatuajes gratis de DP, pero bueno...tiempo al tiempo, ays.

Y nosotros, vamos a ver si salimos. 9y30. Pum. 9y31. Pasamos bajo el arco de meta. Un minuto. A 300 metros de los primeros y llevamos 0. La cosa pinta mal. Mucha gente (ver párrafo anterior). Alameda llena de corredores. Nos cruzamos con los primeros. El primero es del Barça oeoeoeoeoeoeoe. Seguimos. Rotonda de Aragón. Más Alameda. Más gente. Uffff. El 1 se nos va casi a 5:15.

¿Asustad@? 11 párrafos y llevamos un kilómetro!!. En seguida nos ventilamos la carrera, no te preocupes. Más que nada porque hay poco que contar. Vamos a clavar los kilómetros a 4'55'' o así. Y, por contar algo, pues mentaremos a la que nos pasa empujando en el 1ymedio para ser adelantada doscientosmetros después...o los que se la suda el rollo ése de los boxes por tiempo y se ponen sub40 para ir a 6'...o el que dice que te cruzas y te deja un recadito en forma de zancadilla y tal (evitable, fijo). La organización te pone el circuito y el dorsal. La estupidez la pone cada uno.

En fin, uy, mira, puente de las flores. ¿Dijimos que el otro era caro?. Bonitas flores de pascua. Bonitos huecos en los que deberían ir flores de pascua. Giro a derecha. Queda un kilómetro. El primero a la inversa. No se hace larga una recta de 800 metros. No, casi nada. Lo bueno es que no dura ni una línea. Zas. Arco. Zas. Otro arco. Meta. 50 minutos reales. Oeoeoeoeoe. Llego solo con Guillermo. ¿Dónde me dejé a lola?

Y nada, y eso, que esta carrera, aunque el corteinglés abra a las 9, creo que ha de ser fija en el calendario para ver cómo perdemos velocidad (ejem ejem) y, sobretodo, ver como año a año se superan. Además, siempre puedes irte de rebajas a las doce...

Por cierto, creo que tengo que mirar unas zapatillas de cross para una princesilla de 11 meses, uffffff ;)

XXXI Maratón Publicitaria de Valencia

2011-11-28T09:16:00.003+01:00

Con un poco de retraso sobre la fecha inicial prevista para la carrerita de marras (nada, 9 meses, te da tiempo a tener hijos y tal) se celebró ayer la XXXI Maratón Publicitaria de Valencia. Publicitaria porque ya no es una maratón a secas, sino que está patrocinada por el líder mundial del sector lo cual permite que su nombre aparezca en un lugar preferencial de la camiseta -por las dos caras-, insertado en la medalla, en el dorsal, en todos los productos de la bolsa...menos en la propia bolsa. Uy, fallo a mejorar para la próxima edición. El sábado, en plena hora punta de la fiesta del corredor, no nos dio tiempo a apreciar si había algún puesto para tatuarse el logotipo pero bueno. Culpa de las prisas, ya se sabe...*

Y con éstas y poco entrenamiento nos plantamos en la salida. Esta vez uso el plural porque en la salida estamos Guillermo y yo. O yo y Guillermo, pero como ya no gano el MIjC, vamos a coger un poco de humildad -y respetar las reglas gramaticales, ya puestos-. Pues eso, estamos en la salida la parejita junto a unos 7000 corredores más (casi ná) para enfrentarnos a los 42195 metros seguidos y otros 5000 que harán los 10000. Y todo eso en un entorno incomparable, impagable (bueno, de la crisis no hablo) e imloquesea: la Ciudad de las Ciencias y las Artes.

Reconozco que soy una mala influencia. Me planto en una maratón con mi plan exhaustivo de correcuandoteapetezca y haces los largos de 10 o 12 kilómetros -bueno, uno llegué a 17!!-, pero es que mi pequeño saltamontes es más extremo: entrena menos y encima, para darle un toque épico, se trae un tirón en la espalda levantando la moto...el mismo día. Jo, y yo voy perfectamente. El llorón, por tanto, no seré yo. Cachis.

La táctica no será muy agresiva, rodaremos a 6 minutos/kilómetro hasta que nos pongamos a rodar a 6'15'', 6'30''....7'30'' gradualmente, eso sí. Tras la traca de inicio -que se note que esto es Valencia- se da la salida. Dar la salida tirando naranjas no es muy fashion, así que...Bueno, en cuanto pasamos por el arco los primeros están ya saliendo de la Plaza del Ayuntamiento...no ganamos eh. Bueno, otro año será. Cogemos la marcheta y van pasando los primeros kilómetros. Ni rastro del dolor de espalda. Ni rastro de los primeros. La marcheta va en lo pensado y así lo ve Javi, un maratoniano barcelonés que maldice lo de Getafe. Me solidarizo con él, lloramos un rato y pasamos unos kilómetros de charreta con el mismo ritmete sostenido. Pocas veces en un párrafo nos habíamos hecho diez kilómetros sin, apenas, incidencias. Ni tampoco Powerade. Lo de la morena de negro no es una incidencia. Así que seguimos...

Tras la salida por la Ciudad de las Ciencias y el paso por el Cabanyal más costero, toca pasar por el centro. Siguiendo a nuestro trantrán, vamos divisando los globos del 4h30. Cada vez más cerca, cada vez más...hasta que nos unimos a él en la entrada de la calle de La Paz. Ahí, el gran Groucho (Paco) alterna el cachondeo con últiles consejos para los que quieren llegar en ese tiempo. Nos cogemos su ritmo. Que nos lleven. Vamos camino del 14, así que los del 4h15'...nos sacarán unos cinco minutos ya...y estás que los recuperaríamos. Cogemos, incluso, el cartel del tiempo. Además, empezamos a valorar los múltiples stands de animación: los pitufos, grupos tocando...pero como somos simples, nos quedamos con la clase del bodypump de las Torres de Quart. Sí. Mayoría aplastante. Sigamos.

Llevamos más de un tercio (con esto soplas y no das positivo) y ahí Guillermo empieza a notar la ligera falta de entrenamiento de las últimas semanas/meses/años. Bajamos el ritmo que los calambres se están cebando con él. Y yo divinamente, oiga. Bueno, esto no se lo digo. Así que dejamos a los del 4h30' que hagan marcha y nos quedamos a disfrutar -a nuestra manera- de lo que queda. Bajamos un poco el ritmo con el fin de conservar el motor todo lo que se pueda y en ésas vamos pasando los kilómetros...17, 18, 19...y los dolores no solo se mantienen sino que aumentan. Uhmmm, no soy un experto en la materia, pero esto no es bueno. Pasamos la media: Guillermo, que esto que te cuento parece mentira, pero llevamos la mitad y ya solo queda la otra mitad...y esto tiene que ser motivante a saco, porque lo primero que hace es pararse a estirar. Pero motivante es poco, porque me dice que haga marcha, que se queda, que lo deja.

Pasa a cambiar la situación. Me encuentro solo y triste en el kilómetro 21 y me queda un medio maratón por delante. La mitad, ¿no?...ja, queda lo peor. Pufff. Por el camino me dejo a Guillermo. Snif snif. Soy el primer entrenadorliebre que deja atrás a su pupilo. ¿Cómo se lo explicaré a mi hermana cuando me la encuentre?..."qué has dejado a Guillermo, solo, con problemas musculares...oh, nunca te lo perdonaré...y los pequeños tampoco, oh!!!". Pensamientos así, asolan mi cabeza. Toma, qué dramático. Y más cuando pasa una ambulancia al lado. Vuelvo a pensar que solo tenía calambres, joe. Bueno, da igual. Total, tampoco le tengo tanto aprecio, psche, solo le conozco de hace 15 años, es el padre de mis sobrinos y tiene el título de elquemáscorreenlascomidasfamiliares, así que eso. Cierto, mi hermana me va a matar!!.

Estoy en la parte más chula del maratón, la que va y vuelve por el bulevar rodeado de coches que no tienen publicidad. Lo bueno que tiene este tramo es que, conforme vas, ves los que vuelven y conforme vuelves, ves los que van. Así que yendo me cruzo con Groucho y sus 4h30' (pasa a ser el objetivo) y cuando vuelvo me encuentro con ...Guillermo. Qué manera más rara de abandonar tiene el chico éste, la verdad. Atravieso la mediana y de volver paso a ir (o es al revés), bueno, da igual, me pego a Guillermo. Me cuenta su táctica...caminar y trotar. Fácil de aprender, sí. Así que caminamos y trotamos. Dice que lo deja en el 30. Claaaaro. En el 30 es donde están los pequeños, la madre, la abuela...así que, vamos para allá. Pasaremos antes por dos túneles. Muy chulos ellos. Es bonito Valencia, sí. Por el segundo túnel, llaman a Guillermo, por móvil, que sí, que ya vamos, que nos está pasando algo muy curioso blablabla. Y ahí está to'dios animando. Oeoeoeoeoe. Bueno, to'dios no, Tomás duerme.

Nos quedan unos 13 kilómetros y poco más de horaymedia. Nos tiene que salir una media de 7ypoco por kilómetro...y nos estamos yendo a los 7largos. Uhmmm, complicado. Estos cálculos los hacemos cuando, en la Alameda, nos coge un grupo grandecito seguido por el coche médico..."somos el coche médico, quien cierra es un autobús"...Alguna miradita echaremos atrás para ver al susodicho autobús. No se ve. Seguimos a nuestra marcha...o al trote. 31, 32, 33, 34...Uy, ahora que caigo, estamos en el Maratón de Valencia y echo algo a faltar. Giramos en la Avenida de los Naranjos y zas...viento. De cara, sino no sería noticia, claro. 35, 36, 37...racionamos las chuches y ni rastro del bus. Bueno, a lo lejos lo confundimos con el camión de la basura (pero aún no llegamos a ésos límites). Seguimos. A la altura del puerto. Y ahí las piernas dicen que no, que corre tú pero sin nuestra ayuda. Caminamos. 38, 39, 40.

Para seguir con la performance...Guillermo cae al suelo. ¿Recordáis la rampa de Nadal en la rueda de prensa?. Pues nada, ésta es más bestia. Joe, yo no sé cómo lo hace pero tiene un mérito de c^j^nes que te dé una rampa en el gemelo y, al tiempo, el dedo gordo del pie se le enrampe también y se le quede recogido. Como debió ser la escena que vino hasta un policía para ver si queríamos ayuda...No, el teléfono de Grúas Bonet no lo tengo...vale, pues entonces le levantamos y seguimos. 41.

Y ahí se baja al río. Y al que tenga calambres...pues que se j^da. Bonita rampa de descenso, sí, se ha elegido la mejor. La meta es en la Ciudad de las Ciencias y se va a bajar por la cuesta más empinado. Frenas con los pies o con la cara. A tu gusto. Eso sí, una vez abajo ya ves el final. Ciento setenta y tres pancartas y a lo lejos, en mitad del estanque...la meta. Queremos disfrutar del momento, así que seguimos caminando. Recibiendo aplausos, ánimos y planeando la táctica. Corremos al final y au. 42. Alfombra azul. Si la línea es verde...¿por qué la alfombra es azul?. Bueno, da igual, disfrutemos. Y zas, otro calambre. En plena línea de meta. Tenemos un plano de meta solo para nosotros y va y al chaval le da un calambre, ays. Chafavideos!!. Casi 5 horas y cuarto de sufrimiento y tal...bueno, no le doy importancia, luego miraré la clasificación. Tres bolsas de naranjas (lo digo por los que se hayan llevado solo una) y una medalla publicitaria y...un Powerade!!! Creía que era una leyenda...pero es cierto, daban!!!.

Y a recuperar.

Y a analizar. Hemos terminado el Maratón publicitario de Valencia y no salimos en la clasificación oeoeoeoeoeo. Pero hemos llegado a meta, había speaker, habían fotógrafos, estaba el arco, el reloj...pero no hay clasificación. ¿A qué se debe este elitismo?. ¿Para qué tener ese feo detalle con una veintena de corredores?. Es más, para qué tener ese feo detalle con 900 euros andantes (bueno, 905...que yo me inscribí cuando valía 50 pavos) cuando es algo perfectamente evitable, lo digo porque el reglamento habla del cierre de carrera en 5horas...y no en 5h10' como marca el último clasificado oficial...que no real. Pues se cierra en 5 horas y nadie dice nada, la organización está en su derecho: el reglamento que el corredor asume le ampara. En fin...

La meta muy bonita. El tramo del búlevar, muy bonito también. La labor de voluntarios: impagable. Siempre diré que los voluntarios son lo mejor de la carrera y aquí, pues también. Los pitufos del 3 y del 38, lo mismo. Un recorrido muy bien cerrado al tráfico. Avituallamientos de agua más que correctos (los del Powerade, insisto...¿existieron?) pero...

...pero sigue faltando algo. Madrid, la única con la que puedo comparar, es un hervidero de gente animando en Lago, los últimos seis kilómetros, Hortaleza, Gran Vía, Puerta del Sol...en Valencia, se pasa por la zona centro y no hay ni un alma, se pasa por el bulevar sur y solo hay coches -en Mapoma ese tramo equivadría a la Casa de Campo, pero no es lo mismo correr entre pinos que en una avenida de cinco carriles desierta...bueno, creo que es diferente-. Será el recorrido muy rápido, los últimos pagaremos para que venga el primero y nos saque tres horas, donde correrán 7000 personas y verán los mejores túneles de la ciudad y donde pagarás una leña por las fotos -quien las pague- cuando, quien te las hace desinteresadamente (Gracias Marcelo!!), no le dejan estar en línea de meta porque esto, al fin y al cabo,...es un negocio.

Uy, ahora que me fijo...qué cerca está Castellón!!!

* Por ahí me encontré a Paco (el xufero) ofreciendo su compañía para el GR-10. Ufffff

I Gran Fondó(n) de Forna!!

2011-10-08T17:59:00.005+02:00

¿Y esta carrera?, ¿de dónde ha salido?.

Tranquil@, yo te cuento...Te pongo en antecedentes. Forna es una localidad situada a unos 10 kilómetros de Oliva y a la que creo que habría que mejorarle los accesos. Ante la posibilidad que el MOPU me dé una pala, un saco de cemento y un nivel, no ahondaré en el tema.

Para participar en esta carrera había que hacer un trámite previo: inscribirse. E inscribirse no a ésta sino a una prueba tapadera: Botamarges, con sus 63 kilometrines y su desnivel de tropecientos metros pa'rriba y otros tantos pa'l otro lado. Lo hice. Por tanto, cuasidoné los 35 claveles requeridos.

La carrera salía a las 6. A las 3.45 en pie. A las 4.15 con mi chandal, mis gafas de sol (no puestas, obvio)...zas, control de alcoholemia. "Voy a una carrera, sí, a las 6, en Forna". Menuda pinta de poligonero tienes, sopla!!, pensó el agente. 0.0

Con la alegría de saber que me puse leche en el desayuno y no cointreau me dirijo a Forna. 6 pavos de autopista y 18 semáforos en Oliva me planto allí. A trotar a por el dorsal. Interesante...y tanto, va a ser el momento en que mejor me encuentre de la carrera. Eso, claro, no lo sabía...

A la salida. Unas palabras con Verena, con Luciano -fenomenal UTMB el suyo- y con Raúl -sí, el chico que si se cae delante mío otra vez, se levanta solo...sin rencores y tal-. Les explico mi objetivo: llegar. Bengala. Salida. Asfalto. 5'22. 140 pulsaciones. Lo estimado. Tranquilo con mi faro de coche. Por momentos, me da la sensación que al primero le tengo que iluminar un poquillo y todo. Más asfalto en el segundo kilómetro con alguna cuestecilla: 6'25. 140...Las cosas van bien salvo por una cosa...pienso que llevo 2 y me quedan 61. Pensamiento, para qué engañarnos, no muy bueno. Añado, a título ilustrativo, que es en esta parte en la que cogeré las 153 pulsaciones...lo máximo en la carrera!!!.

Tampoco me pasan muchos. Tienen 60 kilómetros para hacerlo. Bueno, llega la pista de tierra. Para arriba, además. Camino. Subiendo no iba a correr nada. Primero porque ése era el plan. Segundo, porque no podía (nimiedades). Aquí sí, yo ando...pero todos andan más rápido. Y todos es todos. Y todas. Sigo a mi bola. Llegan los kilómetros a 11, 12, 13 minutos...no les doy importancia. A las pulsaciones sí...134, 128, 115, 112, 100!!!. ¿Estoy en una carrera o estoy buscando setas?. Viva el estrés!!.

Bueno, ya me iré cogiendo luego. Las sensaciones siguen muy guays: frío, desgana, apatía (esto no es nuevo, lo llevo de serie), sueño...Bueno, se acaba la subida. Un tramito de bajada. Troto, avituallamiento y senda. Parón. Seguimos caminando...más senda. Ahora pista. Ahora las luces vienen hacía mí. Por aquí no es. Añadimos una nueva sensación: perdido. Volvemos a buscar las cintas que marcan la carrera. Son varios los momentos que miro el gps y pienso..."llevo 5 (o X) kilómetros...en 5 (o X) más estaría en el coche". Pero nada, seguimos para adelante. Amanece. Sigo con frío.

Cogemos una nueva senda y aquí la sensación es de menor pesadez. Bajamos hacia Villalonga. En el grupo en que voy se comenta que detrás no viene nadie. Vuelven, con fuerza, los pensamientos ésos de volverme a casa. Necesito, solo, una excusa. Llega la senda de bajada, el grupo camina y yo troto. Me embalo: 127 pulsaciones!!. Avituallamiento. Un plátano y a seguir. Más bajada. Más trote. Ahora llega un tramo llano de asfalto. No me apetece correr. Y si me vuelvo??...

Ahora cogemos una pista. Una recta eterna. Llana. Sin correr. No vaya a ser que me despeine. Cambio de pose corredor (si la tuve) a pose excursionista, vamos, andando con las manos enganchadas a los tirantes del camel. Echo de menos unos prismáticos y una cantimplora (incompatible con el camel, lo sé). Llegamos al Serpis. Bonito río que da para chistes acerca de ir al baño y tal. Pasamos por unas tuberías con unas mallas tipo puente colgante. Parece, más bien, una gimkana, pero bueno...Y ahí, ahí aparece, ante mí: la excusa!!.

Hay que atravesar con unas maderas con una anchura de metro y medio o así, -no sé, soy malo midiendo cuando no me apetece medir- de ancho una especie de acequia de no más de 4 metros de largo sin apoyabrazos ni nada -voy listo si dependo de mi envidiable equilibrio-. Y todos han pasado, pues me cercicoro que no hay corredores pidiendo auxilio ni inconscientes por ahí abajo. De todos modos, no me gusta ese puente. Me vuelvo.

Así que con estos 15 kilómetros, declaro inaugurado el I Gran Fondo de Forna. No me proclamo ganador, pues mira, por vergüenza.

El track es éste (incluye la vuelta a Forna por parte del camino de ida) y el perfil:

A menos de dos meses para las elecciones: Bota...Marges!!

2011-10-01T18:55:00.006+02:00

Demostración de la merdé de teoría de la dualidad espacio-tiempo, que consiste en que uno no puede estar en dos sitios a la misma hora. Por tanto, esta mañana, cuando me levantaba a las 10 para aprovechar la mañana (risas) ya sabía que no podría ser de la partida, a 400 kilómetros de distancia (unos cuatro días y medio corriendo, al cambio), de la Cavalls de Vent. De hecho, igual el Kilian estaría ya casi acabándola...

Otra inscripción que regalo. ¿Quién dijo crisis? Ays...

Entre bostezo y bostezo, vamos, a las doce ya, llegué a la conclusión que esto no se produciría la próxima semana. O sea, que los organizadores del Botamarges se tendrán que ganar el dinero de mi inscripción. Les ha tocado la china. Pobrets. A ésa voy!!.

El entrenamiento ha sido muy similar a la F-J, esto es, una subida a Rebalsadores, otra al Alt del Pi (con sus respectivas paradas para coger todo el aire que me dejé subiéndolas) y hasta tres entrenes llanos acumulando unos 20 kilómetros.

Con dos salidas más -no de las de la disco, eh??, aunque igual las prefiero...bueno, que me pierdo- creo que estaré para ganar. Con tres, iré sobreentrenado. Pero seremos humildes y diremos que el objetivo es llegar blablabla*.

Por cierto, felicitar a Raimundo -que no lee esto!!- por el pedazo de carrerón que se marcó en la F-J, perdiéndose y todo...Ole!!

*Si Luciano hace dos vueltas, el objetivo es que no me doble ;)

Soy una oenegé oeoeoé...

2011-09-24T08:08:00.003+02:00

+ Fondeguilla - Javalambre: no salido. Ya ves, no me apetece pasar frío en Javalambre, la posibilidad de lluvia o el riesgo de encontrarme el satelitucho ése que se cae en mitad de la senda y tener que volverme a mitad de travesía...o eso, o falta de motivación.

+ Cavalls de Vent: no salido. Falta una semana, pero con la experiencia de Madrid...me di cuenta que me apetecía superpoco (= nada) hacer otra panzada de kilómetros -de coche-, otra corriendo -y llorando en el paso de claveles- más la vuelta...y menos aún la gracia inevitable de la autopista. El problemilla de las inscripciones de cuatro o cinco meses antes...

+ Botamarges: no salido??. Pues no te sé decir...

A este paso los organizadores, cuando vean mi nombre en las listas, pueden aumentar en una plaza el número de inscritos de estrangis...porque saben que no voy a ir!!!.

Mientras, iré perfilando mi forma física...los 9 kilómetros preparatorios de la F-J del pasado domingo, a 5:20 y 180 pulsaciones no terminan de darme buena espina. Y no te cuento el coronar el Alt del Pi y quedarme 20 minutos a la sombra tras el repetidor -generalmente, el niño más grandote de la clase-.

Y lo peor no es eso...es que voy ahora a apuntarme al Maratón, pufffff.

Repechillos pirenaícos: hoy el Tourmalet y el Aubisque

2011-08-23T19:25:00.009+02:00

Sin prolegómenos, ya estamos en St Marie Campán. ¿Sin prolegómenos? Pues sí, no voy a andarme con historias de un bonito día blablabla cuando la etapa del día consiste en aparcar...y empezar a subir. No estamos para malgastar fuerzas (de hecho, por momentos pienso si pasaría algo si aparcara en La Mongie...), así que tampoco hay mucho que contar.

Subir, subir...pero poquito, eh, no te vayas a pensar. En St Marie Campán, pequeño pueblo del Pirineo francés, comienzan tres ilustres ascensos: la Hourquette d'Acinzan, Aspin y el repechillo que nos ocupa. Tourmalet, le llaman.

Y tampoco es para tanto. Los cuatro primeros kilómetros, con una mountainbaik se hacen a 16 o 17 por hora. Eso es ligeramente engañoso. De hecho todo el puerto no es así. Lástima. En el quinto kilómetro, los postes indicativos del desnivel que hay en estos puertos míticos -turismo ciclista...bien desarrollado, un aplauso- ya nos informan de un 7%. Luego ya será un 8%...

Por momentos, esto empieza a parecer el IPC cuando la llegada del Euro. Los kilómetros pasan no muy rápido que digamos, de 6 a 7 minutos, pero tampoco vamos a andarnos con florituras. Recuerdo brevemente la última vez que subí un puerto con los últimos diez kilómetros por encima del 8%. Y tan brevemente, porque no lo he hecho nunca. Así que el objetivo del ascenso será tratar de hacerlo sin ahogarnos (importante) y sin pasar del tercerpiñónconelplatomediano.

Así que la subida del Tourma se resume en cuatro kilómetros de jijijaja y trece de aymemuero. De esos trece, la primera mitad son por tramo arbolado que, además de alguna sombrilla, te evita la desmoralización de ver lo que queda. Esto da igual, en los famosos postes te pone la distancia hasta coronar así que...Mientras, por otra parte, cuando la cosa se despeja, aparecen los kilometrines al 10%. Como aquí no hay árboles, el ingeniero que hizo la carretera decidió poner unas galerías antiavalanchas para dar sombra a los ciclistas. Qué tío más enrollado!!. Por su parte, para que la gente aquí no se distrajera viendo lo que quedaba, el granjero decidió soltar a todas las cabezas de ganado que tenía, así que nos encontramos, en un kilómetro al 10% teniendo que atravesar un grupo de unas 25/30 vaquitas con sus cuernos y tal.

Por momentos, esto parece el Grand Prix. Sin la Obregón. Lo cual, unido a que no llueve ni hace frío ya es suficiente. No pido nada más. Atravesamos, como digo, literal, el pelotón de vacas -del que creo que se descolgaba el Cavendish ése ya...- y nos plantamos en La Mongie osea. La Mongie osea es una estación de esquí a unos cuatro kilómetros de coronar el puerto. Según las ganas que uno tenga, este es buen lugar para aparcar, subir cuatro kilómetros, apuntarse el Tourma y volver. Yo, estoooo...yo eso ni lo pensé, ehhhh.

Los últimos cuatro kilómetros se mueven por el 9% y el 10%. Así que con no caerme de la bici voy servido. Aquí sí que se ve lo que queda. Y, créeme, a veces piensas que si vas con el ritmo cogido merece más la pena mirar el paisaje a derecha o izquierda -maravilloso, por cierto- que al frente. Y ya no te digo nada al frente y arriba. Deja, deja. Lo bueno es que el ritmete que cogí abajo del todo se mantiene y que ninguna de las vacas me cogió rueda.

Pues nada, mira, que ahora aparece pintado en el suelo un 500...y un 300...y un 100 antes de una curva a izquierdas donde, la aglomeración de gente parada (estoy en España??) te hace pensar que esto se ha acabado. En efecto, 17 kilómetros después, tras 105 minutos subiendo la misma montaña con una bici aparece, ante nosotros, majestuoso...el Col du Tourmalet.

Tras las fotitos y Cocacola de rigor. Bajada a Luz St Saveur...media hora bajando sin pedalear. Tienen mérito los locos que se tiran a 100 por hora por ahí con esas ruedas tan finitas...Bueno, ahora la cosa consiste en terminar de reventarnos subiendo Luz-Ardiden. Lamentablemente, no encuentro el desvío...De verdad, no lo vi. Que sí, que no tenía ganas de subir...pero no lo vi.

Así que, muy apesadumbrado, seguí bajando sin pedalear...y seguí...y seguí...Uy, el desvío a Cauterets. Va, vamos a subir ahí, que me suena que hay alguna subida, que sino el perfil de la etapa queda muy light. Así que eso, cogemos el desvío a Cauterets y para arriba. Este no es puerto mítico. Tan solo hay un 10K pintado en verde en la carretera que muy hábilmente deduzco que son los kilómetros pendientes. CSI L'Horta. La subida a Cauterets -pueblo- es sencilla, sencillísima...lo que le hace bonita, con su murito separando la carretera del riachuelo...los kilómetros pasan y la dureza no aparece. Se salva un desnivel pero casi sin querer. Vemos Cauterets, muy cuco él. La cosa sigue hacia arriba en el Pont d'Espagne...pero eso suena a duro...así que para bajo.

Volvemos por el mismo camino y ahora a coger dirección Lourdes. Luá en francés. Sí, es Luá en francés porque, siguiendo las indicaciones de Lourdes, me como la D-13 (agua, pensarás), que es la carretera que debía coger para seguir la etapa. En su lugar, acabo a la entrada de una autovía con una bici con la que no puedo ir. Toca, por tanto, pedir ayuda. Y se la pediré a dos francesitos ciclistas que solo saben francés. Me veo, llorando y subiendo nuevamente todo lo bajado. Incluso la media hora sin pedalear del Tourmalet (al cambio...un año, más o menos, snif). No sé muy bien cómo, nos entendemos y el francés me acompaña a la carretera correcta. Todo recto me dice en perfecto francés...y aparezco en Lourdes. Uff, uff.

Y como esto es muy largo y aun quedan los kilómetros en que reventé y tal, pasamos de Lourdes a Bagneres de Bigorre, de ahí a Campán y luego a St Marie. Uy, aquí aparqué. A casa!!!

Aquí está el track...y éste es el perfil.

Y después del peñazo que he soltado con lo del Tourmalet; el domingo, en Laruns, se hacía la Volta a Peu al Aubisque. Otra montañita del Tour. 18,700 kmos para salvar un poquito de desnivel.

Como no corro desde Albalat y no hago más de 10 kilómetros desde...Peñalara (oeoeoeo). Saldremos traquilitos con el pulsómetro marcando el ritmo. Tampoco hará mucha falta. Estoy reventado de inicio así que no creo que vaya más rápido de las 150 pulsaciones que marca. De hecho, juraría que no pasé de las 160...

El trote es cómodo. Y como es cómodo, es lento. Así que nos estabilizamos entre los 6.45 y 7.45 el kilómetro según la pendiente esté entre el 5, el 6, el 7 y el 8%...Y así iremos hasta el kilómetro 12. En ese avituallamiento, que los dan en vaso y claro, antes de mancharme toca caminar y beber bien...que sino luego hay que lavar un maillot sudado y tal (ejem ejem)...bueno, en ese avituallamiento, la orden de trotar no la acatan las piernas. Señores, hasta aquí llegamos.

Por tanto, entramos en la última fase de la carrera alternando trote con caminar a pasos largos (de hecho, a más de uno que corría le pasé caminando...). Los kilómetros pasan de 8.20 a 8.50 -además, clavados- pero, como excusa, diré que sirven como alivio muscular. Mierdaexcusa, lo sé, pero es lo primero que se me ha ocurrido...

Por cierto, los dos kilómetros tras el paso por Gourrotte, por la ladera de la montaña, sencillamente impresionantes. Impresionante que veas que todavía has de llegar allí (tras unas pocas palmadas en la mejilla, me reaniman y sigo...) e impresionante el contemplar el paisaje que nos ofrecía esta zona del Pirineo. Luego, otro par de kilómetros de éstos que ya se ven los autobuses arriba nos indican que esto se acaba. Y como quiero que se acabe pronto, troto. Y como quieres dejar de leer, llego a meta y sonrío.

Otro año, nos podían subir en autobús y bajar corriendo, no sé...por probar a ver. El track es éste:

Y por la tarde, como aún habían ganas, a subir con la bicifrenada ésa que llevaba al Balneario de Panticosa...

Día D: Operación Tourmalet...

2011-08-18T08:23:00.008+02:00

...y llueve!!!.

Así que, por tarjetas rojas para el madrí en la Supercopa, díganos cosas que hacer en Bielsa cuando llueve como, por ejemplo, no mojarse. 1,2,3, responda otra vez: no mojarse, escribir algo de estos días hasta que te hagas con algún taller de bicis para que te miren el pedalier que hace ruido, no mojarse....meeeeeeeeeeeeec, respuesta repetida. Pues dos rojas para el madrí.

Por tanto, hasta que se haga la hora, resumo brevemente este par de salidas y en paz. Y brevemente porque a ti no te apetece leer mucho, ni a mí escribir.

Primero va la de la bici porque he puesto primero la foto de la de la bici, la hice antes en el tiempo y, no sé, porque me apetece. Saliendo de Aragnouet y con nubes bajas -que se ven desde la salida del túnel de Bielsa- , 20 kilómetros de descenso para llegar hasta Arreau. Hablo de estos pueblecitos como de un Picassent o Chiva de la vida, supercotidianos, vamos. En Arreau empieza la subidita al Aspin, con sus 12 kilómetros al 6,7%. Tan diferente de los puentes de la autovía que tan bien entreno...

La subidita se hace al tran-trán. Vamos, con mi selecto entrenamiento montañero y la mountainbaik, tampoco voy a hacer demostraciones. Ayuda el hecho que, como en el día de Fondeguilla, las nubes bajas ayudan a no ver del todo lo que queda de subida. Pedalada a pedalada coronamos. Amplio reportaje fotográfico con la excusa de tomar aire y nos tiramos a Poyelle (como el que comía esyinacas). Sorteamos una vaca, vamos, que la evitamos...que sino parecía un concurso de Puleva. Una cocacola y a subir el Hourquette d'Ancizan (9,6 kmos al 7,7%).

Aquí ya no hay nubes ni nada parecido. Así que podemos disfrutar de la subida, contemplando las verdes praderas, la amplia vegetación....y el camino por donde hay que ir. Y luego, además, tienen el detalle de ponerte un kilometrín de descenso para coger aire...y tener que subir luego ese desnivel bajado, mecawen!!. Una vez coronado. Otro descansillo y a disfrutar de las vistas. Estamos cerca de 1600 metros y se ve el valle por el que iniciamos la etapilla. Muy cuco él. Muy abajo, también.

Bajamos. Bajo contento y feliz...porque esta parte es mucho más dura que por la que he subido. Con esta alegría y tal llegamos abajo. Ahora solo hay que volver a subir los 20 kilometros iniciales de descenso. Viva, yuhu. Tampoco son una subida brutal pero, creo yo, causarán algo de daño...y sino tiempo al tiempo.

A kilómetro y medio de Aragnouet, a nuestra derecha sale la carretera del Cap de Long y la reserva natural de Neouvielle. La intención es llegar al Lac d'Aumar. Van 75 kilómetros ya, son las 2ymedia y el sol está espléndido ahí arriba, contento, luciendo con total alegría. Abajo, en una carretera en la que las sombras dan a cualquier lado menos al asfalto...estoy yo. Como mucho son 16 kilómetros y estamos a 1200 metros de desnivel ya. Atendiendo a mis métodos profesionales de entrenamiento, no tengo ni idea de la altura a la que está el Lac d'Aumar...pero espero que no pase de los 2000.

Empieza, por tanto, la subida más patética que han observado en estos parajes las atónitas vacas, cabras y demás animalicos del entorno. Se junta el mix sol-pendiente-jose y os podéis imaginar el resultado. Tras unas cuantas curvas de herradura, rectas que no tienen nada que envidiarle y demás penurias, llegamos a un cruce: Cap de Long recto, reserva a la derecha...ni rastro del Lac d'Aumar. Pues nada, a lo seguro, al Cap de Long. Estamos a 1900metros y las vistas del Lac d'Oredon, a nuestra derecha merecen -bueno, eso creo- el sufrimiento que llevo encima. Un par de senderistas que bajan -si subieran yo creo que me adelantarían...- me dicen en un perfecto francés que no entiendo que Cap de Long es la presa que veo allá arriba (aydiosmío, ahí!!!) y que el Lac d'Aumar estaba en dirección a la reserva (empiezo a hacer palmas con las orejas).

Nada, tiramos más para arriba. La referencia es la pantoja...uy, digo, la presa (p*t*presa, por momentos). Está un poco alta, sí. Y la pendiente sigue sin dar tregua. Y en el momento que la da, a poco menos de un kilómetro, aparece una sucesión de curvas de herradura que ni te lo cuento porque, mira, me canso otra vez y paso. Arriba, eso sí -y a casi 2200 metros- descanso merecido, bicicleteando por la presa, disfrutando del paisaje de la cantidad de agua...Y ahora queda el final...¿Subimos al Lac d'Aumar?.

Nada, nada, vamos para abajo, y en el desvío lo pensamos. Desvío. 1900 metros. El laguito de las narices no estará a más de 2200. Va, venga, vamos a hacerlo que sino luego queda el sentimiento ése de "pude y no lo hice"...bajamos un poquito -así mola más, porque luego hay que subir otro montón, pufff-, llegamos a la barrera de entrada y la francesita de la puerta me dice que puedo pasar y tal. Si me cobran, me vuelvo y todos contentos...pero no.

Le pregunto a una matrícula española y me dice que son 5 kilómetros. No tengo ni idea de cómo los hice sin parar. Creo que la barra de energía estaba en rojo intenso. Curvas de herradura hay pocas...así que todo el desnivel se supera a través de rectas. Largas rectas. Eternas rectas. Coñazo de rectas. El paisaje, eso sí, muy bonito. El Lac d'Oredon nuevamente ahí abajo. ¿Qué me ha hecho para verle siempre desde tan arriba?...mientras busco la respuesta, otro senderista me dice 800 metros. Vamos, media hora. Y, por fin, llanura, tranquilidad, agua...Bienvenido al Lac d'Aumar!!. Foto!!. Y sí, ha merecido la pena todo. Más que nada porque lo que queda es la bajada, que sino...

El track está aquí y perfil tan facilón es esto

Y el miércoles tocaba senderismo, sí. Al Balcón de Pineta.

Ahora sí, seré breve. Palabra. 12.00. Para ir al balcón hay que seguir las indicaciones del Lago Marboré. 4h30 desde el punto de información del parking del Parador (+-1200 metros). Sendereamos para arriba...al principio rodeado de frondosa vegetación que da una sombra que se agradece cuando, a los dos kilómetros, ésta desaparece. Mcwen. Un cartelito (1600) nos marca las Cascadas del Cinca. Como es la una y no sé con qué ganas voy...miro las cascaditas y me aseguro hacer algo. Son una pasada. Cuánta agua!! Y todo el tiempo!!. Insisto...cuánta agua!!

Perdone, ¿para ir al balcón?...pues unas cinco horas. Vale, referencia no válida. Gracias, pero no me sirve. A éste le caí mal o algo...pero bueno, me indica más o menos dónde está. Sí, ahí arriba. Pues detrás. Ufff. Primera subida por montaña desde la gracia ésa de Peñalara. Me noto bastante cómodo subiendo y a cada uno que baja le pregunto cuánto queda. Dos horas. Pasa media hora. Dos horas. Paro en un riachuelillo (+-2000) a eso de las dos. Dos horas...según lo visto, si bajas de Pineta y te preguntan, has de decir dos horas. O cinco si estás muy abajo.

Ese riachuelillo es el mejor para hacer una paradita a almorzar y recuperar fuerzas. Cuando veo que me quiero quedar a dormir allí -no más de cinco minutillos-...me levanto y reanudo la marcha. ¿Cuánto queda?...40 minutos!!. Sí, sí...40 minutos!!. Me dice 40 minutos!!. Así que no le creo y sigo...quedan dos horas. Eso sí, me comenta que la altitud del Balcón es sobre los 2600...y estoy ya a 2200. Y que, ya que he subido, me acerque a ver el Marboré. Sigamos. Queda ahora la parte del sueño, esto es, mucha zeta seguida...Mirando al frente y sin ganas de mirar abajo. Pese a subir a 2500 metros, la senda, bien marcada por montones de piedrecitas, no ofrece riesgos reseñables más que la ladera y tal...pero hay que ser muy torpe para caerse por ahí. ¿Torpe?...Bueno, estando por aquí yo...

Y se llega arriba y las vistas del valle son una pasada. Y la visión del Monte Perdido, lo mismo. Y su glaciar, increíble. Tengo que ver glaciares más a menudo...son espectaculares. El Lago Marboré, tras un kilómetro de sendero que pica ligeramente hacia arriba, es un dignísimo final a la travesía.

Y ahora a bajar...pero sin correr. Pues sí, en 4h30' subes...y bajas ;)

Y el track es éste (el perfil paso un poco de ponerlo, que no sé cómo se pone abajo ;)...pero es todo para arriba y luego todo para abajo)

Operación Tourmalet!!

2011-07-16T18:39:00.003+02:00

Después de sondear la oferta de carreras y ver que ninguna se adapta a mis especiales condiciones de vago, he decidido que el objetivo de agosto sea uno de estar sentado. Y tomando el aire. Y sin cubatas. En efecto, el título te tiene que haber ayudado un poquito para saber por dónde van los tiros...toca subir el Tourmalet!!!.

Y subirlo en bici. Y sin pararme. Bueno, si me hago mucho pís, igual sí. Teniendo en cuenta que es un puerto de categoría especial en el Tour, que son 23 kilómetros de subida -desde Campán- con 1455 metros de desnivel (una Moleta pero menos inclinada) y que las últimas salidas en bici hechas con puertos son Calicanto (en abril o mayo) y Almedíjar+Eslida (el año pasado) la cosa pinta que el día de antes tocará cenar solomillo, sí.

Así que...ahí van los datos:

Etapa: Lourdes - Tourmalet (por La Mongie) - Luz Ardiden - Lourdes. La llegada a Lourdes promete ser emocionante, sobretodo para los allí congregados...qué imagen se van a llevar, pufff.

Longitud: 128 kmos (GTP+18).

Día y hora: uno de agosto. Uno es indeterminado, eh. Y la hora, pues por la mañana. Para tratar de llegar antes que anochezca.

Alojamiento: ni idea. Cualquier apartamentucho en la zona de Bielsa y tal.

Y va, mañana empiezo a entrenar...

Gran Trail Peñalara: el día más largo...

2011-06-27T10:21:00.007+02:00

Mientras una pléyade de madrileños se dirigían a lugares de costa donde pasar fresquitos este fin de semana, un ignorante valencianillo se dirigía a plena sierra madrileña a pasar penurias. Porque eso de salir de Navacerrada, dar una vuelta de 110 kilómetros y volver a Navacerrada, no tiene que ser muy saludable. Y si las recomendaciones de la moza del tiempo se resumían en...id por la sombra, ni te cuento.

A las 4.30 del sábado suena el despertador. Música celestial. Ufff. A las 5.15 en Navacerrada. Un poco de fresquito, dorsal, chip, preparar trastos, blablabla. 6.30: campo de fútbol. Salida. Con la cara adormecida aún no soy consciente de dónde me he metido. Bueno, sí, estoy a mitad de grupo. Salida por asfalto y pista. Para que el grupo se estire. Los 4 primeros kms salen por debajo de 30'. Mis cálculos se limitan a 5km/h (o 12'/km)...vamos sacando, por tanto, un cuarto de hora de ventaja a mi tiempo estimado...pues no es tan dura la carrera ésta ;p.

Desvío. Adiós pista. Hola senda. Adiós trote. Hola pendiente. Primero suavecita. Luego menos. Luego, ufff. Desaparece la vegetación y aparece la piedra suelta. Vamos cómodos. El sol no aprieta y no nos quejamos mucho. Ya tendremos tiempo para hacerlo...A nuestra izquierda, impresionante, la Bola del Mundo. Estamos altillos ya. A nuestra derecha...más subida. Mecawen. Al tran tran, alcanzamos la Maliciosa (2.227). 10 kilómetros para casi dos horas. Bajemos.

Nos ponemos la camiseta del Almería y bajamos. Al principio un poco técnico y también con un poco de pendiente. Aseguramos que queda un poquillo por delante todavía. Da tiempo, eso sí, para echar algún vistacillo al paisaje. Bonito, sí. El descenso nos lleva al avituallamiento y vamos bastante enteros.

Como si te estuvieras rascando la nariz y le preguntaras a Massiel que a qué se dedica. Canto Cochino, te diría. Pues eso, nos encontramos en el avituallamiento del mismo nombre. El chiste es tan pésimo que, ante la posibilidad que se me ocurra otro de idéntica calaña, la cámara se me va a mojar. ¿Mensaje divino?. Adiós reportaje fotográfico. Hola peso inservible. Nos dirigimos ahora al Collado de la Dehesilla. Una senda con frondosa vegetación que te impide correr. Lástima. E incluso guiarte...c*ñ*, nos hemos perdido. El de delante se referencia con un pedrolo que había que coger y nos devuelve al camino correcto. Pues mira, igual te dejo que vayas delante todo el rato lalalala. Llegamos al Collado (k22) en poco menos de 4 horas. Seguimos con unos 25 minutos de adelanto oeoe.

Bajamos. Bajada pestosa por la misma vegetación de antes. Trotamos. Pisteamos. Atravesamos una manada de toros y vacas. Camiseta naranja, gorra roja. Mejor paso con los dientes apretados, sí. Hoya de San Blas. Avituallamiento. Aquí, viendo a la gente, se nota que el calor empieza a pasar factura. Por cierto, los avituallamientos son de lujo y l@s voluntari@s...son lo mejor de la carrera, sin duda. Un 10 para ellos.

A la Morcuera. Siguiente paso de montaña. Comenzamos con pista, cómoda, incluso en algún tramo se trota. Vaya subida más sencilla. No desconfío...troto. Senda a la izquierda. Caminemos. Pista. Trotemos. Esta subida tiene truco, ¿no?. Faltan dos kilómetros para coronar. El gran PepeCarroll nos desvela el truco. Subid por ahí. Media horita para dos kilómetros. A la última rampa, sí, la que subimos a la unaymedia le da el sol. Pero no mucho, ehhhh. Aquí ya empiezo a pensar que esta carrera no la voy a acabar. Aún quedan 72 kilómetros!!.

Avituallamiento. Plátano, isotónica, más plátano, más isotónica. Análisis de daños: molestias en el tendón de Aquiles (bueno, es mío, pero se llama así) izquierdo, en la planta del pie y un poco de peristeri derecho, ligero cansancio muscular y una pequeña sensación de bochorno. Vamos me duele todo. No, todo no, pensarás...pues sí, que se me olvida nombrar las rozaduras.

Ahora nos vienen 600 metros de desnivel hasta el siguiente control, así que volvemos a la marcha. El trote es lastimero, pero los kilómetros caen de 6 a 10 minutillos. Ahora, además, nos toca la batalla psicológica. Pasamos por el paraje de las Presillas. Es un río donde la gente se baña y toma el sol. Y se tiran en bomba. Y dices, uffff, eso tiene que refrescar. De la morena que estaba tomando el sol...bueno, de ésa no digo nada. Mejor. Luego, el río se convierte en piscina. Parece que hacen cola para entrar. Nene, nene, deja de mirar el agua y sigue a lo tuyo, que estás en una carrera...puffffff. Avituallamiento del Puente del Perdón. K52, 9horas 24minutos...sacamos una hora al tiempo estimado (oeoeoe).

Nos lo tomamos con pausa, bocadillito de jamón, más plátano, más Aquarius...Sigamos. Llegamos a Rascafría. En plena ola de calor, no le pillo la gracia al nombre, pero bueno. Menuda vista de Peñalara. Majestuoso. Y j*d*damente alto. Y ahí hay que ir. La cámara va!!. Foto. El zoom no. Cachis. Nos encontramos ahora en los 15 kilómetros decisivos de la carrera. Se suben consecutivamente el Reventón -bonito nombre- y Peñalara. Ahí arriba estarás en el 69 y como no podrás quedarte a vivir, te tocará bajar a La Granja (k78) y de ahí has de llegar a meta. Por narices, vamos.

Pero bueno, volvamos a la comodidad y a la placidez de mi kilómetro 57. Mira que bien voy. Foto.

Alcanzo a un corredor. Ánimo. Pasan 300 metros y me paro. ¿Dónde están las fuerzas?, ¿dónde están las ganas?...de repente, dejo de caminar con ritmo pausado, pero ritmo y paso a alternar tramos detenido a otro con paso errático con los brazos en jarra. En una subida donde se podría, incluso, trotar -dicho en caliente, ehhhhh- estoy marcando unos bonitos parciales de más de 20', 23 e, incluso, hasta 26'...hora y 10 minutos para 3 kilómetros. El Reventón no es el puerto...el Reventón soy yo!!!. Recibo ánimos pero me siento en una piedra, eso sí, a la sombra, que estoy cansado pero (muy) tonto no soy. Veo que es mala zona para que me recoja un taxi.

K58, esto se acaba. Quedan 52 kilómetros. Me cuesta horrores caminar sin parar. El sol está ahí arriba, todavía, sin una miserable nube que se le acerque. ¿El aire?, vamos, por ése ni pregunto. Y habría que subir Peñalara y noséquémás...que yo me apunto a las carreras, pero estudiar perfiles...como que no. Siento que mi exquisito sistema de entrenamiento para carreras como ésta no es válido. Suena insistentemente la palabra fracaso o, más bien, decepción. Mientras tanto, la senda se torna pista. Oropareceyplatanoes. No, otro tipo de pista. Total, la cámara no se puede joer más...

Y en la pista camino y no paro, y los kilómetros bajan a 18. Oe. Y de 18 pasan a 16. Oeoe. Y de 16 pasa a 13. Oeoeoe. Y si este cuerpo es mío, que me den las instrucciones, que no lo entiendo. Y llegamos al avituallamiento del Reventón. K62. Algo más de doce horas. La hora de ventaja me la he comido en esta subida.

Nuevamente el paisaje es desolador. Gente que lo deja. Calambres, pajarones...Yo me recupero. Me pego dos tragos de cocacola que...rápidamente me los dejo ahí. Puah. Menuda forma de recuperar, pienso. ¿Qué queda?. Hay visión directa de Peñalara y aquí no he venido a una fiesta (esas palabras las tengo marcadas para los ultra, está claro). Jose, hacemos una cosa...vamos a intentar llegar a Peñalara y luego seguimos negociando. Acepto conmigo mismo.

Se viene también un chico que ha pasado por lo mismo que yo subiendo el Josentón...digo, el Reventón. De repente, me vuelvo a ver bien, cómodo subiendo. Joer, es que va ya hasta el zoom de la cámara. Otra cosa es que tenga ganas de volcar las fotos de la tarjeta...que va a ser que no. El chaval no me lo va a perdonar, pero voy trotando con comodidad. Hago marcha...Bonito Peñalara. Lo que no es bonito es que, desde lo alto del Reventón, haya que subir y bajar dos colladitos que solo hacen que aumentar el desnivel...pufff. Nuevo control. Me explican lo que queda hasta Peñalara. Demasiado bonito lo pinta, mola. Después de estar más fuera que dentro, todo me parece bonito...Puah.

Bonita laguna. Bonito desnivel. Ahora sí, empezamos con los bloques que dan lugar al paso de Claveles. Había oído hablar de él. Pero no de la voluntaria. Estoy por volver y decirle que esto no es la carretera asfaltada que me había pintado...o que yo había querido oir. Ahora ya tengo dudas. Bonito canchal. Bonito patio a la derecha, bonito patio a la izquierda. Bonita piedra a la que agarrarse. Bonito kilómetro de 29minutos. Bonita vista de Peñalara!!.

Son las 9ycuarto, aún bajaremos un trozo de día y todo. Merdé. El tendón. Los bloques, además, me reactivan la molestia -que ya creía olvidada- del tendón. Molesta al trotar. Toca bajar caminando. La bajada, además, técnica. Viva. Cogemos los frontales, la luz trasera. Y, pese a que recomiendan ir en grupo, me lanzo a la Granja solo. Caminando, pero lanzado. K79. Del tiempo ya me he olvidado. Después de lo sufrido, el objetivo pasa a ser llegar. Y estamos en la Granja...y en la Granja hay que llegar sí o sí.

Cenamos otro bocadillito. Los voluntarios aquí son de once o doce o de mil, directamente. La gente arreándose cañitas en las terrazas y otros...otros camino de la Casa de la Pesca, siguiente control. Partiendo hacia allí, me juntaré con Eliseo. Ya es de noche cerrada, vamos, son las doce...y espera una pequeña travesía de 30 kilómetros hasta meta. Y aquí la compañía, se agradece. Mientras vamos charrando, van pasando los kilómetros a buena marcha, de 12 a 14 minutos...y vamos buscando las cintas. En este tramo más de una duda nos saldrá por la excesiva distancia entre las mismas. Que sí, que no hay pérdida...pero por momentos dudamos si nos las hemos saltado. Problema de ir dos...que ya mirará el otro ;p. Finalmente, llegamos a la conclusión que eso lo debió marcar uno al que no le dejaron correr. Blablabla...Casa de la Pesca. K90.

Ahora queda una subida un poco fuerte, nos dice una voluntaria. Una subida un poco fuerte. Una subida un poco fuerte...esas palabras retumban en mi cabeza cada vez que me acuerdo de la subida a la Fuenfría. Doy gracias que no nos definió ninguna subida como muy dura...sino, todavía estaría allí. Con casi 100 kilómetros encima, de noche y tal, igual la visión de está un poco sesgada pero aquella pista, ufffff, aquella pista...¿para que sirve?. Sí, para meter trails por Peñalara está bastante bien...no sé, no quiero pensar, me quedo con la duda. Esta vez el recorrido está bien marcado, de modo que levantas la mirada para ver lo que queda...y ahí está, una marca de reflectante en un pino allá, superarriba. Y cuando llegas y levantas la mirada, otro pino a tomar por saco. Cíclico. Así, por lo menos, 15 pinos...y cada cual más alto. Y ahora una luz. La Fuenfría. K94. 100 metros de desnivel y llegamos a Navacerrada...puerto, cachis.

Ligero subebaja el que nos lleva hasta el siguiente control. Siguen pasando los kilómetros y aparece un problema nuevo...el sueño. Primera frase: son las 4ymedia... Ahora mismo, vamos camino de las 4ymedia y...Eliseo dice que le cuente cualquier cosa. Le cuento el acertijo de las monjas, el del triatlón...De paso, cogemos a un par. Merdé, uno del par...es chica (oeoe) y Eliseo, para demostrar que es el más fuerte de los dos, cambia el ritmo. K98, nuevamente reventado. Avituallamiento de Navacerrada. K101.

Se me olvida preguntar si puedo bajar por la carretera. Mejor sigamos el camino marcado, sííí, ése que coge la pista que lleva a la Bola del Mundo, sííí, que mola mucho más, sííí...larga vida a la ironía. Soy un lastre, un peso muerto. Camino, pero sin mucha convicción. Llegar, llego, pero ahora sí que sí, estoy para pocas demostraciones. Ni una, precisando. Senda de subida que nos llevará a otra de bajada -peligrosa por su piedra suelta y por ser de noche- hacia la pista de la Barranca (y ezo que ej???...los 5 primeros kilómetros...vamos, pista y asfalto y meta oeoe). Bajamos con cuidado, que no es plan de estropearlo todo ahora. Llegamos a la pista.

¿Podríamos llegar antes de las 24 horas? Si es todo pista, igual...merdé, hay que coger sendero. Empezamos el sendero y...Eliseo se va de morros. Puffffff. Le ayudo a levantarse pero el golpe ha sido terrible. Molestias en el hombro y la rodilla, con un vendaje de una lesión anterior, le sale la sangre. Correr no corremos ya, le molesta. Pues andamos. Mira que hemos pasado tramos y tramos fastidiados...en fin, no le damos más vueltas. Seguimos. Pista, más pista. Seguimos. Asfalto. Rotonda. Asfalto. Navacerrada. Otro corredor. Demostración de quitarle el polvo a las esquinas. Campo de fútbol. Meta. ¿Dónde está la gente?...Aplausos. Miguel Ríos y su bienvenidos de fondo...brazos en alto. 24 horas y media ( o así, no me acuerdo). Medallita de recuerdo. Sensaciones de recuerdo. Mágicas.

Y ahora tocaría hacer valoraciones. Lo primero es que la colaboración de los voluntarios se merece lo máximo. Auténticos ídolos. Dan ganas de llegar de control a control solo por como te tratan. Lo segundo es que, a la labor de los voluntarios, se le une un recorrido que no puede dejar a nadie indiferente, muy equilibrado con tramos de pista y senda. Lo excesivamente técnico del paso de Claveles...no opino, soy un cagao y tal. Además, los últimos 30 kmos tan solo cuentan con una subida un poco fuerte...vamos, que no llegas a la Granja pensando en que queda lo peor...sino que llegas a la Granja con sensaciones que terminas. Lo tercero es que creo que se pasaron con el calor ;p.

Y ya, a título personal, tan solo me queda dedicar esta carrera, ésta sí, a alguien que sé que me ha echado una mano, especialmente en el Reventón; porque si ahí hubiera estado solo, lo habría dejado, pero como no lo estaba, me ayudó para seguir, llegar y contar estas vivencias tan particulares. Gracias por esta noche tan estrellada. Un beso, Irene.

Por último, hoy no hay track que el gps se volvió gilipossas y el trailrunner ése no vuelca los datos bien...

Campeonato de Aragón que ni huelo: Tozal de Guara

2011-06-17T10:03:00.005+02:00

Tozal de Guara no entraba en los planes. ¿Ah, no? ¿y por qué estabas inscrito?. Vale, la pregunta es buena, pero todo tiene una explicación...A ver, la idea era hacer 500 kmos para correr Canfranc (y ver la estación, ya puestos) pero también se contemplaba la posibilidad que hiciera mal tiempo o me c*g*r* en la primera bajada -que creo que lo hice, ejem ejem- y me fuera directo al hotel sin hacer nada; así que apareció Nocito, con su carrerita, para quitarse la espina clavada del posible fracaso del sábado. Por cierto, las de Fondeguilla (espinas, éstas de verdad), creo que por ahí siguen...

Domingo. 6y5. En pie. Recepción. ¿Nocito? ni idea. Nacional. Desvío a Arguís. Las indicaciones de Monrasín son buenas pero, para terminar de confirmarlas, a un grupo de ciclistas les pregunto si es por la carretera de la derecha, una carretera en subida. Sí, es por ahí, me dicen. Subo, subo, subo, bonitas antenas. Carretera sin salida. No es por aquí. Bajamos. Mismo cruce. No están los ciclistas para darme el ramo de inocente. Seguimos la carretera, y ahora sí, desvío marcado a Nocito. También marca una señal de peligro y precipicio. Bonita sensación cuando te cruzas con otro coche, sí. Unos 15 kmos después de carretera estrecha y con alguna que otra curva (unas mil, nada más), ya bien entrados en el Parque Natural de la Sierra y Cañones de Guara, llegamos a Nocito. Y, de fondo, el Tozal de Guara. Foto. No hay casi subida, no.

Ahí hay que subir. Ya están Manoli y Javi. Y los tortosinos. Y Samuel. Y Monrasín. Me entero que Canfranc no se corre sola, parece que hay que hacer el pack. Desconozco si hay algún trofeo. Si lo hubiera, perdí mis opciones con el corte del dedo ése de la Moleta. Lástima. Dorsal, botella de vino, aceite y camiseta. Salida. Ocho veces cruzamos un río. Tan solo una el agua me pasa las rodillas. Bonito olor a zapatilla mojada los 500 kmos de vuelta. Los primeros 4 kilómetros son medio llanos y se pueden trotar-nadar lastimosamente. Quedan 18, y muchos de bajada. Voy motivado, sí. Y del final, pues también.

Empieza la subida -hola Javi, adiós Javi-, primero por una senda otoñal. Es otoñal porque está llena de hojas y el sol, a duras penas, entra a través de la frondosa vegetación. Tanto lirismo para decir que estoy reventado. Además, la senda está empinadilla. Lo tiene todo, sí. Andamos y andamos esperando que, algún día, esto se suavice. Y se suaviza. Y se baja. Y todo lo que se baja, luego se ha de subir. Y la bajada es indisfrutable con cuadríceps como los que llevo. Y resulta que me duelen las piernas y hay que volver a salvar un desnivel ya hecho. Viva.

Y llevamos 8ymedio. Y la senda da un giro a la izquierda. Y se ven pequeños puntitos allá arriba, coronando. Los árboles desaparecen y ahora ya ves lo que queda. Y yo estoy ahí abajo. Y los puntitos ahí arriba. Puff. Y la cosa se vuelve un poco técnica -vamos, usar un poco las manos y au-. Y se llega a la zona de las zetas en donde mejor mirar solo arriba por no pensar lo que pasaría si te resbalaras. Y yo miro abajo. No aprenderé. Estiviellas parte II. Lo bueno es que pillo a Manoli. Lo malo es que Manoli se pierde. Son diez metros, nada más, pero ya me ha fastidiado mi ritmo demoledor de subida. Pero ya estamos arriba. Foto (el bastón no era mío, pero pido precio). El primero, por cierto, hace ya un cuarto de hora que ha ganado. Sigo diciendo que yo estoy arriba (k10,700). Pufff.

De la bajada poco recuerdo. Sé que la hice depié. Risas. Sé que me dolían los cuadríceps. Sé que me crucé con mucho senderista y que ambos (ellos y yo) nos cedíamos el paso para descansar. Y que incluso llegué a adelantar a otro corredor. Y que no me estrellé en los tramos de fango resbaladizo. Y que, de repente, el ruido de un río se oía cada vez más cerca. Y que no hay 8 sin 9. Y que las zapatillas llevan desde el domingo en el balcón por culpa de ese río. Y que vi a Monrasín. Y me fotografió. Y que en la entrada de Nocito había un bar. Y luego una bajada. ¿Un bar en un pueblo al final de una subida?, a eso no se le saca rentabilidad en la vida...creo. Y un puente muy cuco. Y la meta. 3h42' para volver al mismo sitio. Ya ves. Y que no había casi gente detrás (solo 6 aparecen en la clasi...y yo recuerdo haber pasado a 7). Y había una sombra muy buena. Y ahí me quedé, inmortalizado para la posteridad, con la cara de reventamiento (toma palabro) que me gastaba. Y de paso oíaveía los diálogos de Pasabán y Oiarzábal...digo, de Manoli y Javi.

Y de ahí fuimos al camping de Nocito. A 300 metros. 10 minutos. Y por no tardar más. Puff. Sin dolores, que va. A poner de los nervios a la dueña del susodicho. No la vi muy por la labor de ceder las duchas para futuras ediciones. Y de ahí, a la entrega de trofeos y luego a la comida. Rodeado de cracks y de alguna castellonense-jacetana de adopción que dice de hacer Canfranc el año que viene -evito nombres, que luego estos rumores los leen los del Marca y la tenemos liada-. Y sus historias. Obviamente, quedará ahí, pero el conejo de Monrasín o las condiciones meteorológicas extremas de Manoli se merecen tema aparte. Pero tienen su blog. Léeles. Yo solo quiero más helado, pero sin que se note...;), ah, y si pueden abrir aquel trozo de lona, yo encantado, gracias.

Ah, mira, el perfil es éste y el track, pues aquí:

Canfranc 2011 (+ 4500) = ¿¿Canfranc 6511???

2011-06-13T09:52:00.013+02:00

Canfranc Estación es un pequeño pueblecito del Piríneo oscense conocido porque fui allí a correr la carrera del pasado sábado. Modesto el nene, para empezar. Hasta entonces, tan solo era conocida por ser la última villa antes de la frontera con Francia a través del Somport, por estar casi a los pies de las estaciones de esquí de Astún y Candanchú o por su famosa -y bella- estación de tren.

Pues resulta que el sábado día 11, además, se celebra una carrera exigente, poco concurrida, dura -durísima-, espectacular, con un trato exquisito al corredor...recomendada por Manoli. La primera conclusión que saco hoy es que ya sé a quién no he de pedir consejo nunca mais. Alehop, esta línea va a molar porque la empiezo en Valencia y, por arte de magia, ya estamos en Canfranc. Menudo resumen de 5 horas de viaje. Como describa así la carrera, serán dos líneas menos una palabra.

Al lío. Viernes. 20:30. Presentación de la carrera. Ojo con la bajada de la Moleta (primera bajada) y un tramo antes del avituallamiento. Primera subida con +1500 de desnivel. Tranquilidad y disfrutar. Me ha leído el pensamiento. Dorsal, cena y a dormir.

Sábado. 6.20. En pie. 7.30 Canfranc. Me embobo viendo la vieja estación. Una pasada. 7.55: recuento de inscritos. Recuento literal. Nos enumeramos. 8.00: minuto de silencio. Otro, puff. Salida. Es cuesta abajo. Y asfalto. Me lo temía más duro. A la izquierda. Senda. Trotamos. Se nota mi entrene del jueves de 6 kmos. Voy fresco. Voy poniendo excusas ya. Cruzamos las vías. Todos seguimos al de delante y nadie mira si viene el tren. Despreocupados. Empieza la subida. Caminemos. Disfrutemos. Subida entre árboles zigzagueando, se puede caminar bien. Estamos subiendo a la Moleta con sus 1500 metros de desnivel acumulado en una subida. Ahora voy y me quejo de lo duro del Alt del Pi, sí. Subimos y, conforme desaparece la vegetación, las vistas de los montes nevados de alrededor es fascinante. Fotitos y tal...pero seguimos. Parte final de la Moleta. 2 últimos kilómetros al 33%. El último, al 39%. Un crédito Cofidis de toda la vida, vamos. Llegamos arriba. Pufff. Aire. Pufff. Foto (las vistas, qué chungas, eh!!). Jiji. No he estado tan alto en mi vida (2.582). Pufff...bajemos!!!

Y aquí empieza mi show. Corono de los 20/25 últimos. Uy, perdón, que somos 70 inscritos solo. Pues lo que decía, corono de los 50 primeros. Oeoeoe. El problema está en que se baja por donde se sube. Y mi arte para bajar cuestas del 40% es similar al de Belen Estebán para la novela histórica. Me hago un kilómetro de columpio. Necesito un pantalón nuevo. Me pasa el tato, el apuntador y el del carrito de los helados. Un kilómetro de bajada en...26 minutos. Soy una ong y decido darles, a todos -que todos bajaban corriendo- un mínimo de un cuarto de hora de ventaja en este kilómetro. Vale, los de los controles me dicen que voy último. Solo queda mejorar, pues. Soy un cagado de la vida bajando, pero no pienso en dejarlo.

El tramo del tropecientos por cien de desnivel desaparece y ahora la bajada es suave, con continuas zetas que conlleva desnivel reducido -y posibilidad de trote- y constantes giros de 90º. Último y penúltimo vamos para abajo. Recogemos a un tercero. Las posibilidades de ser antepenúltimo al sprint aumentan exponencialmente. Llegamos al control. Bebemos, comemos. Un esparadrapo para el dedín. Descenso pésimo y todavía me hago un tajo interesante. Bueno, así la gente verá claramente que no doy más de mí porque tengo una pupa en el dedo. ¿Quién no lo ha pensado alguna vez?.

Otra bajada en tobogán y a subir el Raca (sí, ésas antenitas de la foto de abajo). El de Castellón se me atraganta. Éste no será menos: 5,8 kmos al 15%. A la marcheta. Hasta hay algún tramo de trote.

Aquí, además, empiezo a recuperar parte de los minutos de cortesía que cedí tan amablemente a toooooodos, y voy alcanzando a otros corredores. La subida es muy constante con algún que otro repecho fuerte. De todos modos, es bonita de hacer. Las vistas, insisto, alivian todas las penas. Además, la regla del 15 funciona. 15 minutos por kilómetro. De subida. Cuando no miras las montañas de alrededor, miras por donde has subido. Eso sí, tampoco miro mucho para arriba para no ver que queda ese mogollón. Soy un exagerado. No queda tanto. Un último tramo que te da la opción de subir tal cual cabra montesa por medio de una senda empinada o la opción de ir zigzagueando andando un poquito más pero evitando calentones que luego se podrían pagar...Mira, ya estamos arriba. Foto.

Y ahora bajamos. La bajada es una pista de esquí de Astún. Como este año no hay nieve, es una bajada sencilla siempre que no te embales. Y si te embalas, como mucho puedes ir a 15km/h. Y las vería mal para frenar. Empatizo con todos aquellos que, en invierno, se tiran por ahí con unos equíes. Uffff. Tienen mérito, sí. En éstas, acaba el descenso, atravesamos un riachuelillo por un puente de calatrava...o por lo menos más útil. Foto (de Monrasín).

Y llegamos a Somport. K27. Dos opciones: bajada por el Camino de Santiago y meta; o subir Candanchú y Estiviellas y meta. Estoy aquí bastante bien. Hago la larga. La gente no dice nada, pero se les lee en la mirada "oh, lleva una mierda de corte en el dedo y va a hacer la larga, oh". Bernabé, alma máter de la carrera, me cuenta lo que me queda. Subir ahí arriba y luego otro collado de unos 300 metros de desnivel. Chupao. Es más, hago camino y llamo a mi mamá. No, que no voy a comer, ayssss. Que me quedan 14. Y lo primero, es esto.

Y ahí no parece mucho. El problema es que se baja algo. Y todo lo que se baja, habrá que subirlo. En éstas, me encuentro con Javi: éste sí que tiene mérito, con molestias en la planta del pie desde la MiM; sin entrenar desde entonces y ahí está, va a acabar. Mucho ánimo. Sigo trotando para bajo. Por delante se ve ya un grupo de tortosinos. Sí, también bajaban corriendo por la Moleta. Ays. Si tenían mérito los que se tiraban por la pista de Astún, los que la hagan por ésta de Candanchú podrían ser perfectamente encerrables. En fin, no la describo más, que me canso de recordarla. La cosa se resume en un 1,5 kmos al 25%. Y a estas alturas, pues quema un poquillo.

Coronamos. Una tortosina va justilla. Así que el resto se esperan y yo sigo a mi bola. Una bajadita y salimos al pie del collado de Estiviellas. Antes, hay que saltar un río. La potencia de Pedroso, la elegancia de Lamela y la suerte de no caerme al río de milagro. Ufff. Cincuenta metros más. Otro río. Éste es más pequeñito. Boing. Sin problemas.

Empieza la subida al collado. ¿Subida?. Sí, subida, por ahí están las banderitas que marcan el camino. ¿Camino?. ¿Camino?. ¿Te acuerdas en el cole cuando te mandaban una redacción de tema libre?...vale, bien, extrapólalo a la subida. Ahí tienes tropecientas banderitas, separadas las unas de las otras por unos 40/50 metros y tú apañátelas para ir llegando. Ahora bien, no mires hacia bajo porque se te quedará cara de gilip.....En efecto, los dos saltos de río eran un bonito meandro. Oeoeoeoe.

Subimos a cuatro patas. ¿Problemas?, ¿más aún?. Pues sí, que subes y no miras para arriba y vas tap tap tap tap y miras la banderita a ver dónde está y está 20 metros a la derecha. Y ahí toca desplazarse lateralmente. Y te acuerdas lo que Manoli decía de los patios. Un patio es, que si te caes, te pegas una leche que te cagas. Y con la suerte que me gasto, caería en mitad del meandro ése y me tocaría volver a saltarlo. Por el lado ancho, además. Así que mejor no miro abajo. Qué no mires abajo!!!. Ays, perdona. Miro arriba, miro arriba. La parte final es un poco más técnica, es decir, no tiene hierba y sí piedras. Finalmente, coronamos Estiviellas. Otro kilómetro mágico: 1,4 kmos en 40 minutos. Foto. Que no sé si vuelvo por aquí...

Y ahora sí. Kilómetro 34. Quedan 8. Bajada tendida. De ésas de zetas. De ésas de corres 100 metros, giro de 90º, corres 50, giro de 90º...la bajada deseada, vamos. No sé porque ironizo...a ver si voy a preferir otro kilómetro de la Moleta para llegar de noche o algo, ays. Total, empezamos a bajar. El trote lo mantenemos y me noto cansado (solo son 4500 metros de desnivel positivos en éstos 35 kilómetros), pero eso, trotamos. Salvamos los 50 metros mágicos. Sí, ésos 50 metros en los que te tropiezas y te doblas el tobillo. Concentración. Uy, mira, la estación de Canfranc. Foto. Concentración otra vez. Parece que buscara cualquier motivo para detenerme un poquito. Ahg, ahg , ahg

De repente, la senda zigzagueante se torna una pista con hojas. Abandonamos la claridad del día por las sombras que dan los árboles. Hay tramos, incluso, en los que parece que sea de noche. Qué pasada!!!. Kilómetro 40. Quedan 2. Kilómetro 41. Queda uno, pero miro a la derecha y es lo que tienen los bosques frondosos, que no te dejan ver. Y yo ay, no serán kilómetros de más...Total que, de la nada, se ve un trozo de asfalto. Canfranc. Lucidez la mía, sí. Unas escaleritas y salimos en Canfranc. Si la salida era cuesta abajo (oeoe), la subida va a ser ...cuesta arriba. Pero vamos, aún nos queda para ir trotando, para dar gracias a todos los que animan e, incluso, creo que para sonreir en meta. Hay que ver la de cosas que le da a uno por hacer en menos de 9 horas.

Y ya que estoy en meta, me siento. Y descanso, que me lo he ganado. Unas palabritas con Manoli (en plan dónde me has metido, ays) , otras con Bernabé (crack) e, incluso, con Salvador Calvo que me pregunta cómo he acabado y todo (otro crack) y, de ahí, a la ducha, que tengo restos de tierra en las piernas de noséqué bajada técnica...

Luego, por la noche, entrega de trofeos y cenorra. Bueno y calambres y cuadríceps cargados, pero de ésos no se encargaba la organización...¿o quizás sí?.

Por último: felicitar, elogiar y destacar a la organización el pedazo de día/fin de semana que nos ha permitido disfrutar, haciendo lo que más nos gusta, que es una carrera de montaña con todas las letras: combinando, por una parte, un terreno duro, con un entorno maravilloso y un trato al corredor fantástico.

Y es una pena no haber tenido el ordenador en Estiviellas (con la cámara iba ya servido) y haber hecho ahí la crónica, porque habría dicho que no vuelvo ni harto de vino pero hoy...ay, pero hoy igual empiezo a contar los días que quedan para Canfranc 2012: la carrera!!.

Ah, éste es el track...y está cosilla sin apenas subidas es el perfil:

Mmmmmm...Elsapataky y Pazvega???

2011-06-09T20:46:00.003+02:00

Pues eso, dos amigas, monjas para más señas, deciden mientras ven la carrerita de Canfranc (42 kilometrazos con 4500 metros de desnivel positivo) que van a ayudar a los niños hambrientos del mundo. Así que una decide irse a Sudamérica y la otra a África. ¿Cómo se llaman las amigasmonjas?

...por teléfono!!!

II Faurandeguilla

2011-05-29T08:45:00.004+02:00

Pi pi pi pi. Son las cuatro de la mañana. Pi pi pi pi. Tengo sueño y una carrera. Pi pi pi pi. ¿Quieres apagar el despertador?. Ay, voy voy. Voilá, son las 5ymedia y estoy ya en Fondeguilla.

Con cara de motivado, vamos a la salida. Hablo un poco con Luciano que va a buscar el bajar de las 6 horas. Ya sé de uno que no veré en la carrera, mira tú. Minuto de silencio. Hay que seguir. Bengala. Salida. Descenso por carretera. Un loco se pone a mi lado y me habla. Parece que el muchacho lleva desde las 0.00 dando vueltas al Terme como quien mira llover. De momento, lleva una. A este paso, el año que viene les da una idea a los organizadores y nos hacen un VTFnonstop, hala, 24 horas o, ya puestos que sean 36 va, dando vueltas hasta que erosionemos tanto aquello que lo dejemos llano. Pues eso, Alejandro, con su vuelta de ventaja -paso a ser doblado- se va para delante.

Y empiezo ya a hablar de la carrera. La carrera empieza en el muro. Nos olvidamos de la carretera -y de bajada, vamos, idílico total-, y empezamos con el tapón de la senda. ¿Tapón?. Pues sí, el tapón empieza abajo mismo. Y eso que solo somos 320. La explicación puede ser la lluvia y que ha dejado aquello entre resbaladizo y muy resbaladizo. Subimos tranquilos. No queda otra. Otro tapón. El clásico. El de la bajadita. Mientras, Paco, con su tanga, se sabe otro camino. Pobrecito el que vaya detrás de Paco. Buena persona y tal, pero joer, qué vistas más...peculiares??. Y más con tanta pendiente...da igual, dejo de pensarlo.

Alehop, bajadita, trotamos, segunda parte del muro y sí. Oeoeoe (irónico y tal). Paco, con su tanguita, delante. Aumentamos distancia de seguridad. Puff. Llaneamos, mec mec, adelanto supermotivado, de verdad. Kilómetro en 24 minutos. No gano. Y más yendo en grupo que muchas muchas ganas de correr, no se les ve. Ya correremos, pienso. En ésas, se cae Raúl, el de delante. Uy, fui a un cole de curas, haré el bien, voy a ayudar a levantarle. Me caigo yo. De hombro. Experiencia nueva. Empatizo demasiado, creo. Nunca me había caído así. Duele. Digo que estoy bien pero me quedo sentado. Si había alguien detrás, me pasa. Sigo sentado. Me toco el hombro. No noto ningún dolor de éstos de llorar como mourinho. No tendré nada roto, imagino. Me levanto. Parece una peli americana, solo faltan los vítores. Oeoeoeoe, aquí están los vítores. Y seguimos.

Kilómetro 4 y mira que parrafada. Pufff. Va a ser más larga la crónica que la carrera. Esto se arregla rápido. Unas palabritas con Visi (compi del TME hasta que pensó...a dónde voy con esta banda??). Llego tranquilete al avituallamiento del cinco. Otra subidita. Caminar, como no es con el hombro, pues a la marcha. A veces troto. Empiezo a coger gente. Al terreno embarrado y piedras resbaladizas (supersensibilizado con el tema, lo sé) le acompaña, por momentos una niebla que hace que no veas a más de quince metros. Solo falta la chica de la curva. Con lo que, de repente, pegas arreones subiendo -es lo que tiene el ir sin presión- y, de repente, te aparecen corredores. Jiji, les paso. Ganando tiempo en las subidas en Fondeguilla. Difícil de creer, lo sé. Por momentos, disfruto. Ahora bien, cuando uso el brazo para cogerme de un árbol, ufffff, se abre la niebla y veo las estrellas. De todos modos, como toda situación es susceptible de empeorar, siempre queda la opción de, bajando hacia el Marianet, volverte a caer y apoyar la mano, así, todo extendida, sobre unas zarzas. Imagen de dibujos. Bien. K18 -14 kilómetros me he ventilado en el párrafo éste, eh- y llevamos dos caídas. Oeoeoe.

Sé que ningún kilómetro sale a 5 pero voy tan feliz pensando que voy en tiempo para plantarme en el Marianet en los 3h45' estipulados (vale, acabo de ver el reglamento y el límite son 4.45) de cierre de control. Hala, pues 3.42. Pufff. Por los pelos. Bueno, cuatro subiditas quedan y me noto bastante entero. Vale que el muro lo hice muy tranquilo -y más si me siento cuatro o cinco minutos (peeeeeeeeeerraco)- pero he correteado bastante cómodo en algunos sitios, y no eran bajada ehhh, y eso, que me noto fresco y tal. Hago autopromoción y digo que el shock de quedar segundo en el MIjC no me ha afectado demasiado (y el no haber hecho montaña desde entonces...pues tampoco). Así que, sigamos.

Y para arriba, a buscar el Alt del Senyor. Ya ves, le marcas el 12 a Malta y te dedican un monte. Aquí la organización -impecable en todo el día- tiene el mejor detalle: la niebla nos impide ver lo que queda. Menos mal. En éstas, Ibán está ahí, estirando. Me alegro. ¿Por qué? Hace tres horas se cayó Raúl y yo, zas, detrás. Ahora, él estira y a mí no me da un tirón del copón, o de cualquier otra parte. Perfecto. ¿Puedes seguir?...pues a la marcha. Llegamos hasta arriba sin problemas, más allá de la pendiente y las cuatro horillas y pico que llevamos encima. Charrando y tal. Su espíritu competitivo es encomiable...pues lamenta la niebla que le impide ver el paisaje (sino lo digo, reviento ;p). En un momento, el dúo se convertirá en terceto, pues se nos une Raúl. Bueno, nos coge. De los tres, soy el único que se conoce el recorrido, así que hay que meterles el miedo para que no me dejen descolgado y tal.

Avituallamiento, Tio Cirera, crestear, el repechito del Ródeno y la última. Parece fácil. Pues a por ellos. Son subiditas cortas, de no más de un kilómetro y medio, pero tienen su pendiente. Y la que no, pues tiene sus escaleras, muy cucas ellas. El hombro, ay, el hombro. Benditas escaleras, debió pensar. En fin. Tio Cirera conquistado. Bastante enteros. Raúl lleva un mes en campaña, Ibán lleva tralla desde el GR y yo, bueno, yo hice Massamagrell el otro día y el jueves hice 6 kmos. En el cresteo trotamos. La niebla es una pasada. ¿Dónde está AlFORNdeguilla?. Me quedo con ésta. Lástima de piedras mojadas (ay). Bajamos, avituallamos y Ródeno.

Desde la primera descripción que les hago -y que no se creen- al Ródeno le he quitado toda dureza. Es, más bien, un repechillo. Rodi o Ro podrían ser nombres más acordes. Lo pasamos medianamente bien. Bueno, no, qué leches, lo pasamos bien. Además, les he marcado una marcheta que no les he dejado ni que digan..."¿cómo que esto no es duro?"...nada, callados todos. Bajamos. Estiramos y ahí está, majestuoso como él solo: Pipa.

Pipa es el último. Ser el último quiere decir que hay que hacerlo por narices. Es duro, sí, pero es el último. ¿Esto motiva?. No, ya te digo yo que no. Subimos. Bonitas pendientes iniciales. Puffff. Y las finales, ¿qué te voy a decir de las finales?. Pues que la de la Champions ha estado muy chula, oeoeoeoeoeoeo. Llegamos arriba. Otra vez la niebla nos impide ver Fondeguilla, ahí abajo, a nuestra izquierda. Nos vestimos de deportivistas y bajamos. Antes de Pipa llevaba dos caídas. El resbalón que tendré en Pipa es de...ufffff. Os dejo pasar delante, majos. Raúl accede. No, tú primero, no tú, no tú...A la que nos damos cuenta, Raúl ya está casi abajo. Me noto que bajo de una forma bastante ortopédica -vamos, torpe-, la zona técnica, o sea, casi toda. Culpo al hombro de bajar mal con las piernas. Fin de la bajada.

Inicio del barranco. Son dos kilómetros, no llega. Es una línea, no llega. Raúl nos espera. Fondeguilla. Queda el repecho del pueblo. ¿Se lo creen?...ni de coña. Giro a la derecha. Meta. 6h23'yalgo. Un Aquarius y un asiento privilegiado en la acera. De ahí no me muevo. Ni para comer. Puffff. El hombro. En frío, empieza a doler. Y la ambulancia ahí al lado. Pero también veo el vendaje de la herida de una chica en la rodilla y digo, oye, no me duele tanto.

A casa, zuuuuuuuuum. Bueno, con lo que cuesta cambiar de marcha, diré prum prum prum...

Ah, el track es éste...y el perfil al que algunos dimos solo una vuelta, éste otro:

Guillermo, me he dado un porrazo y eres mi cuñado preferido. Si me recoges, vamos a Faura, va. Sí, lo sé. No te pilla de camino. Va, venga, y no me duermo.

Merdé. Acepta. A Faura. 8'6 kmos. Subida a la Ródana. Jeje. Llegamos a las 6. Vemos las carreras de nanos. Dentro de nada habrá un par que estarán por ahí. O igual prefieren tomarse un helado. Negociaremos.

7 de la tarde. Salida. Para abajo. Oeoeoe. Piernas cargadas por mil. Giro. Subida. Para arriba. Pufff. El apuntador, el del carrito del helado, el tato. Nos pasan todos. C*ñ*, David!!. Mola ser escoba para conocer a gente como David. Podría ir, perfectamente, a mitad de grupo en los ultras, pero bueno, sin presión...nos contamos batallitas. No me creo lo de la MiM sin cervezas. Vamos, ni de coña. Él se cree que sí. Nos saca de pulsaciones. Ale, tío, disfruta. Sigamos.

Recta surrealista la que lleva a la naranjera. Nos pasa uno subiéndose a la acequia -teniendo un metro libre- y casi se cae. Vale, está loco. Pero al rato, otro hace lo mismo. Menos mal que subiendo a la Rodana no hay ni una que sino...total, avituallamiento. Empieza la subida. El primer tramo lo conocemos. Paciencia. Cementerio. Badén (jiji). Bajan los primeros. Seguimos subiendo. Isaac le comenta a su chica que la carrera era llana. Ya que paso por ahí, es culpa mía. Sí, yo se lo dije. Él es inocente. En cambio yo, ahí, cómo se me ocurre??. Sigamos. Descansillo. Rampa de cemento. Descansillo. Dos curvas. Un esfuerzo. Prrrrrr. No, de ésos no. Venga, va. Avituallamiento. 180º. Bajamos.

En Faura, la bajada no es una bendición. Para nada. Piernas cargadas. Uff. Uff. Esta sensación hace que se me olvide lo del hombro. Badén (jiji). Cementerio. Faura. Meta. Bolsa con su camiseta, naranjitas, agua...I love Faura. Guillermo no me habla. La mujer de Isaac tampoco. Correr ayuda al cuerpo...pero no las amistades ;p.

Que porrazo me he dao!!!

2011-05-28T14:25:00.005+02:00

Pues eso, que he empatizado demasiado con Raúl, que se había caído justo delante mío y entre la opción de pisarlo o la de ayudarle, pues decidí la segunda -así aprovechaba y descansaba- y eso...que aminoro la marcha, me acerco, voy a levantarle...y me la pego yo. Me he dado con el hombro y me duele, ay, pero como los kilos los tengo en la barriga, pues eso, que se han reducido los daños.

Faura en peligro hasta que contrato un chófer de última hora: Guillermo selección. Oeoeoeoe. Pobrecito, menudo viaje le espera, le voy a contar las 6horas y pico que me he tirado subiendo ídem del tirón.

Mamá, si estás leyendo esto, es todo una broma, estoy perfectamente, esta tarde igual recupero la tontería ésa de ser elquemáscorreenlascomidasfamiliares.

Sed buenos...

Mañana me levanto a las cuatro...

2011-05-27T19:26:00.004+02:00

(...la vida sigue...)

Y mañana, sábado, por propia voluntad me levanto a las 4. Sí, de la mañana. Y no solo eso, sino que cogeré los ojitos de la mesita, me los pondré en su sitio y me iré a Fondeguilla (o Font de Guilla si trabajas en Bancaja) a hacer algo parecido a esto...

Ojito con el dorsal 318.

Objetivo: quedar de los 300 primeros.

Objetivo (en cuanto a tiempo): que no llueva, puede ser?? porfi porfi...

Y mañana, sábado, por propia voluntad, me levantaré a las 5ymedia de la siesta. Sí, de la tarde. Y no solo eso, sino que cogeré las agujetas que no haya perdido por el camino -ninguna, me temo- y nos dirigiremos a Faura a acudir a la única fija de mi calendario (las MIjC -autopromoción, autobombo, blablabla- no la cuento).

Objetivo: no dormirme.

Objetivo (en cuanto a tiempo): llegar antes del comienzo de la segunda parte del Barça (oeoe)

Una de las nuestras...

2011-05-23T21:46:00.003+02:00

Ha pasado ya un día y sigo sin encontrar palabras para expresar esta sensación, tan solo un nudo en el estómago y unos ojos enrojecidos denotan que un trozo uno se ha ido. Y sin necesidad de haber intercambiado, apenas, palabras. Lo que hace, sin duda, esto más difícil de explicar. Y ya no digo nada acerca de asimilarlo, uffff.

Seré egoísta y esa cara sonriente subiendo a Culla me la quedo de recuerdo. Y si hay recuerdo, habrá una sonrisa -ahora cuesta mucho, la verdad- y si haces sonreir...es que eres grande!!.

Descansa en paz, Irene.

Análisis por encima del MIjC (que ya ni gano, oeoeo): "que me duele tó"

2011-04-30T19:03:00.006+02:00

Pues eso, primero fue perder el reinado tan chachi que me gastaba con el rollo ése de "elquemáscorreenlascomidasfamiliares", vamos, que el Guille me humilla en el asfalto -de paso, aprovecho y me voy quitando presión para Alcàsser-. Pues ahora va, viene Vicent y me revienta mi racha de victorias en el MIjC.

Pero bueno, como estoy tan tremendamente reventado por el rollo ése de los 45 kilómetros (jijiji, al organizador se le fue la mano) y de los 3000** metros positivos de desnivel (el organizador es un pedazodecabr^n!!!!), no voy a contar mucho más que unos pequeños apuntes:

+ 4 participantes en la salida!!!!. Agradecer a Paco, Manoli y Vicent su presencia y su compañía y tal. Lamentar el lastre que ha sido el mendalerenda que escribe esto desde, aproximadamente...el kilómetro 15, nada, tampoco ha sido mucho...

+ 2 abandonos subiendo el Garbí!!. A la altura del 23 Paco ha de volverse y se convierte en el primer abandono de siempre en un MIjC. Manoli, se solidariza y, de paso, critica al mendalerenda que escribe esto porque ella quiere un MIjCC (Contando Chistes, vamos). Se elimina, por tanto, la necesidad de utilizar el sistema de foto finish superavanzado que había comprado.

+ 7 horas y cuarto subiendo y bajando. Íbamos a llanear, pero no había terreno para tal menester...

...y la próxima vez que me quede con un fiera que ha hecho top-10 en un GR10 y ha bajado en 7 horas...ese día abandono yo!!! ;D

Nuevamente gracias a todos por enterarme que tengo músculos en las piernas que también se pueden enrampar y no tenía ni idea.

Tengo que comprar una medalla de finisher/ganador y tal. La falta de previsión, es lo que tiene.

El track es éste y el perfilucho es éste...

** En el wikiloc se acerca a los 5300 de desnivel acumulado, por los 6000 del Trailrunner...Si alguien dice 8000, le creeré más a éste último ;p

Faltan 5 días (o 6, o 7) para el MIjC...

2011-04-25T10:16:00.003+02:00

Después de la carrerita del fin de semana pasado, donde conseguí batir, en MaMoVa, mis registros en media maratón llana oeooeeoeoeoe, llega la prueba más esperada del año: el III MIjC!!. O igual no, vete tú a saber. Bueno, actualizo el último copiar-pegar del reglamento y, más o menos, queda así:

1-. La prueba se realizará el 30 de abril (sábado) de 2011. O el 1 de mayo. O el 2 de mayo. Se llama Maratón Internacional del jose por la Calderona porque la abreviatura (MIjC) queda muy cuca.

2-. El lugar de salida será Santo Espíritu. Pese a que, de las siete opciones propuestas en la encuesta, cuatro eran Segart y las otras dos no existían...el pueblo ha hablado. Y eso, que toca salir de Santo Espíritu. Vivaaaa.

3-. La salida -generalmente, la chica más simpatica de la discoteca- será a eso de las 8:30 si el número de corredores es inferior a 2. Si la prueba fuera multitudinaria, se elegiría con otra encuesta en la que no tendrían voto los representantes de la hostelería del municipio acordado como origen de la carrera.

4-. El III MIjC es una prueba que transcurrirá por pistas, senderos y algunos tramos asfaltados por los términos de Serra, Segart, Gilet -lo mejor para el hombre- y Estivella en su mayor parte; completando una distancia superior a los 42,195 kilómetros (uno o dos metros más, a lo sumo). Se espera coronar, entre otros, el Garbí, el Moncudio, la Mola de Segart o la Cruz de Santo Espíritu.

5-. Avituallamientos: Si el muchacho del último superviviente mata bichos para beber agua...nosotros tenemos que dar gracias de encontrarnos con fuentes -y algún bar...en Beselga no, eh, que no hay- en el camino. Con eso vamos servidos. Las fuentes de este año son la de Segart, Barraix y una en Beselga que no sé cómo está. Como estén secas...vamos a flipar un pelín jijiji. Por tanto, se puede considerar la carrera como una prueba casi de agonía extrema. Además, se ha de tener en cuenta que se pasará junto a merenderos en los que se estarán preparando sabrosas paellas y, para añadirle más dramatismo, junto a piscinas en las que puede haber algún concurso de camiseta mojada (y pasaríamos de largo, de ahí lo de extremo).

6-. La inscripción es gratuita, que estamos más en crisis.

7-. El tiempo máximo es de 6 horas y media (5 horas y media si estás en Canarias).

8-. Iniesta.

9-. Trofeos: no hay mayor satisfacción que acabar esta dura prueba, así que no hay nada material. Solo lo habría en el caso que el vencedor de la primera y segunda edición, volviera a vencer, con lo que se le entregaría el trofeito de invencibleplus, esto es, una foto del Barça del sexteto junto con la del triplete. Si ganara otro, pues se le invita a comer y en paz.

10-. Palmarés: 2009: gano yo. 2010: gano yo. Oeoeoeoeoe.

MaMoVa...o Maratón en Moto de Valencia

2011-04-18T08:57:00.003+02:00

Allá por febrero, en la bajada del hito geodésico de Serra hacia el almuerzo que Paco el Xufero no se había ganado -hoy, por fin, digo la verdad- nos citamos en MaMoVa. "Si estoy recuperado.." (del peristeri), le dije. El viernes troté 5 kilómetros, no me molestó, así que va a ser que sí, que estoy listo. Superlisto, añado.

Domingo, 8 de la mañana, La Pobleta. Rocío. Hay rocío. Ale, a ponerse de largo que parece que hace fresquito. Y a por el chip. Comparto bar con Ángel y Rafa. ¿Es necesario correr?. Llevo casi tres meses sin ponerme un dorsal, puedo aguantar otros tantos...Un montón de saludos a gente que hace, mínimo tres meses, que no veo, pufff...

A la salida. Me encuentro a Jose. Su beatificación va en camino. Pobrecito. No solo aguantó frío, cansancio y dolores varios en una gélida noche de enero. Me aguantó los últimos 30 kmos del GR-10x. Vuelve al lugar del crimen. Este sitio trae recuerdos y si has hecho una GR...un maratón en La Pobleta es una cita ineludible.

9.00. Quitan el rocío. Pum. Salida. Primer kilómetro por el pueblo. Otra vez por la salida. Me doy cuenta que la bolsa de chuches que va a ser mi avituallamiento sólido la debí separar en paquetitos, bota mucho. Me recuerda al boys boys boys de la Sabrina pero en mi espalda. Se nota, además, que uso una táctica agresiva y el camelback es sustituido por una botellita de isotónica. Completo el modelo runnerfashionchic con unos manguitos y unas gafas para que los rivales, los malos, los otros, no vean mi mirada perdida en las subidas ;p.

El principio es trotable. Y tan trotable. En éstas aparece Alejandro. Éste está más loco que yo, mientras uno se queda en MIjC, el otro atraviesa provincias. Sus tobillos le dicen que vaya tranquilo. Va tranquilo, habla normal. El que va jadeando soy yo. No te freno, ahg, ahg, haz marcha...Se va (oeoeoe). Seguimos trotando al ritmo lastimero. K6 en 32 minutos. Muy dura no es, no. Un tramito a pateo, que ya tenía ganas. Breve. Bajadita y más pista. Puffff.

Y ahora van ya, por fin, los cuatro kilómetros de subida. Puedo, por fin...andar!!!!. Que yo no he corrido seguidos tantos kilómetros desde a saber cuando...Ángel, que sí los ha corrido, lo aprovecha para pasarme. Bueno, soy consciente que no voy a poder estar treintaypico kilómetros cerrándole así que, con todo el dolor de mis piernas, le dejo marchar, oh. La subida, de todos modos, no es muy dura. Sino, es difícil de entender el vagón de unos veinte o así que se ve por momentos...parecemos un pelotón del Tour!!.

Coronamos, bajamos, pista. Más pista. Más pista. Subida de pista. El único que camino soy yo. Me quedan bien las gafas. Me pasan los 20. Me cruzo con Jose (Bravo). Hablamos. Más pista. Más pista. Frenazo. Sendero a la derecha. Uy, me suena. Claro, me suena, porque este sendero lo he hecho un par de veces...de noche!!!. Nuevamente recuerdos del GR-10. Merdé. Caída de Bravo. Chapa y pintura...pero no se le ve muy convencido. Fin del sendero. Pista. Más pista. Último avituallamiento en que me darán isotónico -eso no lo sabría hasta meta, ay-. Desvío. Bonita cascada. Más pista. Más pista. Andilla.

Andilla. Si piensas en Chip y Chop, además de un problema de dislexia, tienes una afición desmesurada por Disney. Yo, tío maduro y tal, solo pienso en el avituallamiento. Ay. K21: 2.15. Cómorrrrrr???? Que no he entrenado, que no corro a menudo...no me puedo plantar en el 21 en 2.15!!! Pues sí, sí puedo. Rafa, poso para la foto y te digo que es muy corredora. Sigamos.

Segunda subida. Voy con Bravo. Bravo, vete, que yo subo andando. Bravo se va. Más pista, más pista, más pista. Frenazo. Subiendo?? andando??? y frenazo???...ays, es una forma de hablar. Bueno, que eso, sendero. Mira, es chulo el sendero. Y tira para arriba. Seguimos caminando. Empiezo a notar las típicas sensaciones del K24. A saber: qué c*ñ* hago yo aquí???. Caminamos bien, con ritmete pero como poco convencidos. Ays. Los de delante no se van, y los de atrás no pasan. La cosa parece que va bien por fuera pero mal por dentro. Sensación difícil de explicar, te has dado cuenta, ¿no?. Cuando la senda se vuelve pista, los de delante se van y los de detrás me pasan. Se puede resumir elegantemente con un estoy hasta los webs de la subidita.

Mira el avituallamiento. Babeo, salivo. Nada, hay que desviarse y subir al hito y bajar. Juego sucio, sí. Desbabeo, dessalivo. Puahg. Sube. Baja. Me siento el Almería. Avituallamiento. Plátanos. Solo tomaré agua y plátanos. Bueno y chuches. Empieza la bajada. Senda, senda, senda. Oeoeoe. En los tramos que hay algún cambio de rasante, vamos, que sube, me noto que no voy. Ni me molesto en intentar pasar, por tanto, al de delante. Vamos a ver si bajando recuperamos. Ja.

Oset. Me recuerda a David Ferrer el nombre éste. Pobrecito, siempre pierde 2-0 contra Nadal. Chiste pésimo. Seguimos bajando hasta Artaj. Lo normal en un maratón de montaña es que, en el K33 te pase un grupo de 6. Sí. Súpernormal. La verdad, no recuerdo que nos pasarán corredores sueltos...Nos plantamos en Artaj. Análisis de situación: K33 en 3h51'...a una media de 7. Ojalá el selectivo se me hubiera dado igual... Análisis de situación físico: hay que llegar a meta como sea. Vamos, me duele todo.

Última subida por delante. Motiva que entre el K34 y el K35 no hayan ni 600 metros. Desmotiva que el K36 esté a tomar por saco del 35...por lo menos los cárteles están en orden. La subida se hace bien. Me doy cuenta que soy un p*t*gafe!!!. Cojo a uno con calambres en los cuadríceps. Le ayudo a estirar y tal...y me recuerda que ya le ayudé en el Espadán a estirar también. Vale, soy una manchanegra de los piratas en versión maratón de montaña. Si te paso en el treintayalgo, estira, parece. Ahora que lo pienso, Bravo también estaba estirando.

Con este terrible peso moral, nos dirigimos a lo más duro, terrible y noséquémás poner de la carrera. Un temido cortafuegos de 700 metros con un 30 % de desnivel que se puede resumir en...psche...eso??? Sí, es un cortafuegos y tal, pero tan solo es una rampa que impresiona porque ves que acaba ahí arriba, pues no hay vegetación -vamos, lo normal en un cortafuegos, como puedes imaginar (aquí me he lucido, lo sé)-. Pero, no sé, pasitos cortos y mirando al suelo...y oye, sin llegar a las 170 pulsaciones. Bueno, lo duro está hecho!!!. Pues va a ser que no.

Más agua, más plátanos. Ahora poso para Julio, un benimametero del Serrano. Hablamos de dolores, lesiones y poco más. Ahora, en teoría queda una senda que nos llevará a meta. Lástima que no sea descendiente. Sí, tiene sus tramos de bajada y tal, pero ay dios, ay dios los que no son de bajada. Ahí pesan los kilómetros, las piernas y hasta las cuatro gominolas que me quedan. Cojo a Bravo. No está por la labor de seguir corriendo. Bueno, la definición de correr no es del todo precisa, pero ése es otro tema...

Cruzamos la carretera. Vale, ahora sí. Ahora está hecho. Ahora no se para uno. Ni en la p*t* entrada a La Pobleta, me refiero a 50 metros con un 2 por ciento de desnivel...si llega. Ay dios, bueno, dije que no paraba, ay, y no paro, ufff. Asfalto. Queda lo mejor. El final, claro. Tu puño cerrado. Aplausos. Oeoeoeo. Más aplausos. Más oeoeoe. Pulgares hacia arriba. Alegría. 42 kmos y alegría??. Lo trataremos en otra ocasión. Volvamos al oeoeoe. Y a los aplausos. Bueno, quiero menos aplausos y más cerca la meta. Giro a la derecha. Meta. Aplausos. Oeoeoe. Meta. Oeoeoee. Medalla de finisher. Oeoeoeoe. 5horas13' y no sé cuántos segundos. Ale, me he ganado el aquarius y quedarme media hora embobado en una silla, sí ;). Oeoeoeoepum.

Análisis: primera parte muy rápida, con mucha pista y mucha senda ascendente corrible y tal. Y la segunda parte es más propia de una maratón de montaña al uso, con más senda y menos pista, con sus dos subiditas selectivas y su tramo rompepiernas (joer, y tan rompepiernas). Y como soy masoca pues me gusta más la segunda parte. En cuanto a los avituallamientos....uffffffff, el isotónico lo caté en la primera bajada y fin. Y eso que ahí iría más o menos el cientoypoco, así que si eramos 550...creo que se quedaron ligeramente cortos. En cuanto al marcaje de los kilómetros...bastaba con no hacerle mucho caso y en paz ;p.

El track es éste y el perfilucho, pues la cosa que hay aquí abajo:

712º en Serra!!!

2011-04-10T10:22:00.003+02:00

Me levanto un domingo sin resaca (estoy perdiendo las buenas costumbres o me hago mayor o yo qué sé) y veo la prensa para estar un poco al día de lo que ha pasado (vale, entonces es que me hago mayor!!). Quitando las noticias de fútbol y de coches -lo realmente importante en este país, nada nuevo-, aparece una noticia referente a la mayor ola de calor en abril desde 1945 y tal y cual...así que, oye, voy a utilizar eso como excusa para colgar el entrene de ayer.

Pues eso, el sábado me levanté sin resaca (blablabla) y dije -sí, a mí mismo, ¿pasa algo?- "...pufff, mira, hace sol, el domingo que viene es el Mamova y no has entrenado nada. Además, el de los solomillos de Irún solo trabaja en julio...", así que me autoconvencí para, a eso de las 11, estar en Serra presto y dispuesto a corretear un poco. Lo que había arriba creo que le llaman sol de justicia.

Así que estos dos párrafos han sido para hablar de lo excepcional, porque subir el murito del Castillo es algo relativamente frecuente; pasar por el Castillo y ver que no hay princesa, tampoco me sorprende; que en la bajadita no me apetezca trotar, pues oye, el que está vago, está vago; que en la subida al Alt del Pi vea la senda que sale un rato antes de coronar y pensar "esta senda baja donde la otra y subo menos"...y pasar de largo, tampoco me sorprende. Así, que eso, casi 50 minutitos para poco menos de 3 kilómetros y medio. La culpa del sol.

Bueno, una vez arriba, toca bajar. Con los promedios que nos gastamos, habrá que buscar un descenso rápido que arregle la media y dé la sensación que hemos ido a corretear y no a dar un paseo por el monte. Vale, bien, 600 metros al 30% de desnivel es lo más rápido que encuentro. Por tanto, el kilómetro de bajada...se hace a más de 10 minutos. Bonito promedio arreglado. Rodando, yo creo que en menos de dos estás abajo.

Nos plantamos en Barraix. Una hora y poco para 5 kilómetros y poco. Imagino que, así, el primer control del Mamova será la único que vea. Repostamos. Se confirma que no sé beber de la fuente. Buscamos ahora la senda que nos lleva a la carretera del Garbí. Un grupo de senderistas me pregunta cómo llegar al Garbí. Les explico que por donde subo, pues ahí salen a la carretera blablabla o más senda blablabla. Siguen rectos. Bien. ¿Para qué cuento esto?. Ni idea. Solo sé que para hacerme el megacampeón subo trotando el rampón ése. Sin entrenar, a 30º...subo trotando. Bien. Bravo.

Ahora nos pasamos nuevamente media ruta del tirón. O sea, rápido, no que me lesionara por subir el cuestón de antes. Bajamos a Beselga. Beselga tiene castillo y no tiene bar. Bueno, Beselga tiene dos paredes y no tiene bar. ¿Regenerarlo y hacer ahí el bar?. Atravesamos Beselga. Cogemos un SL que lleva al Garbí. Son las doce y media pasadas. Senda sin sombras. Nos esperan 35 minutos sin sombras al 16% de media. Ya es la una y pico. Garbí. Mismo grupo de senderistas que vienen por la carretera. Señor almuerzo se han pegado. Ahora cogemos el PR. También miramos el teléfono..."trabajamos el domingo". Merdé, no me puedo liar el sábado. Bueno, si hablan de la ola de calor, igual escribo algo. Llegamos a Barraix. Si en Potrillos fuimos conscientes que las cámaras no son sumergibles, en Barraix lo seremos que los móviles tampoco lo son...y si lo fueran, pues el agua éste es más fuerte que la de Fukushima.

Senda a L'Ombria. ¿Y ahora?...para bajo y al coche, ¿no?. Ja. A subir al Castillo. Son las dos y pico y lo primero que notamos al coger un momento la pista -no, no vamos a subir por pista, demasiado fácil!!- es una bocanada de aire ardiendo que viene...del sur!!! Dios mío, sopla el poniente y me quedo allí. Pufff, qué calor. Al Castillo. Y del Castillo, al coche. Bueno, hubo una fase intermedia de estar tirado en la plazoleta de Serra, pero casi que mejor pasamos de puntillas...

Resumiendo la broma, sale unos 20 kilómetros y poco con unos 1400 metros de desnivel positivos. Lo que, unido a este calor, sale una crónica soporífera. Ah, mala suerte.

Aquí os dejo el track. Y éste es el perfilucho:

Mamovas, peristeris, MIjCs y demás palabras sin sentido...

2011-03-28T20:31:00.005+02:00

...y la única que podría tener significado, que es principio perióstico, lo más probable es que te deje con cara de interrogante pensando "que pronto voy a dejar de leer esto".

Vamos por partes. Como Jackeldestripador. Las dolencias que arrastro son, a la vista de unas radiografías que me hizo una moza -que me hablaba de usted (obviamente, allí no vuelvo)- un principio perióstico. El Doctor Plaza -que me tutea (y encima es muy bueno, allí sí vuelvo...aunque, si es por mí, prefiero no tener que volver, porfi porfi)- me lo diagnosticó con dichas placas.

¿Remedio? Bicicleta, elíptica, mucho estiramiento, masajes con hielo y que empezara a trotar por terrenos no duros -cesped, tierra...vamos, que yo podría jugar contra Lituania el partido de fútbol éste-. Eso sí, con conocimiento. Y aquí pasa una planta del desierto de las pelis del oeste. Y pasa otra. Y te ríes. Y me pitan los oídos. Quizás te debiste quedar en el primer párrafo, ¿no?.

En fin, eso, dos semanas después, la elíptica es mi amiga, la bici es mi amiga, el hielo -sin ron- es mi amigo...y eso de trotar, pues en terrenos blandos y con conocimiento. Los terrenos blandos fueron, el domingo pasado, la zona de la Calderona, con su Cruz -que no soy yo- y su hito. Y éste, pues la Sierra de Chiva, con sus famosos Cintos y su alto pico Yerbas. Lo del conocimiento es que el trote es en el llano o en las bajadas...

Y con estos entrenes acumulados, resulta que en tres semanas tenemos el Mamova, o Maratón de Montaña de Valencia. Y es de Valencia porque está en la provincia. Porque La Pobleta, lugar de salida, está a casi 80 kilómetros de la capi. O a 93 de Puzol por un camino un poco menos transitado. Pero vamos, comercialmente queda muy fashion, porque maratones de montaña, por Valencia, como que muchos no hay. Y a los organizadores del MIjC pues mira, no se les ocurrió.

Bueno, bromas aparte, siempre hay que agradecer la aparición de nuevas carreras y que éstas sean un éxito. Ya lo fue el GR en su momento, ya lo fue la Sierra de Chiva y ahora tendrá que serlo el Mamova. Y, claro, para comprobarlo, hay que vivirlo...así que allí estaremos. Oeoeoeoe. Bueno y porque le dije a Paco, el Xufero, que iría. Obsérvese como el entrene aquél no lo cuento como preparación para el Mamova para darle más un tono heroíco y tal si lo consigo. Y sino, mira, es que no entrené.

Y mientras, el MIjC, para permitir la inclusión en mi selecto calendario -la Joya y Galápagos en todo el año...voy más descansado que Contador en el 2012-, pues retrasa para el 30 de abril. O 1 de mayo si tuviera mucho sueño. O 2 si viera que me liara. Por cierto, bendita democracia...que la salida será en Santo Espíritu. Yuhu. El descalabro financiero que padecerá Segart no ha sido valorado por los querid@s votantes.

Zarzeando al peristeri...

2011-02-20T16:46:00.008+01:00

Después de vivir de rentas el blog éste con los recuerdos del GR-1o durante más de un mes; en el que, como cosas destacables, me hicieron un robado en el Galápagos (oeoe) y el trauma me ha diagnosticado una bonita periostosis (peristeri para los amigos) tocaba hacer algo...y hacer algo ya!!.

Pues venga, que estamos a domingo y el despertador hace de las suyas. El despertador es una persiana supermalbajada que deja pasar el sol. Los días nublados o lluviosos, me cuesta más levantarme. ¿Qué se le va a hacer?. Pues yo, por mi parte, nada. Esa persiana no se toca...por si se rompe, más que nada. Son las 8 y pico, en pie. Ar.

Así que, rápidamente, pillamos un maillot de los chinos (paso de hacerme preguntas acerca de su etiqueta de Made in Italy, la verdad) de ésos que me quedan como un guante -fin de la autopromoción-, las Cascadia que me regalé por Reyes al ser tan bueno y nos vamos, ya son las 10 pasadas, a Serra. Paso de definir que es rápidamente para mí.

Salida en la Font de Deula, subimos al Pla dels Ermitans y tomamos dirección hacia la Cruz del Sierro. Nada nuevo, no??. Lo novedoso es cruzarnos con Paco -el Xufero-, ese ángel de la guardia que, en Ares del Maestrat, permitió que acabara el TME. No voy a decir que me dio vaselina y tal, porque luego la gente que no corre piensa mal y es un rollo; del mismo modo que tampoco voy a decir que el hombre iba con buena cara, pese a que iba dirección al almuerzo. Bromas aparte, nos citamos en el MaMoVa si nuestros dolores lo permiten.

Mientras Paco está degustando el almuerzo, engañamos un poquito pequeñín al peristeri y trotamos en la bajada del Pla. Buscamos la Cruz del Sierro. Coronamos. Le quitamos al fore eso de la parada automática...es que llega a desmotivar eso de estar subiendo y que el trasto se pare porque vas tan lento. Ufff. Buenísimo para la moral, sí.

El objetivo del día, de verdad, es caminar y evitar dolores...y buscar una senda que hay al pie de la bajada -que hacemos trotando oeoeoe- de la Cruz del Sierro. Es innecesario decir que no la encuentro. Sí, ése soy yo!!. En su defecto, aparece una senda escondida a mano derecha que, tras una retahíla de zarzas, espinas y demás cosas de clavar que nos lleva a una pista. Pista que no he visto en mi vida. Y nos lleva a otra senda que tampoco he visto en mi vida. Los 3 kilómetros de senda tienen final al otro lado, pues son de éstas que están marcadas con postes para evitar que entren bicis y motos...así que tiene salida. De todos modos, no es necesario estos postes porque la senda, en su primera parte, es un continuo de zarzas, espinas y otras cosas de clavar que dejan las piernas la mar de bonitas. Lindísimas, sí, ahí, con su sangre y tal. Vamos, que tanto zarzal le quita ganas de ser visitada/pateada. A mí, que no me esperen por ahí en un tiempo. De todos modos, el paisaje, cuando no te clavas cosas, está bien...para hacernos una idea, estamos por detrás del peñasco que hay tras la Font del Poll. Tras otro montón de zarzas -felicitar a quien las distribuyó tan equitativamente- llegamos al final de la senda. Benditos postes...sin zarzas, eso sí.

Ahora toca una pista ascendente que nos llevará al GR-10 (que recuerdos, snif) una vez pasada la Font del Poll. Ahí seguimos la pista hasta Tristán y bajamos por la Gota. Hay aparece Lula, una perra que sale a verme y juguetea la muy c*br*n* a ponerme la zancadilla. Encantadora, sí. A lo tonto -como siempre- todo este trozo lo hago trotando. Luego subimos al Berro, andando, sí. Un poquito de agua y cogeremos la senda que nos sale a mano derecha (marcada con los famosos postes) que nos llevará no sé dónde.

Y nos llevará a ese sitio tan específico porque la senda llega un momento -tras subir un tramo empinadillo casi a gatas pues las ramas de los pinos digamos que ocupan toda la senda- en el que se bifurca...si cogemos la bajada, iremos directos a la Font del Marge y luego subiremos por la Cartuja o, si cogemos la subida, no sé dónde iremos, porque ni idea de dónde acaba. Llegamos a la bifurcación y cogemos la opción subida. Brillante. Sabia decisión.

La opción subida es brillante y sabia decisión porque...es una senda circular (vamos, que baja), que nos vuelve a dejar al pie del tramo empinadillo que hay que subir casi a gatas blablabla. Brillante otra vez. Para evitar ser BillMurray dos, en el cruce, ahora sí, cogeremos la opción de bajada.

Por tanto, bajamos al Marge -aquí ya pesan las piernas-, nos bebemos media fuente y para arriba. La pista de la Cartuja. Bonita pista. Sí. Nada dura. Que va. Nada irónico. Que va. Mira, otros postes cierrasenderos...a ver dónde va. Bien, va donde queremos, que es la senda que baja del Mirador de Mireia a la Font de Deula. Que tocho. Así que acabamos ya. Uy, mira, 31 kmos después, ahí está el coche. Y si subes el Alt del Pi y una tontería en el Castillo...voilà, III MIjC realizado. Aysss

El track está aquí y el perfilucho es esto

GR 10Xcoba: Si yo tuviera una escoba...

2011-01-16T17:49:00.007+01:00

...pues sería un escoba con escoba. Y si viera dibujos animados, pues me encantaría Scooba Doo. Y ya, ya paro.

¿De qué leches estás hablando?, ¿cómo de cargado estaba el último cubata?...cosas así es lo que ahora mismo tienes que estar pensando. Así que, en un parrafito, vamos a ver si somos capaces de ubicarte...o de que apagues el ordenador. Hay dudas.

Papa Noel, muy majo él, me dejó una periostitis (peristeri para los amigos) de regalo. No se puede devolver. Maldición. La inscripción al GR-10, por el contrario, sí. Así que el día de Reyes estaba con periostitis y sin GR. Con lo bien que estaba el 24, en la situación opuesta. Entonces, Manoli me dijo..."quieres hacer de escoba en el GR??". Y yo, "uhmmmm, vale vale" (el uhmmmm sobra, no me costó tanto decidirme). En fin, como no me exigieron experiencia acreditada (alguien que se pierde tanto como yo va a guiar al furgón de cola por la noche?? lalalala), acepté. Que Dios les coja confesados...

Sábado 15 de enero 6 de la mañana, en Puzol, se oyé un "mariquitaelúltimo"...y 200 corredores salen disparados hacia La Pobleta. Está solo a 93 kilómetros. Así que tanta prisa alguno nunca lo terminaremos de comprender. Plácidamente, a la misma hora, el jose sigue durmiendo.

Esto lo digo porque, si alguien de l@s que corrió lee esto, igual le da un poco de envidia. Y es que es eso, exactamente, envidia, lo que sentí viendo a los corredores salir del control de Gátova buscando, unos 50 kilometrines más tarde, la gloria de acabar el GR. Y encima con el día de lujo que les hizo. No tenía mucha pinta que se fueran a encontrar neveros, no...

GR 10. Kmo 44. Gátova. Paco (organizador) me informa que a eso de las 2ymedia vendrá el escoba con el cierre de carrera y nada, que esté preparado. Así que mi sistema exclusivo de preparación me lleva al banco en el que están Javi, Luisa y Miguel, para charlar un ratín a ver cómo les va y tal. De momento, de los dos primeros, salen dos piernas útiles, así, diciéndolo finamente. Cremas, vendajes...pero vamos, si han llegado a Gátova, el GR no se les va a escapar. Sufrirán un poquillo, pero lo harán (es que sino, no saldrían ;p). Con un "espero que no nos veamos", retoman la marcha. Al rato, Jose (bonito nombre) se me acerca y me deja un mensaje en clave "me llamo Jose y nos vemos en un rato". Lamentablemente para mí, PazVega no vendrá a decirme nada parecido. Ays. Volvamos a la carrera, luego será Josep el que salga. Y ya solo queda, junto a los que están desmontando ya el avituallamiento, la pobre víctima a la que le va a tocar aguantarme un rato. En efecto, cogiendo números para ser beatificado, aparece en escena David. Conociéndome, obviamente no nos presentamos hasta que llevábamos una hora o así...

Así que con un hasta luego a los allí congregados comienza, para él, la segunda parte de la carrera y para mí, mi particular GR-10Xcoba. Para caer bien, le digo que lo primero que hay es una subida de narices. Y de hecho, está ahí la subida. En un momento la acabamos. Es, junto a la bajada previa al Montmayor, lo único que voy a acertar del recorrido. Vamos, cada vez que decía que iba un tramo llano, pues iba uno de toboganes; cuando la subida no era muy dura, pues aparecía una pared; que la Bellida era la montaña de la derecha, pues era la de la izquierda...en fin, un desastrillo. Mientras charrábamos, recogíamos señales y algunos se quitaban espinas de los pies (ya no hay ultrafondistas como los de antes), los kilómetros iban cayendo con una frecuencia de unos 10 minutillos lo que nos hizo coger en un primer momento a Josep que, en cuanto oyó nuestros temas de conversación casi pilla al Juan Antonio Ruiz, y posteriormente a Jose.

Por tanto, pasábamos a ser tres y los kilómetros seguían cayendo. Estábamos en el tramo más largo de la segunda parte, el que nos llevaba al Montmayor y la marcheta era buena. Estimábamos que estaríamos con 45 minutos de adelanto. Oeoeoeoe. Además del ritmete, la armonía reinaba en el grupo. Iba armado con diez postes de esos que marcan la dirección de la carrera, de los cuales, cuatro estaban afilados con lo que podía cargarme hasta un vampiro. Así que eso, reinaba la armonía porque yo lo decía.

Después de acertar la subida dura de Gátova, iba a acertar el segundo tramo en 18 kilómetros. Mi experiencia estaba más que demostrada, por tanto. Y ése no era más que la senda que nos llevaba hacia el avituallamiento del Montmayor. Ahí, de paso, se nos hizo de noche. No porque fuera peligrosa, no, sino porque a las 6 ya no se ve. El invierno y esas cosas, es lo que tiene. Cogemos los frontales. Dos maravillosos y flamantes Led Lenser que teníamos David y yo. No alardeábamos, no, que vaaaaa...en contraposición, Jose llevaba el que le había dejado su hija. Nos gana, por lo menos, en sentimentalismo.

Llegamos al Montmayor. Me quito de encima las 712 señales que he ido cogiendo a lo largo del recorrido. Hacemos cálculos, clavado: 45 minutos de adelanto que para no tener mucha idea del trayecto. Así que podíamos haber estado ahí 45 minutos más departiendo con Verena (flamante rival en Chiva...ahí sí que nos faltó solo tirarnos piedras, que adelantamientos...ni el Rossi con el Lorenzo, oigan), sus compis o los padres de David (menudos fans se gasta el amigo...;p) pero, claro, el deber nos llama. Próxima parada: Sacañet.

Tras seseintaytantos kilómetros, la noche es cerrada y clara. Mirando al cielo, con cuidado eso sí, de no confundir a los aviones, se observa un cielo despejado y cantidad de estrellas. Nos habríamos deleitado más observándolas, pero nos quedan 30 kilómetros y el frío, por momentos, empieza a ser interesante. Por no decir de c*j*nes, se entiende. Seguimos a la marcheta y Jose empieza a enfrentarse a lo desconocido. Los 63 (más los cuatro que hizo gratis, aysss) de Botamarges es su límite. El Gr-10 -tras su abandono anterior- es su espina clavada. Por tanto, seguimos acumulando kilómetros y él, descubriendo sensaciones nuevas...lo que vulgarmente se conoce por qué me duele cuando llevo 70 kilómetros?? y 75?? y 80??. El tramo hasta Sacañet -joer, lo hice ayer y ya no me acuerdo- es una parte inicial de senda en subida en la que se nota que pesan los kilómetros a la que le sigue otro tramo que te acerca, por primera vez, a los mil metros sobre el nivel del mar.

Este año se curraron lo de quitarnos el viento. Además, se han currado lo de las lucecitas. Por tanto toca coger las señales y las lucecitas. Paso de ser el escoba a un p^t* gusiluz. A esto hay que añadirle, además, que los de Sacañet son unos cachondos: da la sensación que conforme más te acercas, más alejan el pueblo. Mira, ya estamos en Sacañet (se confirma que es más fácil escribirlo que hacerlo). Vamos a entrar en la zona de avituallamiento y, porque lo valemos, nos vamos a hacer ese kilómetro en 40 minutos. Toma ya. Y no hacemos 50, pues mira, porque el partido de la tele era un Espanyol-Sevilla...

Y tampoco creáis que hay muchas ganas de salir. Se dan cuenta que me hago el remolón...bien es cierto que nadie era el primero que decía eso de "salimos o qué?". Nos enteramos que alguno ha acabado en Bejís. Lo que nos faltaba, que la gente vaya dando ideas para próximos GR's. Miedo me da, por tanto, que modifiquen el trayecto para adecuarlo al que, unos kilómetros más adelante, hicieron las portuguesas. ¿Hablo en clave?, puede ;p.

Salimos de Sacañet ligeramente destemplados. O congelados, como queráis llamarlo. Nos quedan 18. Vamos a subir la Bellida, que es el punto más alto y bajarlo. El ritmo, con el paso de los kilómetros, ha bajado. Jose nota ya la sensación del 80. Tremendamente placentera fijo, lástima que el frío reinante le haga mostrar la cara impasible. El ascenso es tendido en la primera parte y luego hay un par de tramos en los que la pendiente se inclina más. Lo cual, dicho sea de paso, no nos viene bien. El gps nos sitúa en 1150, 1200, 1250 metro sobre el nivel del mar...paso a paso, seguimos. No nos queda otra. Hace mucho frío para pensar, siquiera, en parar a descansar un ratito. Implanteable, por otra parte.

Coronando la Bellida, nos viene a recoger un compi de la organización, nos acompaña un kilómetro y aunque no podemos ofrecerle conversación interesante (conforme cogemos altitud parece que se taponan los oídos y nos volvemos más rancios ;)), su ayuda, solo por estar ahí, es de agradecer. Ahora sí, tenemos la Bellida hecha. Toca bajar. Buscamos a Canales. En el banquillo del Madrid, dirán los merengones. A dos kilómetros de bajada, nos dice el mapa. Haremos caso a éste.

En Canales solo hay dos personas de la organización, el nuevo escoba y los padres de David. Hacemos una reunión privada de escobas y acordamos que siga yo hasta meta. La versión oficial es que les he cogido cariño y en paz. Por tanto, seguimos. Diez kilómetros y meta. Incluso un poco menos. Un par de subidas con 85 kilómetros en las piernas y acabamos. Como estamos hasta las narices: nosotros de caminar y tú de leer...nos vamos a ir a Andilla, directamente. Con temperaturas bajo cero, para añadirle heroicidad. Tras un tramo de descenso en el que parecía el supermariobros (lalala), saltando riachuelillos y pasando sobre plataformas con forma de palé llegamos a Andilla. Tras coger luces y postes...me niego a coger, pese a las solicitudes de mis compis, un caballete indicador. Claro, y ya puestos, cojo un poste del GR. Ays. Abandonamos Andilla. Queda un kilómetro.

Además, lo van a tener fácil, el tramo final se ha modificado y las posibilidades de pisar el agua del río son pequeñas. Más que nada porque pasamos por un puente y para mojarse uno los pies habría que caerse de él y, claro, no tenemos intención de hacerlo después de todo el tute. Ahora bien, los pies no te los mojas pero en el debe, pues nos ponen otra subida. La última. Jose, llevamos 92 kilómetros y te aseguro que ésta, sí, de verdad, es la última. Y una vez arriba, vemos la meta.

Y no solo eso, sino que la meta está abajo. Bajamos. Recordáis, a las 6 de la mañana, cuando estabáis en Puzol???. Toma ya. Toma ya. Toma ya. Un toma ya para cada uno de nosotros. Un aplauso de toda la gente que había allí. Una medalla de finisher (yo no sé que haré con la mía, igual la parto por la mitad, ays) para recordar que un día, porque sí, atravesastéis la provincia de Valencia porque os apetecía, sin más motivo que ése.

Y todavía nos sobró una hora. Lástima que no hubiera un pub como en Catí...Bueno, la fotito de rigor nos la hicimos en meta

David (finisher), Jose (Xcoba), Jose (finisher) del Gr-10

Y éste es el track del GR-10xcoba. Y ahora, el mapita:

Regalito de reyes...

2011-01-06T02:28:00.004+01:00

Aunque bueno, más que de Reyes el detalle lo tuvo el gordo c*br*n de rojo en la sansil de Utiel, poniéndome primero un frío de c*j*nes -bueno, y del resto del cuerpo también- y, una vez entrado en calor, una cojera con nombre de equipo griego de baloncesto: periostitis.

El p*t* equipo griego**, pese a todo, me ha permitido correr la sansil de Valencia con molestias; iniciar mi streakjoser particular (el rollo americano ése de correr, por lo menos, una milla cada día, pero adaptado a mis circunstancias) con molestias, salir a entrenar por Santo Espíritu con molestias -eso sí: estaba hecho un pincel con mi maillot nuevo del Lampre, tan contento, tan gordito- y, hoy, pedalear con molestias cuando subía un miserable puente de tren. C*ñ*...si hasta salí un domingo a las 10 y media de la noche a hacerme los 4 kilometrillos de rigor!!.

No está relacionado, pero el p*t* equipo griego** también ha estado conmigo estos días de vacaciones -oeoeoe- en los que me he dejado las llaves puestas -y yo fuera, por supuesto- (por favor, que al cerrajero no le falte faena, ay), me han empastado otra muela o hasta he aspirado la casa. La tontería la llevaba de serie, a lo de la limpieza no le encuentro explicación (¿¿??).

Con todo esto que digo: que el p*t* equipo griego** me deja (alguien tiene que ser el cupable y no me apetece que sea yo) sin GR10X. Lo del título, por tanto, irónico a más no poder...ays.

¿Y ahora qué?. Pues recuperarse para sentir lo que viví en los dos últimos kilómetros de Chiva...la dulce, y bonita y bastante complicada de narrar y todo lo bueno que se te ocurra, sensación del "ya estamos aquí".

** Lo de p*t* equipo griego va por el Peristeri. Igual hasta ha desaparecido pero, en fin, no me interesa.

Mira, no hablo de corredurías!!!

2010-12-24T15:17:00.003+01:00

Y entonces...¿de qué hablo?

Pues no sé.

Bueno, aprovechad y pegaros ahora unos buenos atracones...que tenemos el resto del año para quemarlos.

Carrera Sierra de Chiva o pufffffmemuero

2010-12-13T09:42:00.004+01:00

Un día después, los recuerdos de esta carrera son algo dispersos. Sé que me duele todo, el parte de bajas va desde todos mis músculos cargados (y es posible que, por solidaridad, alguno tuyo también), rasguños, algún que otro corte, tres uñas con las que homenajearé a Marilyn Manson y unas terribles ganas de ir a trabajar esta tarde. De fregar las sartenes...ni te digo. Mamá, hoy ceno en casa...

Siempre digo que lo más difícil en estas carreras es apuntarse. Una vez inscrito, solo tienes que correr para acabar cuanto antes y ponerte a descansar y pensar quién me mandaba a mí, perjurar que no haces otra de éstas, blablabla. Así que, como yo, nos juntamos en la salida un@s 200 loc@s. Unas palabritas en la salida con Manoli, con las hermanas Rovira y con Francisco (Ashaman), con el que, en una comparación cristianacatólica blablabla, sin quererlo ni beberlo me convertiré en la luz que ilumine su camino. Oh, añado.

Las 7. ¿Estamos todos?. Ni idea. Pum. Empezamos. Callejeamos, salimos de Chiva. ¿Qué nos espera ahí fuera?. Ni idea, no se ve. ¿No te dije que eran las 7?. Ays. "Mira, por ahí volvemos, que es un sendero marcado con luces intermitentes". "Uy, ¿y ponen las luces ya?". En efecto, gritos de atrás...."que es por aquí!!!". Podemos correr 8 carreras o 800 pero las luces parece que, al repartirlas, alguno estaba jugando con una pelota o algo. Ays. Reculamos. Cogemos la senda. Ostras. Momento lío. Ahora bajan los primeros por la misma senda diciendo que por ahí no es, que volvían a la carretera. Ufff. Nada, es por ahí. Subamos. Nada, la culpa del coche de policia, ya que abría carrera, tendría que haber subido el 308 por esa senda (risas). Ya no hay coches de policia como los de antes ;p. Insisto, es un chiste, espero no ser detenido por esto. Por la falta de gracia, sí, lo entendería, pero nada más.

Volvamos a la carrera. Llevamos un kilómetro y un párrafo. La descripción, ni de coña, será tan exhaustiva. Los primeros kilómetros son ascendentes por pista y un poco de senda. Sigo iluminando a Francisco y, para mis adentros, espero que salga pronto el sol y haga camino porque me va a reventar. Vamos, he preparado esta carrera con una salida de 28 kilometrines y una subida al Espadán, así que voy supermegasobrado. Mira, que rápido he acabado con la preparación. Mira, ya sale el sol. Francisco, dimito como foco. No sé si me oye, zuuuuuuum, ya está a 200 metros.

Bajamos un tramo interesante de pista. Perdón, bajamos una p*t*d* de tramo de pista. En efecto, ahí veo la señal del kilómetro 55. Pufffff. Abajo, el avituallamiento. 9,5 kilometrines en algo más de una hora. Bien, la cosa pinta bien. Sigamos. La carrera deja la pista y pasa a la senda. Ésta se llama "Malos pasos". Terreno irregular, inclinado, fangoso, inclinado, muy inclinado. El nombre le pega, sí. De momento vamos frescos, en un grupete y subiremos sin muchos sofocos, la verdad. Una vez arriba, se crestea y nos tiraremos para bajo en una senda algo complicadilla por la humedad, que deja las piedras un poco fresquitas y, sobretodo, resbaladizas. Acabamos "Malos pasos" con buenas sensaciones. Nos plantamos ya en los 15, llevamos una cuarta parte y unas dos horas. Por aquel entonces, los kilómetros salen por debajo de los 8 minutos con lo que la cosa va bien, francamente bien. Ya se j*d*r'*, ays.

Aquí, por arte de magia, ya me he quedado solo. Iré el 80 o así, eh, no penséis que voy a ganar o algo (si lo pensáis, os remito a la preparación que llevaba, que no superaba la línea). Que, por otra parte, es lo que prefiero, ni me agobio siguiendo al de delante, ni me estreso evitando que me coja el de atrás. A mitad de la divagación, en Castellón, dan la salida al maratón. Un pensamiento para ellos. En fin, sigamos. Ahora nos enfrentamos al tercer ascenso: la senda del Rincón de la Campana. La primera parte de la senda es entre bosque de pinos también con un poquito de inclinación. Como todavía estamos frescos -y solos- se hace bastante bien, sin momentos de agobio. Saliendo del bosque pasa la cosa tonta de la carrera. Y es que se ve una llanura y la diviso de izquierda a derecha, nada no se ve camino. Digamos que si fuera un reloj, empiezo mirando desde las 8 hasta las 2 y nada, vacío. A las 3, ahí está, una rampa del 19%. Fin del momento chistoso. A subir. Por ahí, además, está Manoli. ¿A las lectoras del blog se les pasa?.

Bueno, está ahí delante, otra cosa es que tarde veinte minutos en cogerla, pero ése es otro tema. Coronamos, bajamos por otra senda enfangada y resbaladiza. Manoli se alegra de verme. "Paco", "Paco" grita sin cesar. Parece Penélope llamando a Pedro. "Paco te odio". En efecto, a las lectoras de blog no se les pasa si tienes miedo ;p. "Quién es ese Paco??" pregunto (sin ganas de estar en su lugar). El que ha diseñado esto, me responde. Y yo, ah vale. Paco, te quedan cuarentaypico kilómetros de vida. Disfrútalos ;p.

Viendo el gps, sé que del kilómetro 20 al 21 (ya dije lo de los recuerdos dispersos), se sube algo con un 10% de desnivel, pero como no sé qué es. Pues paso de puntillas sobre el tema. Bueno, ya tenemos una tercera parte hecha. 21 kilometrines en menos de 3 horas. Andaremos sobre las 9. Bien, está bien. Lo firmo.

En el dorsal, tenemos el perfil serigrafiado. Aunque siempre nos queda haber preparado un poco la visualización mental de la carrera y tal. Paso, por supuesto. Así me va, añado. Bueno, ahora toca ya una subida respetable. La de los Cintos de Charnera. Antes, habrá un paso complicado por una senda que se saldará con una culada -doy gracias, que solo fue un tropezón, que la senda tenía terraplén de regalito- y un corte en la mano. Ahí, al tiempo, me doy cuenta que tengo uno en la rodilla. Pues no sé dónde me lo he hecho. En la rodilla. Pues no sé en qué lugar de la carrera me lo he hecho. Mejor, ahora sí queda de pregunta sin respuesta...

Nos ponemos a subir los cintos éstos. ¿Por qué les llamo así?. Pues porque son, para mi gusto, lo más duro de la carrera. Senda ascendente sin descanso, con alguna cuerda por ahí para que puedas subir y no te quedes abajo, incapaz, llorando...y todo eso en menos de un kilómetro. No sé una vez arriba, ligeramente desorientado, el gps pita, tras unos 300 metros de cresteo -llano- y marca el kilómetro en 19 minutos. Se acabó el sueño de los 8 minutos de media. Nos acercamos, terriblemente a los 9. Seguimos cresteando al tiempo que nos deleitamos -y así recuperamos aire- con las vistas. Esta será la última vez que saque la cámara para hacer una foto. Empiezo a notar, por tanto, que estic fet merda.

Control de dorsal, voy el 83. Oeoeoeoeoe. Quedan treintaypico kilómetros, ohhh. Sensaciones encontradas. Bueno, vamos a bajar y a enfrentarnos al terrible Yerbas. Terrible por la altitud, más duro que esto (los cintos), seguro que no es. Y si alguien pensaba recuperar en la bajada, que se lo haga mirar. Nuevamente, una bajada resbaladiza, enfangada blablabla. No hay culadas pero sí mucha precaución. El Rincón de Blanca, se llama la senda. No será por el color que te deja la ropa, creo. Una vez abajo, avituallamiento. Todos los avitualladores llevan ponchos y tienen una caseta de la que sale humo. Nosotros echamos humo y queremos ponche o lo que sea.

Parte II. Para a beber agua, va.

31 kilómetros. 4 horas y media. Buscamos el Yerbas. Al principio por pista con una capa de alquitrán. Luego, por senda, luego por un poco de pista. Ahí doy caza a la cuarta fémina. La subida al Yerbas es de gps (vamos, mirando la altitud y sin sulfurarse). Esto es, hay que subir a milypocos metros. Así que despacito y buena letra, pasito a pasito y tal. Después de los cintos, no estamos para hacer demostraciones. De hecho, nunca lo hemos estado. Se sube cómodo, llegamos arriba. ¿Cómo voy?, ¿cómo voy?...el 68. Y ahora sí, toca una bajada seca, que ya es algo. Solo con eso me conformo. De la bajada tampoco recuerdo mucho*. Es como cuando sueñas, que uno está tan bien que no sabe lo que ha soñado. Pues después de todos los marrones que llevamos en estos 40 kilómetros, en éstos tres de bajada la mente se toma un descanso.

*Rectifico, en el tramo de pista, vislumbro, a lo lejos, mi casa...La Mola de Segart. Sigo fet merda, pero paro y hago la foto. Ahora sí, vuelvo a no recordar nada. Y a no sacar la cámara más, palabra.

Solo sé que volvemos a la pista alquitranizada y ahí me encuentro a Javi, completamente destrozado muscularmente. Caminando desde el Yerbas, pide un coche. Ya han dado el aviso, pues más abajo sube una chica de Protección Civil. Por cierto, pienso hacerlo al final, pero la labor de Protección Civil es de diez durante toda la carrera. Animando, en los cruces, de todo. Perfecto, gracias chic@s.

Volvemos a la carrera, nuevo avituallamiento y nueva subida. Veo el dorsal y queda ésta y el muro del 55 (j*d*d* pista!!!) y algún que otro repechín. Pues esto van a ser tres kilometrines al 12%. Vamos, un dolor de piernas de narices, traduciendo al castellano. Ahí empiezo a notar que las piernas están compuestas, entre otros, por unas cositas llamadas músculos que me están recordando que llevaba un tiempo sin hacer fotos por algo. En efecto, por eso mismo. La subida es bonita, pero después de 6 horas, yo ya no quiero recrearme con las vistas, solo quiero acabar. Arriba voy el 64. Puf, que alegría...es que siguen faltando 20 kilómetros ;p.

Bajamos nuevamente. Otra senda seca. Vamos para abajo. Aquí se nos cae un compi. Le decimos que no hace falta que llame la atención, que si quiere que paremos, paramos...pero que no hace falta que llame la atención de esa forma, ays. Obviamente, es debido a que todo se arregla con chapa y pintura: un corte y unos calambres. Seguimos. Hacia abajo, las piernas no duelen, lo que molesta es el tronco, la parte alta. No sé, voy a 150 pulsaciones y tengo ganas de andar. Pero si ando, tardo más, así que troto lastimosamente que también vale. Esto lo aprovecha la gente élite para cazarme, oh. En efecto, la cuarta fémina y el primer local me cogen en el avituallamiento de La Máquina. Se llama así el avituallamiento, no me refiero a mí parando a comer, eh. Aunque bien pensado...

Sigamos. Comparto toda mi sabiduría con la chica. Te queda la subida del principio y a meta. En efecto, es un modo encubierto de decirle, anda, vete y déjame en paz que no puedo ni con mi alma. La chica es maja, no se va. Yo no lo soy, en cuanto puedo trotar, troto algo...total, me va a coger cuando quiera. Un par de repechitos y nos plantamos en la última subida (o primera bajada). Mecawenthemilk!!. Morirme quiero para estar tumbado. Afortunadamente, el cielo se ha cubierto. Otra cosa es ésa, nos ha hecho un tiempo de lujo, en pleno diciembre para hacer la animaladica ésta. Así que, como con Protección Civil, agradecemos a Maldonado el tiempo que nos ha hecho. Bueno, estábamos subiendo. Puf, uf, puf, uf. Seguimos. Puf, uf, puf, uf. Coronamos. Puf, uf, puf, uf. Avituallamiento. Y ahora a trotar. Jajajajaja. Trotar dice. Jachondo.

Lo que queda hasta meta, bueno, hasta dos kilómetros es lastimosolamentable. Lo que queda es bajada excepto un repecho, pero es que ya llega un momento en el que no puedo ni trotar cuesta abajo. Y mientras, coincido con un chaval de Benetúser, del pueblo de al lado, vamos, y me cuenta que ésta es su segunda carrera de montaña. Madre de Dios. Bueno, yo sigo muriéndome, la cuarta me vuelve a pasar. La pista se vuelve senda, le vuelvo a pasar. La senda se vuelve pista, me vuelve a pasar. Quedan 20 minutos de carrera, me lo dice...es un trote de 20 minutos. No puedo. Ahg. Sí puedo, pero lo que hago no es trotar. Bueno, andar tampoco. No sé qué hago, pero me muevo. Cogemos el asfalto. Queda nada, queda una senda, quedan dos kilómetros y me sigo moviendo.

En el asfalto hay una charanga, oyes la música, te animan, cambias el ritmo y todo, joer. Hago 100 metros que ni el Bolt ése. Se acaba la charanga, se me acaban las fuerzas. Oh. Empieza la senda. Jose, lo que has hecho en 62 kilómetros no lo estropees ahora. No lo estropeo, llego a la carretera. Ahora empiezo a pensar lo que estoy haciendo. Es mi blog, así que voy a ser j*d*d*mente egoísta -es que voy solo y tal-, estas sensaciones no son iguales al día ése que me pasé de turismo por Albocàsser, ni a las dos flamantes victorias en el MIjC (autobombo...de paso, si has llegado hasta aquí, vota en la encuesta majo/guapa), ni a coger el primer bus del GR o yo que sé. Esto ha sido terriblemente duro y lo estoy disfrutando el último kilómetro, bajo ritmo, controlo emociones...que no es que me vaya a llorar y tal, pero bueno, por si acaso pienso en chucknorris y se me acaba la tontería.

Ahora solo queda llegar. Pancarta de un kilómetro, el ritmo cada vez más bajo. O ponen otra vez la charanga o no subo el ritmo. Pues nada, a la marcheta, el objetivo es no parar. Cruzo calles, pasan metros, aplausos de las terrazas, de la gente, puño cerrado, gracias, lo siento, no parar es lo único que os puedo ofrecer, vallas, meta, mi nombre, crono parado. 9 horazas 8 minutejos y 25 (sin rima fácil) segundejos (por debajo de los 9'kmo jijiji).

Reflexiones: estoy muy cansado. Esto es muy duro. Las sensaciones al acabar son maravillosas. Una carrera de éstas lo vale todo por lo que sientes en el último kilómetro (siempre que no sea una subida de morirse ehhh). Estoy muy cansado. El tendón...¿qué tendón?. Ahora toca pensar en la próxima. O descansar. O no sé. Estoy muy cansado.

Agradecimientos: a todos los que han hecho posible esta carrera, esto es, al Club La Marjana de Chiva, al CXM València (Manoli, sé que no me volverás a hablar, pero hay que darle las gracias a Paco!! ;p), a toda la gente de Protección Civil, al mogollón de gente que se ha tirado un montón de horas en los avituallamientos y cruces (el primero llegó en 6horas y cuarto!!!)...a todos, gracias, sobretodo, por volver a sentirme corredor de animaladicas de éstas ;p

El perfil es éste tan molón de aquí abajo, y el track, pues le das al enlace y...voilá

Subidita al Espadán...

2010-12-06T17:30:00.004+01:00

Lo juro!!, que yo iba hacia Beselga o a Segart, a hacer el último largo antes de Chiva (salir a la montaña ya lo considero largo, qué se le va a hacer) y, de repente, aparezco aparcando en Almedíjar.

Y es que el problema de coger la autovía es ése: que te da por pensar. Y piensas, esto lo tengo ya muy pateado, ¿por qué no vamos a otro lado?...y el otro lado está ahí, unas cuatro o cinco salidas después. Así que, una vez en el otro lado, vamos a intentar subir al Espadán. ¿Por dónde?...por ahí. Luego, en oposición, está la versión que defiende la prensademadrí, y es que me voy lejos porque así empiezo tarde y corro menos, pero vamos, son minucias a las que no hay que hacer caso...

Haciendo un poco de historia recordamos que en el Maratón del Espadán, coronas el pico, bajas una senda, coges una pista, pasas por el Alto de la Mujer (aquí la Aído no ha metido mano todavía, parece...) y luego la senda de Almanzor. Dicho así, parece fácil. Pues la haremos al revés -es lo que tiene aparcar abajo-. La única duda que tenemos es...¿encontraremos la senda?.

Salimos. La ruta es muy corrible, por lo menos hasta llegar a la Fuente Almanzor, todo pista con bastante vegetación y tal. También muy bien señalizada con las marquitas blancas y amarillas de un PR que no se cuál es. Sinceridad ante todo. Bueno, que eso, una vez en la fuente, empieza el sendero. Todo muy verde y atravesamos un riachuelillo muy simpático hasta que metes la zapatilla dentro. Raro es, pero para mí será simpático...vamos, que no me mojé. Pese a entrenar menos que Guti, las sensaciones para arriba son buenas. De repente, llega la primera pared -un tramillo de ná- complicado, o sea, inclinado, y ahí empezamos a caminar para apreciar mejor el bosque que estamos atravesando...Luego irá otro, después otro más...de todos modos, muy complicado no es, porque en unos cinco (sí, cinco oeoeoeoeoe) kilómetros y medio, apenas llegamos a los 300 metros de desnivel de subida.

La senda acaba en una pista. Oropareceyplatanoes. No, en una pista de tierra. Ays. En fin, si coges a la derecha, acabarás en el Puerto de Almedíjar y si luego bajas por la carretera, por la tarde corres en Paterna y al día siguiente en Benicull...acabarás con una tendinitis rotuliana de cuidado. Por tanto, sabiamente, cogeremos la pista hacia la izquierda. Abandonamos las marcas de PR. El mundo no es perfecto...así que toda la pista es subida. Correteamos alegremente hasta que el pulso se dispara. Así que alternaremos trote cochinero con fases, cada vez más largas, de caminar.

Pasamos el Alto de la Mujer. Como yo soy tío, no me detengo y sigo para arriba. Pasamos ya los 900 metros de altitud. A unas vistas espectaculares, le acompañan, a ratos, ráfagas de aire -heladito, para variar-. Me parece que poco rato estaremos arriba...Ahora hay que estar atento a la derecha, a ver si aparece alguna senda. Emoción, intriga...

Emoción, intriga...expulsión de Albelda y 2-0. Esto es, que no hay mucha, porque la pista que seguíamos se convierte, de repente, en una senda. Y no solo eso, sino que siguiendo la senda, ésta confluye con otra y hay marcado en una piedra, una flecha junto con el lema "pico". Pues será por ahí. Cierto, es por ahí. Difícil, eh. Las piedras, un poco resbaladizas antes de la cima para añadirle un poco más de épica. Y coronamos oeoe.

Arriba, un grupo de senderistas de los que aprendo geografía...ahí está Pina, aquello es el Montgó. Nos recreamos un rato con las vistas. Siempre que había estado allí arriba iba con prisas, que se le iba a hacer...Un poco después, hasta luego y nos enfilamos para abajo. Ahora sí, bajaremos por la senda del Maratón. Un par de sustos en forma de...quetelametes y volvemos a la pista.

Y en la pista, pues poco que contar. Así que pasamos a la senda. Y en la senda, pues poco que contar. Los riachuelillos siguieron siendo simpáticos. Así que llegamos a Almedíjar. Y nada, que en dos horitas se puede subir -y bajar- el Espadán.

Así que la preparación para la carrera de Chiva (65 kilometrines) se limita a una salida por Serra, a una subidita al Espadán, un rodaje de unos 16 kilómetros de asfalto y algún que otro entrene de 6 a 9 kilómetros. Otra cosa no, pero descansado iré un ratillo ;p.

Hoy, aparte de saber subir al Espadán, hemos asimilado la rasca que nos puede hacer en el Yerbas, que está en el kilómetro treintaypoco de Chiva y que también supera los mil metrines de altitud.

Vamos a flipar.

Ah, éste es el track en el wikiloc y el perfilucho es éste otro

III Maratón Internacional del jose por la Calderona (MIjC)

2010-11-28T10:09:00.003+01:00

Hoy comemos tarta!! oeoeoeoe.

Y es que después de dos años y pico nos plantamos en la entrada 100 y, claro, hay que celebrarlo. Y como muy bien de la cabeza no es que estemos precisamente, la celebración se completa, además, con la presentación del exclusivo reglamento (en efecto, copiar-pegar) de la III edición del Maratón Internacional del jose por la Calderona.

1-. La prueba se realizará el 2 de abril (sábado) de 2011. Se llama Maratón Internacional del jose por la Calderona porque la abreviatura (MIjC) queda muy cuca.

2-. El lugar de salida lo elige la gente, seleccionando entre las distintas elecciones que se dan en la encuesta de aquí al ladito. No quiero influir en la gente -dios me libre- pero si Segart está en mayúsculas, es por algo eh eh.

5-. Avituallamientos: Si el muchacho del último superviviente mata bichos para beber agua...nosotros tenemos que dar gracias de encontrarnos con fuentes -y algún bar...en Beselga no, eh, que no hay- en el camino. Con eso vamos servidos. Las fuentes de este año son la de Segart y la de Barraix. Como estén secas...vamos a flipar un pelín jijiji. Por tanto, se puede considerar la carrera como una prueba casi de agonía extrema. Además, se ha de tener en cuenta que se pasará junto a merenderos en los que se estarán preparando sabrosas paellas y, para añadirle más dramatismo, junto a piscinas en las que puede haber algún concurso de camiseta mojada (y pasaríamos de largo, de ahí lo de extremo).

6-. La inscripción es gratuita, que estamos más en crisis.

7-. El tiempo máximo es de 6 horas y media (5 horas y media si estás en Canarias).

8-. Iniesta.

10-. Palmarés: 2009: gano yo. 2010: gano yo. Oeoeoeoeoe.

Voy a ver si salgo a corretear un ratillo por estos bellos parajes de l'horta sud rodeados de naranjos y un joio frío polar que ni te cuento...

Volvemos a las andadas...

2010-11-14T08:23:00.004+01:00

...y es que era eso, o andaba...o reventaba. Y como al médico fui el jueves y no me apetecía ir otra vez, decidí caminar. Eso, y que la ropa estaba bastante limpia y no era plan de ensuciarla.

"Esto, peeeerdona, ¿de qué narices estás hablando?"...Vale, vale, nos ponemos en antecedentes, el tema de la tendinitis (tan bien tratado en entradas anteriores) parece olvidado así que hay que buscarse nuevos retos. Poner una lavadora podría ser uno, pero esto no es cuidadounacasa, así que tiene que ser algo más atlético. Forlán, pensarás ahora...Bueno, no sé, pero creo que muy bien no me expreso...

Resumiendo: hay una carrerita de las cortitas en Chiva en un mes, de 65 solo, y con los últimos entrenes creo que podría llegar bastante potable al kilómetro 7. Por tanto, hay que hacer algún rodaje un poco largo para ver 1) si la rodilla responde -y responde bien, añado-; y 2) sino me muero. Morirse, como quitar las manchas de reventamiento de la ropa, es un rollo.

Así que a las 9 nos plantamos en el merendero de San Antonio y no a llamar al timbre para ver si abren, noooooo (aunque lo pensé, eh) sino para 3,2,1 buscar el GR y subir a la Cruz del Sierro. Introducir esta subidita en un rodaje no tiene nada de bueno. Te plantas un kilómetrocofidis (al 18%, vamos) que lo único que te sirve es para pensar (como comprenderás, uno va solo y no es plan de liarse a hablar con su doble personalidad en forma de calcetín en la mano derecha) puffff, llevo 3kmosyestoyhastalap... Ese pensamiento se consolida cuando, acabada la bajada, vuelves por el mismo camino. En fin, subida gratuita en la que descubres que los manguitos no se van a usar mucho más.

De ahí, volvemos a coger un poquito de GR y ahora nos dirigiremos hacia el hito. Una vez parece que vayamos a llegar, nos desviamos a la izquierda para buscar el Pla dels Ermitans. Cierto, sé lo que piensas, ¿cómo?, ¿pero en el deporte éste no es siempre pa'arriba?. Pues no, esta vez no. No te preocupes...ya se subirá. La bajada del Pla dels Ermitans tiene una enorme fuerza gravitatoria, vamos, no hay descenso por allí que no haya tenido un resbalón de estos que piensas lacagué. Como no iba a ser menos, hoy también. Ole.

Bajas un poquito, metes a unas bicis por una senda de la muerte (lalalala), subes otro poquitín, te encuentras en la senda de La Pobleta, la bajas, otro resbalón, increíble lo verde que está, por un momento parece que abandonamos la vegetación mediterránea y te vas a unos bosques de ésos densos del norte, otro resbalón...así que salen volando los pájaros de la cabeza y volvemos al Mediterráneo, a la zona de Serra exactamente. Para añadirle gracia al asunto, vamos a subir por un cortafuegos. En efecto, si hubiera estado el K-2, también lo habríamos subido...y de ahí, tentaremos al azar buscando algún camino que nos lleve a la Cartuja evitando la carretera lo más posible.

Hay suerte. Con la primitiva no la habrá, joer. Buscamos la Font del Marge y aquí ya me da por andar por pista de subida. No pasa nada. Mentira, pasan mil ciclistas. Los mil me ven andar. El sol, también. Menuda temperatura más típica de mediados de noviembre...Buscamos la Font del Marge. La encontramos. Un poquito de lalalala. Bebemos agua. Sabe rara. No sé si igual de rara que el solomillo de Irún (no miro a nadie). Seguimos. Terreno inhóspito. Vamos, aquí no había venido nunca y sé que hay un camino que comunica el Marge (Simpson no, eh) con la subida del Poll. La senda-camino existe. Cartel de nopases, que se está regenerando. Bien, regenerado del todo, solo hay piedras y un árbol caído. Pueden poner, si quieren, un cartel de ésos en una autovía. Se regenerará igual, oiga...

Llegamos a la pista del Poll. Recuerdo el día que perdí las gafas de la bici...bueno, más bien recuerdo cuando volvía buscándolas (snif snif), que a mano izquierda, conforme subes, salía una senda. Bien, esa senda buscamos. Las gafas, un mes después, las doy por perdidas (otro snif). Hay un momento en que creo que me la imaginé porque no la veo. Al rato, aparece, ahí, escondidita. Pues nada, vamos para arriba. ¿Qué me voy a encontrar?...ni idea, pero al otro lado está la subida del Berro, así que lo que haya, no será muy doloroso. Ja.

En la subida ésta, uno empieza a implorar que el mes que viene, en Chiva, haga algo más de fresquete. Ahora que digo esto, imagino que granizará o nos cogerá una ventisca de agarráteynotemenees. La subida es un poco inclinada y eso hace que pare un par de veces a maldecir la pérdida de las gafas (no perdida --> no búsqueda --> no descubrimiento de senda...toma relación causa-efecto). Al final -obvio-, corono. Ahora para abajo -más obvio-. Y encima literal. Para abajo. Que me siento en una piedra. No creo que moleste a muchos senderistas, la verdad...Solo estoy cansado y hace un calor que te torras, la rodilla responde bien más que nada porque le pregunto donde estoy y me dice que perdido. Bravo.

Seguimos la senda y aparece...¿una casa?. La senda coge la dirección de la casa o girar hacia la derecha. Pues a la derecha. ¿Qué hace ahí una casa?, ¿quién la llevo ahí?, ¿cómo llevan las cosas?...porque si es por la senda que he ido, al tercer día la casa está en el trajín de saldo. Y si es por la senda que estoy siguiendo...uffff, hay trayecto y es senda, no cabe un coche. Como soy un bocas, es posible que el otro lado de la casa tuviera conexión directa con alguna nacional...En fin, dilemas apartes, seguimos la senda y nos plantamos en la pista que lleva desde el Berro a la Moreria. Ahí ya sé que solo queda subir este cachito, el Mirador de Mireia y luego buscar el hito. De ahí, aplicaremos un lema laboral "cuestaabajohastalami*rd*corre" y llegaremos al coche.

Así que eso, Moreria y seguimos la senda que, en un giro a izquierdas, nos llevará a Mireia. Ahí me encuentro con un grupo de castellonenses comandados por uno que me ha salvado la vida un par de veces en Borriol, guiándome en la bajada del Morico. Tienen buena cara. Yo, voy para arriba y sé que no la tengo. Llego arriba. Aprovechando mi mala cara, hay un grupo con varias senderistas. Esta vida no es para mí. Sigo. Busco el hito. Mira el hito. Joer, que alto. Ale, para abajo. Oeoeoeoeeoeo. Agua en el Marianet y coche. Fin del ladrillazo.

Y, para acabar, aquí está la rutilla y éste es el perfil.

Nos vamos de excursión--> Cortes de Pallás

2010-10-24T17:26:00.004+02:00

Se nota que llega ya el frío, a las siete hace una rasca de éstas que te hace pensar "que no estaré mejor durmiendo un ratito más...", así que a las 9 me dio por levantarme. Por aburrimiento, hay que reconocerlo. La culpa, por supuesto, de la tendinitis, que me ha restado capacidad de sacrificio. Faenón. El primer paso -levantarse- hecho. Ahora queda el segundo, esto es, decidirse a hacer algo. ¿Limpio o corro?. A los 5 minutos arranco dirección a Cortes de Pallás.

¿Qué se me ha perdido?. Nada, tan solo la pereza de limp...digo, de no decidirme entre Serra o Gilet hace que busque algo por esto de la red. En efecto, busco sentado. Al lío, en rocacoscollá se habla de una ruta circular, cortita muy recomendable, así que para allá vamos.

Entre pitos y flautas, nos plantamos en Cortes de Pallás pasadas las doce. Está lejillos (sino, sería Cortes de Pacás, de cajón, vamos). Una vez en la citada villa, recordad que en sábado hay un mercado y que puede entrar uno con el coche. Obviamente, igual que se entra se ha de salir, pero me ha llegado el rumor que la gente mira con cara extraña y tal, lalalalalala.

En fin, aparcamos en un parking que hay al lado de un minicauce y nos dirigimos, a cien metritos de nada, al poste indicativo del Sendero Cavanilles, o SL-13. Nuestro objetivo. Así que a seguir las rayas blancas y verdes. El tramo inicial es una rampa de cemento de unos 400 metros o así. Y digo que es una rampa de cemento porque, al principio, sin dar tiempo a que aparezcan las primeras marcas, sé de uno -que no es el mismo que se metió en el mercado con el coche, no, que vaaaaa- que ya se equivoca y se mete por un senderillo que lleva a unas casas. Media vuelta. Bueno, ya bajamos.

Volvemos a la rampa. Ya subimos. Cogemos ya senda y llegamos a la bifurcación. La ruta es circular, así que se nos presentan dos caminos. "Hola, soy un camino". "Hola, soy el segundo camino". "Hola, soy jose, encantado". La recomendación es hacerlo en el sentido de las agujas del reloj. Traducción, por la izquierda, que tira más pa'arriba.

Siguiendo una senda bastante cuidada y adecentada -me da, con mis pocos conocimientos de geología, que las piedras no están distribuidas aleatoriamente por el sendero-, nos encaminamos a coronar la Muela. En los tramos que no se corre, se puede mirar el paisaje. De hecho, paro porque no puedo con mi alm...paro a contemplar el paisaje porque las vistas lo merecen: el embalse, Cortes, el Júcar....vamos, todo es digno de quedarse un tiempo contemplándolo. Y más si es arriba del todo, porque así no hace falta que levantes la vista y digas..."aún queda tó eso??".

Una vez coronado la Muela (la añadimos al listado de Muelas conquistadas. Vamos, con Segart y ya). Nos encontramos, de bruces, con un pequeño depósito de agua. Rodeado con una valla, lo primero que una piensa -se va a confirmar que pensar no es mi fuerte- es que por ahí arriba están las traviesas de un tren (así, sin catenaria ni nada...bien, jose bien. Hay un Nobel esperándote...). En fin, hay que andar con un poco de ojo, que el sendero sigue las vallas que rodean a dicho depósito. Cierto...yo me fui hacia las antenas que se veían a la derecha. Aysssss.

Una vez vuelto sobre nuestros pasos. Seguimos la valla. No hay muchas marcas, así que habrá que seguir. Seguimos. Un poco monótono, solo. Acompañado seguiría siendo monótono. Más marcas. Más valla. Más depósito. Marcas muy juntas a ambos lados. ¿Será alguna señal?....

(Si te interesa únicamente la descripción del sendero, sáltate este párrafo) Seguimos la valla. Uy, es curioso, desde las cuatro marcas ésas que había en cinco metros, ya no hay ninguna. Seguimos la valla, seguimos la valla, rodeamos el depósito. Cero marcas. Bueno, pues nada, daremos la vuelta al depósito y cuando nos crucemos con el sendero, bajamos por el mismo sitio y me cargo el mito de lo difícil que era perderse en esta ruta circular tan marcada. Torpe se me queda corto. Uy, problema. El camino junto a la valla, desaparece. Senda inexistente. Sigamos la valla. Seguimos la senda inexistente. Problema: la valla junto a un cortado. Precipicio. Por aquí ya no me apetece seguir la valla. Volvamos. Casi 6 kilómetros de regalo después, junto, a la valla, junto a cuatro marcas -a ambos lados de la pista- de SL, hay un montón de piedras y un senderito que sale a nuestra izquierda...que estamos volviendo de donde Cristo perdió el gorro.

(Si te has saltado el párrafo anterior porque mira que largo es y que pocas cosas con sentido tiene). Pues eso, nos encontramos cuatro marcas de sendero y ahí, con mi vasta experiencia en senderos, soy consciente que habrá que desviarse a la derecha. Al principio llaneamos, lo cual hace que nos olvidemos de ver pasar valla y valla y valla...hasta que la cosa va cogiendo un poco más de pendiente y nos encontramos con el espectacular Paso de la Franca. Sendero con un pequeño terraplén a nuestra derecha y pared a la izquierda. Dicho así, suena muy terrible. Pero vamos, le quitaremos hierro diciendo que yo, que no me pierdo en estos senderos, la bajé trotando sin necesidad de ir cogiéndome a la pared. Eso sí, tampoco bajé esprintando...

En este tramo, las vistas son fascinantes. A diferencia de las de la Muela, aquí falta el agua y un poco de vegetación, pero eso permite ver con total nitidez por donde baja la senda. ¿Y llega ahí abajo?. Pues sí, y más abajo también. Bajada sencilla, con bastante giro de 180º -buenísimo para el tendón, oiga- y algún tramillo de fuerte pendiente. Para añadirle gracia al asunto, algún repechillo para que te terminen de doler las patitas. Aparte de todo lo anterior, merece la pena detenerse un pelín -a respirar, si es el caso- en el tramo del arroyo de Cortés, donde ver agua más cristalina que ésa está complicado, creo.

Luego, terminar de seguir el sendero, volver a encontrarnos con la bifurcación para la Muela y, una vez en el cemento, todo para abajo, sin desviarse hasta la carretera...que nos conocemos.

En el strands sale esto y el perfil es esto otro...que quitando los 6 kilómetros gratis que he añadido por el amor al arte queda una ruta la mar de apañada para iniciarse en esto del senderismo y ganarse un almuerzo del copón.

Segartitis frente a tendinitis

2010-10-12T16:55:00.004+02:00

Tendinitis: inflamación del tendón que, pese al nombre tan simpatiquín que se gasta, es una pedazodeput...defaena que ni te cuento (bueno, sí, algo dejé caer en las cinco entradas anteriores, además de lo inútil que fue el instalador del aire...).

Segartitis: inflamación de las Trabuco (zapatillas asqueadas de estar en la misma habitación, mirando la misma pared y la misma pelusa...bueno, la misma no, que cada semana se hace más grande) que, sutilmente, te vienen a decir "joselillu, que estás medio curado, vete a la Calderona, hazte una rutilla de las tuyas -de las de cuando eras joven- y si te molesta el tendón, pues el jueves vas al fisio...y sino, pues eso que te ahorras".

Y es que ese comodín -y más un tío como yo, aficionado a los sofás-, había que utilizarlo. El día después de Botamarges (20 de septiembre) pedí hora para el fisio. 14 de octubre, solo tres semanas y pico. Bien. Intente agilizar, por favor, si hay alguna baja, me llaman, no sea que me dé tiempo a curarme y todo...lalalalalalalala. Y eso que estaba el teléfono con voz. Yo tampoco me lo creería. Más lalalalala. Creo que hasta pasó una planta del desierto de ésas y todo esperando.

Así que, pudiendo ir al fisio el día 14, pues el 12 era el día marcado para volver a la montaña. Si el tendón responde, igual hay que anular la visita. Si el tendón, por el contrario, canta más que la belénestebán en el Parlamento -o igual no, ay ay ay-...el jueves vamos, con dolor, a que nos arreglen.

Así que eso, a las 9 no suena el despertador pero me levanto. Bonito día. Suelo mojado, cielo nublado. Si alguien esperara que el día del retorno hiciera sol, que se lo mire. La cantidad de turistas perjudicados por mi entrene de hoy...lo siento, de verdad. Lo mejor de levantarse uno a las 9...es que a las 10ypico sale de casa. Así, calmadito y sin estrés el nene.

La zona de la ruta estaba clara desde el lunes: Santo Espíritu, que ofrece subiditas técnicas y bajadas por pista, con no mucha pendiente. Así que para allá vamos. Coche. Nublado. A dos rotondas de casa, vamos, dos pueblos, ya llueve. Bien. Por el desvío de Náquera. Diluvia. Otro bien. Menos mal que he cargado el chubasquero...como si un trozo de plástico fuera a ser la solución a mis problemas. En Culla lo fue ;p.

Llegamos a Santo Espíritu. Uy, ¿festivo y solo dos coches aparcados?. Ah, claro, es que llueve. Tonto.

A las 11 salimos. Vamos a buscar el GR. Tramo de pista. Un senderista. Hola. Ya no me cruzaré con nada más vivo hasta la vuelta. Tranquilidad absoluta, pues. Senda. Todo muy verde por la lluvia y muy empinado porque...sí. La última vez que subí por ahí llevaba un frontal con la lucecita en la cabeza. Hoy, corriendo con un día de perros, lo de tener luces -tanto reales como ficticias- más de uno lo pondrá en duda. Lo siento, me gusta, que le voy a hacer. Sigamos. Coronamos. Cansado pero no dolorido. Bajamos.

Ahora bordearemos la Mola por pista. El subir está descartado. Es que está ahí arriba y yo aquí abajo, comprensible, ¿verdad?. Bajamos por pista a Segart. Ningún problema da la pezuñita. Volvemos a coger la senda del GR. Noto que se puede subir entera corriendo. Yo por si acaso, paro a andar antes de la mitad. Historia del abuelo cebolleta...esto me pilla bien de forma y la habría subid blablabla.

Ahora ya empieza a llover más. En la senda no se nota porque hay mucho árbol. Las ramas, eso sí, siguen en el mismo sitio con lo cual las probabilidades de darme con ellas, conociéndome, aumentan exponencialmente. Lo bueno de tanto ramaje es eso, que no me mojo mucho. Coronamos, nos desentendemos del GR y, aprovechando que llevamos una horita nos encaminamos a buscar la bajada de los postes que nos dejará en el coche, prácticamente. Bajadita técnica con piedras mojadas. La patita sigue respondiendo.

Así que ya está, ya se ha acabado la rutilla. Tanto lío para esto. Ahora tocaría volverse sensiblón y hablar de sensaciones y todo eso, pero lo resumiré en un me he mojado en la montaña, ¿me lo puedo pasar mejor?.

Haciéndole una publicidad gratuita de la leche al estrands ése, os dejo los datos y el mapita.

Tendinitis rotuliana parte V: por el cl te la...

2010-10-03T11:40:00.005+02:00

La verdad es que el título podría ser un guiño a la capacidad poética media de la población española. Pero es que, releyéndolo, también podría referirse al modo de olvidar -o ir en camino de ello- la la dichosa (por no decir j*d*d*) tendinitis de los... uy, perdón, rotuliana, es rotuliana. La otra no me ha dado. Y que no me dé.

Bueno, resumen rápido. No tanto como el de la carrera del Botamarges (snif, snif). El lunes visita al traumatólogo. Le explico la situación. A la camilla. Toquetea. "¿Duele?". "No". Toquetea. "¿Duele?". "No". Toquetea. "¿Duele?". "No". Toquetea. "¿Duele?". "No". Ni que decir tiene que el copiar-pegar patrocina esta línea. Volvamos a la consulta. Abandonamos la camilla. Diagnóstico: tendinitis rotuliana en fase subaguda y que pruebe a correr. Vivaaa.

¿Subaguda significa que estoy recuperado?. Según lo expuesto, parece que sí. De todos modos, jose, tú al traumatólogo, que le tienes delante, no le preguntes. Mejor ve a casa y míralo en guguel. Éste nos dirá que el término de subaguda es debido al tiempo que llevo la lesión de serie. Más de tres semanas. Culturilla.

Pero ha dicho que corra. Pues corro. Que lleve la cincha. Que me la ponga bien. Que yo me la pongo bien. Pero me la pongo y me duele. Me quito la cincha. De cajón. Al cajón -la cincha, claro-. Corremos sin cincha. Vendo cincha seminueva. Así que eso, 6,42 kmos (o Vuelta a las Cinco Rotondas...casi 6) sin molestias, ni ritmo constante, ni nada.

Miércoles: otros 6,42 sin molestias, por sensaciones -adiós pantalla de tiempos del gps-. Jiji, pues me apunto a Algar. Viernes: otras Cinco Rotondas...casi 6. Sábado: a Algar. Correr en Algar es buena excusa para pasar el sábado tarde. A Sergio le parece eso. Se viene. Pobrecito. Conforme vamos llegando, se ve que no va a ser una carrera al nivel del mar. Pobrecito. Insistió, insistió y claro...Aviso para navegantes: si jose te dice que hay una carrera muy chula en un lugar del que no has oído hablar (y eso que está a menos de 60 kmos de la capi)...prepárate que tiene sorpresa. Y esa sorpresa no será llana, precisamente.

Hola Claude. Hola Eduardo. Calentamiento. Ligeras molestias subagudas. Ahg, ¿Benicull otra vez?. Aprovecho, ya que el tema ha salido por que sí, para volver a reflejar la incompetencia de Vicente, el instalador del aire acondicionado. Volvemos a Algar. Salida. Pum. Adiós Claude, adiós Eduardo. Esperad en meta si eso. Calle para arriba. Antes casi porrazo hacia abajo (la gravedad y tal) por la alfombra. Bajamos. Kmo 1. Ya notamos a la ambulancia. Ritmete. Más cuestas. Km 2. Ahora tierra. Y más subidas. Km3. Tramito de pista por el bosque. Snif snif. Es bonito. Y entretenido. Más snif, snif. ¿Cómo se puede echar tanto de menos ir con unas zapatillas por el monte?. Fin del sentimentalismo del 3. Km 4. Ahora la presa de Algar. Agua. En botella. Es grandota. La presa. La botella de 33cl. Km 5. Otro repechito. Km 6. Bajada de la muerte. Aquí Sergio creo que está pidiendo un kit de piernas nuevas. Km 7. Pasamos a 50 metros de la meta. Y ya sabes que cuando pasas tan cerca de la meta...te hacen subir hasta arriba del todo y luego vuelves. En fin. Km 8. Meta. Oeoeoeeoeoeo. Todos contentos. Llego sin molestias. Sergio acaba su primera carrera de 8 con cuestas entretenidillas. Ahora es cuando tendría que felicitarle, decir que se ha portado como un campeón y tal, pero como el blog es mío y soy un tío rancio, pues paso. Oleeee ;p.

De Algar de Palancia, por otra parte, poca cosa que decir. Ya la hice una vez y sabía que era un carrerón. Se lo curran y tiene unos parajes que les permiten hacer unos cambios muy diferentes a los de la selección de basket. Vamos, que no hay bajón de nivel paisajístico. Esto es, que te quitan el tramo de la vía verde pero te ponen el subebaja por pista y el paso por la presa y sigues saliendo igual de contento. Además, carrera gratuita y camisetas para los 500 primeros....jijiji, tenemos que seguir mejorando, ays.

Habrá que intentar hacerla más a menudo porque es una carrera que lo merece, sin más calificativo subagudo innecesario ;p.

Tendinitis rotuliana parte IV: Qué asK.O.!!

2010-09-19T11:09:00.002+02:00

Inicio del resumen de la Botamarges. Fin del resumen de la Botamarges.

En la anterior producción de la saga (tendinitis rotuliana parte III), eljose se mostraba optimista con la participación en la carrerita que se iba a hacer en Forna el sábado 18 de septiembre. Para ello, había trazado un plan de entrenamiento muy selectivo consistente en no correr ni un día -lo mejor para preparar una carrera de 63 kilometrines- y hacer bici para fortalecer cuadríceps y así ayudar a la recuperación del tendón. Tendón que, conforme pasan los episodios, me parece que se va a ir haciendo con el papel principal de la trama y eljose, el pobre jose (oh) se quedará como un vulgar secundario. Y eso que es mi blog, jo.

Total, que si hay que hacer bici, se hace. Esta semana me aprendí doce caminos diferentes para llegar a Picassent y otros 8 o 9 para ir a Torrent. También me di cuenta que podría haber ganado al Joaquín Rodríguez en la crono, pero bueno, ése es otro tema. Pedal, pedal, pedal...además, para demostrar que soy yo, el jueves llueve. Vale, recuperamos las viejas costumbres.

El viernes es el día clave. Vamos a trotar un poquito a ver si molesta el tendón. Tampoco voy a poner mucho suspense, porque leyendo el título o la primera línea un@ deduce algo. O debería deducirlo. Bueno, que eso, cogemos la cincha, nos la ponemos...y molesta el p*t* tendón. Snif, soy baja (sí, lo sé, alto pero baja...oh, que paradoja). Pero resulta que me quito la cincha y troto...y no me duele. Así que 1,2,3, por 0,12 euros díganme utilidades de la cincha...

Ninguna, ¿no?. Pues eso, tres kilometrillos al trote sin molestias (pero con el ay en el cuerpo por si notaba algo). Ahora bien, con molestias no acabaría, pero lo que era músculos cargados...todos eh, no se libró ni uno.

En fin, conseguido. Además, no hay molestia subiendo o bajando escaleras, así que mañana corremos/trotamos/andamos/reptamos en Forna. Oeoeoeeoeoeoeoe, añado. Ale, a preparar trastos y tal, que el sábado la diana toca a las 3.45. Más o menos, una hora después que la gran tormenta asole L'Horta Sud.

3.45: pipipipi. P*t* despertador. Toca levantarse...y ay, molestia. Ahora que estoy mirando el aire acondicionado, me cago en Vicente -el instalador- ya de paso. En ese momento, sin embargo, me entran las dudas en plan voy o no voy. A ver si me va a molestar al primer kilómetro o al segundo...pero vamos, tiene pinta que en alguno de los 63 -o 12 o 13 horas- lo iba a hacer. Así que nada, toca ser un poco sensato (¿¿??) y prescindir de la carrerita (dono estos 30 euros a la organización por su interés en el apoyo de la práctica deportiva). A dormir.

Y ahora sí que sí. Tocará ir a un traumatólogo que me diga cositas para ponerme sanote...que yo quiero mi blog!!!

Tendinitis rotuliana parte casi III: el petardazo en Botamarges

2010-09-12T23:09:00.004+02:00

Sábado: 6 de la mañana. En Forna (Alicante) se producirá un acontecimiento que marca la próxima llegada del otoño. Dicho evento consiste en que un puñadito de corredor@s, acompañados de sus frontales (porque a esas horas no se ve un pijo), saldrán a la de "ya" con el objetivo de hacer 63 kilometrines con unos 3000 metros de desnivel en menos de 14 horas. Bueno, si hacemos caso al strands, a la una estamos todos duchados y tal comentando las mejores jugadas.

Obviamente, si remarco esto es porque seremos de la partida. Y no ganaremos. Ya no sé si uso el plural por falsa modestia (ja!!, pensaréis...bueno, afirmaréis) o porque la tendinitis y yo formamos buen equipo. Bueno, o simplemente lo formamos. Parece que lo estoy asimilando. En fin, lo que sí está claro es que la haremos rodando y no por la falta de entrene (con los 30 kms del último mes voy sobrado), sino que la báscula ya me pone por encima de los 90 kilazos...y no de euros, precisamente.

Vale, ya he dado toda la lástima que quería dar con estas líneas así que con las horas que son, a dormir, que mañana es lunes. Viva, yuhu.

Tendinitis rotuliana parte II: la conquista del Angliru!! oeoe

2010-09-08T23:39:00.008+02:00

Uno de los regalos de cumple que menos ilusión me hizo fue una tendinitis rotuliana que noséquién me regaló pero aprovecho para c*garme en su estampa. Ya puestos, es la ocasión para hacer lo mismo con Vicente, el peor instalador de aire acondicionado del mundo.

Es raro, pero me desvío del tema. Así que volvamos al diagnóstico de la lesión. En ésas, el doctor, como medida terapeútica, me recomendó pasar unos días en Cantabria y Asturias para recuperar la movilidad de la pierna lesionada. Era gran fan de Heidi o, bueno, por lo menos de Clara...Hablamos del doctor, no de mí, eh!!.

Bueno, al lío. Todo el párrafo anterior es una soberana estupidez con lo que estoy intentando repatearos los días de relajación y desestrés por tierras cantábricas. “Pues yo he estado en Punta Cana”. “Pues yo he ido a Croacia”. “Yo he estado en el Mont-Blanc”….Vale, ya me habéis repateado vosotros las vuestras. En paz.

Resulta que el día 4, por casualidades de la vida, estaba la subida al Angliru. Resulta que el día 4 estábamos cerca de Cangas de Onís y había que abandonar el palacete. Resulta que la inscripción a la carrerita se hizo, por error -claramente-, el día después de saber mi grave lesión (de hecho no sé si fue antes la entrada anterior del blog –haciendo publicidad, que bajo he caído- o la inscripción a la carrera…tengo mis dudas). Así que, por una alineación de planetas, el día 4 estábamos en Riosa a eso de las 9.30 para ser de la partida junto a otros 141 valientes, para ascender el Angliru. De momento, el tiempo es muy asturiano: cielo nublado. Ufff, que no llueva…

Uno de los valientes era Richi Merchán. Atleta de Salamanca. Veterano de cuidado, en el sentido bueno, claro…5 años corriendo y 2:58 en maratón. A su lado, joselillu (se nota que estamos en Asturias)…7 años corriendo y 4:48 en la última…y 4:11 en la anterior (esto no sé si es publicidad, así que no me preocupa). Total, que ahí estábamos, intentando saber dónde recoger los dorsales y en un santiamén, tenemos a Marisa y a Cris en el coche dirigiéndose al Angliru.

Y ahí nos quedamos los tres: Richi, joselillu y su tendinitis. Hablamos un poquito de una cuenta que tiene con Valencia y noséqué de una paella. Las cosas como son, le ofrezco una maratón rápida y poco turística (bueno, siempre que no seas un enamorado de los bulevares de cuatro carriles…) y lo de la paella, bueno, lo de la paella que se aclare con su santa. Se pone a calentar. De hechos, todos calientan. Todos no. Casi todos. Yo no. Mi tendinitis tampoco. Tenemos una táctica clara: no hacer ningún esfuerzo no sea que el dolor de la rodilla se reproduzca así que vamos a conservar chasis. Traducción: subir el Angliru sin haber corrido desde Benicull -cuando tenía 31, ufff-, sin calentar y, si puede ser, sin dolores.

La salida a las 11. Pistoletazo desde el kilómetro 0 del puerto. Riosa explota muy bien el Angliru en plan cicloturista, ya que en cada kilómetro hay un poste indicando la altitud a la que estamos y el desnivel medio al que nos enfrentaremos en el siguiente kilómetro. Bajo estamos a 307 metros. Arriba estaremos a 1573. Por el medio, 12 kilómetros de ascenso.

Mis estudios del puerto se reducen a que lo duro empieza a partir del área recreativa de Viapará. No sé si el nombre se lo puso alguien que no se aguantaba y tenía que detenerse a hacer algo o yo que sé. Así que yo víavésillego y luego ahí, pues nada, a andar (víavésiando). Tenemos táctica y un estudio del perfil. Bien. Otra cosa es que sea realista...

11.00. Listos. Suerte Richi. Pum. Salida. Todos escopeteados para arriba. Joselillu al trote. Al primer paso ya noto molestias en la rodilla. Bien. Jodidamente bien. Que bien ha salido eso de mantener la musculatura (o chasis). Al menos no llueve. Oigo pasos por detrás. De repente, los pasos se alejan por delante. En el paso por el primer kilómetro, me he quedado solo con Jose (bonito nombre), un atleta pucelano. Espero que me dé un golpe en la espalda y me diga “la llevas”. Detrás solo hay una atleta más. Y la ambulancia. Bien, casi cerramos carrera. Me comenta lo que queda. Para mis adentros pienso, si lo ha subido Casero, no será tan duro. Para mis afueras hablo poquito. Concentrado en que la rodilla no vaya a más. Lástima. Me da para disfrutar del paisaje y ver a los de delante cada vez más pequeñitos. El principio es diferente a lo que pensaba, alguna rampa dura hay y algún kilómetro al 8 o 9% también. En Viapará, me parece que viareventá. Nos adentramos, además, en la niebla.

Así que penúltimo y antepenúltimo llegamos al área de Viapará (km 5 o así). Primer avituallamiento. Primer detalle feo. Somos 140 los que nos hemos inscrito y van a ser 40 o 50, o los que sean, de delante los que disfruten del isotónico. Y encima empieza lo duro. Les Cabanes, suena bien. 22% suena a Cofidis. En la primera rampa, Jose me dice que sube a su ritmo. Yo mantengo mi trote lastimero y empiezo a ir pasando gente. Oeoeoeoeoeoe. Con rampas tan duras, la rodilla no molesta tanto.

Empezamos a alternar el correr/andar y, aunque no mucha, hay diferencia con el andar solo. Así que voy recuperando algunos puestos. A todo esto, la niebla, desaparece. De hecho, más que niebla, se podría hablar de nubes bajas porque a partir de los 900 metros luce un sol de escándalo. Se me va a poner morenito el pescuezo. En Asturias. En el nombre de Cancún de Onís se puede resumir la meteorología que nos ha hecho. Las vistas empiezan a ser espectaculares. Por un lado, porque hay que subir por ahí!!! (madrededios) y por otro lado porque el manto de nubes (que poético, oh) tan solo lo rompen algunos picos que sobresalen. Es todo tan idílico. Es todo tan j*d*d*mente duro.

A la altura del kilómetro 8 (kilometrines al 11% de media) se ve la Cueña Les Cabres. Es una rampa con un 23`6% (kilómetro al 17ypico%). La verdad, no sé porque le doy tanta importancia, con la de subidas que hay por la Calderona que superan el 30% y de tierra, además. Pero bueno, como hoy estoy haciendo de asfaltero, voy a resaltar la elevada (risas) pendiente de este tramo. Así que hay que concentrarse en llegar, pasito a pasito, a ese faenón inclinado que tenemos ante nuestros ojos. El correr ya casi desaparece. Que corran los de delante, que les tratan mejor. Así que lo dejaremos en andar, lo más rápido posible, pero andar…más que nada porque andando ya voy a más de 150 pulsaciones y tan alto de pulsaciones no he ido ni caminando delante de un toro, así, por exagerar.

Llegamos al inicio de la rampa criminal ésta de las cabras (km 10). Se vuelve a repetir el detalle en el segundo avituallamiento. Si corres rápido, isotónico. Si corres lento y has pagado la misma inscripción que los que corren rápido, pues agua. Podía haber puesto…pues mierda, ya que vacas hay, y muchas, y tienen necesidades, y no tiene baños…Total, que los corredores de segunda enfilamos la rampa mítica del Angliru a pasitos e hidratándonos con agua y bajo un sol de justicia. Pero bueno, una de las virtudes de los corredores de primera que han pagado la misma inscripción (repetitivo el nene) que los de segunda, es que beben un sorbito de isotónico y tiran la botella. Esto lo aprovechará el corredor de segunda que les cuenta este tochazo para coger la botellita, quitarle el tapón y bebérsela mientras camina a más de 170 pulsaciones buscando la meta. Que pone que falta un kilómetro. Uffff.

Al final, otro regalito en forma de curvas de herradura al 20% como máximo y un falso llano para llegar a meta a menos de 50 minutillos de Martín Fiz. Pero claro, él tenía isotónico. Como excusa para no ganar está bien argumentada, no me lo negarás.

Luego en meta, más de lo mismo. O sea, menos de lo mismo. Yo, por lo menos, pude coger una botella de agua. Otros, ni eso. Y son detalles que se han de cuidar, pues estamos hablando de una carrera de asfalto cara, 12 euros (12 kmos). Y si vamos 140 y cuidas bien a 60...pues al siguiente año, los que sufran a cola igual ven más gratificante subir corriendo el Angliru en autosuficiencia, con un camelback, cualquier día que el sentir que somos un estorbo para la organización. Es que con mi inscripción le he pagado los isotónicos a los primeros...y paso!!!.

Fin del joselillu reivindicativo. Hala.

Uy, casi se me olvida, nuevamente dar las gracias a Marisa y Richi por bajarnos a Riosa.

Ah, éste es el perfil de la montañita:

Felicidades...

2010-08-27T11:30:00.004+02:00

Pues eso, que si el año pasado el rencorosillo era yo y la pobre víctima era Claudio al olvidar tan señalado día, llevándole por las zonas más selectas -o sea, empinadas- de la Calderona. Este año, al que no se le va a olvidar es a mí, porque me han regalado una nueva y flamante...tendinitis rotuliana!!.

Y no se puede devolver la hijadepú.

Y como encuentre a quien me la regaló, le hago tragar el vudú y demás utensilios. Sin rencor, eso sí.

Entonces, como esto es muy corto y yo estoy tirado en el sofá evitando el caloraco que hace fuera, pues nada, te cuento brevemente todo, bostezas y te vas a dormir. Con lo que el objetivo se habrá logrado: yo me desahogo y tú concilias el sueño.

El lunes 23, cuando aún era un mozo con toda la vida por delante con 31 añazos, corría en Benicull con unas molestias que me hice en la carrera solidaria de Paterna. En teoría, solidaria era la carrera, no las molestias, así que si alguien las tenía hasta ese día y se le fueron, por favor, que haga el favor de recuperarlas. Gracias.

Bueno, eso, con 31 añazos, en la flor de la vida y correteando por Benicull me di cuenta pronto, o sea, en la salida, que molestaba la parte alta de la tibia. Como experimentado corredor dije..."bah, esto se va solo". Como experimentado corredor, mis recomendaciones son una p*t@ merdé, añado. Así que eso, carrerita sin forzar, a 5 y pico pero con la molestia ahí, latente, saludando a cada zancada. Hola jose, estoy aquí.

Por la noche, dolor. Casi cojera. Uffff. Esto no es bueno. Peor va a ser Vicente. Vicente es el inútil que me ha instalado el aire. Si queréis que os recomiende a alguien que os tangue en la instalación de un aire acondicionado, avisadme. Y Vicente venía el martes a instalar el aire. Venía él, su incompetencia y su compañero. Todo el día para poner un p*t@ aire. Para que luego se vayan y se ponga a chorrear agua por la pared. Todo esto no fue bueno para nada, ni para el reposo, ni para el autocontrol, ni ...uffff, me enciendo. Y el aire no va. A última hora de la tarde, empiezo a encontrar ratos para ponerme hielo, por fin.

El miércoles la molestia continuaba. Y Vicente volvía. Es un tangador profesional. La solución a su incompetencia es poner una bomba horrible en la pared. Que majo; no me va a cobrar la mano de obra. Me pone un aire que pierde agua y no me va a cobrar mano de obra. Eso sí, la bomba la va a cobrar...y dos veces. 50 euros???...ahí tienes 60 monedas, cuéntalas, pesetero...e inútil. La molestia, volvamos al tema, sigue igual. El aire no chorrea. La bomba es fea de c*j*nes. Jose, cierra tema. Nos vamos de comilona, regalitos y demás. Oeoeoeoeoeo. El jose entra en los 32, oh, lesionado...pero sin darle importancia. Seguimos con el tratamiento de hielo para la pierna, politos para el enfermo.

Llegamos al jueves, los polos están tóbuenos, el hielo sigue siendo útil para la molestia. No noto que vaya a menos, pero el primer paso -tras levantarme-, es costoso. Por la tarde, paseíto al consum y molesta al andar, a cada paso...hala, por la noche a urgencias. Para que me den hora el año que viene, me acerco allí y que me digan lo que tengo...además, llevo tres días aguantando y, oh, no mejoro.

Exploración. Te duele aquí??. No. Aquí??. No, me duele en el saliente de la tibia. Radiografía. Uhm. Rodilla del corredor. Nombre demasiado técnico para mi gusto. Tengo la rótula un poco alta y blablabla...que pare, que un antiinflamatorio dos veces al día y aplicarme un gel. Comprar una cincha para parecerme a Nadal y seguir con el hielo...y los polos, imagino.

Pues eso, felices 32 oeoeoe.

Cruzaremos los dedines para ver si podemos estar en Botamarges o Cavalls de Vent...

EnTRInamiento por La Casella (Alzira)

2010-08-18T16:16:00.002+02:00

Pues eso, que a mí me daban tres, así que vamos a hablar de otras tantas rutillas por los parajes de la Casella, allá por la lejana Alzira, oh.

Lo primero que hay que hacer para ponerse manos a la obra…es llegar. Es fácil, seguimos la CV50 sin entrar en Alzira y, tras pasar por delante del casino y dejarnos los eurines –estamos a fin de mes, así que la parada será breve- ya aparecen señales de La Casella. Aquí, todo consejo es innecesario…vamos, que sigas las p*t*s señales!!. Una vez cojamos la carreterilla que nos desvía para allá (que indicaciones más precisas doy a veces), la seguimos hasta unos 9 kilómetros donde, a la izquierda, nos queda un camino asfaltado en subida que lleva al bar (recordemos que estamos en España y la media de bares por hectárea de pino se ha de cumplir a rajatabla) y, recto, una pista de tierra. Uhmmmm, interesante tesitura, ¿para dónde ir?. A la derecha, unos pinetes hacen una sombra muy maja…así que ahí mismo se puede aparcar.

Si lo dejáis en el bar, os daréis cuenta que en el desvío a la izquierda hay una bonita cadena. Si está cerrado, os daréis más cuenta, pues no podréis pasar y reventaréis el coche y si está abierto (con la cadena en el suelo) y lo dejáis allí –así se camina menos al acabar el almuerzo-, preguntad a qué hora echan la cadena que sino…vaya gracia. Bueno, yo ya os he avisado ehhhh.

Total, que hablemos de las tres rutillas. Podía hablar de las vacaciones, pero no, voy a hablar de estas rutillas (la más larga no llega a 10 kmos). Al tema, pues.

En todas ellas, empezaremos cogiendo el sendero PR-CV 303. ¿Mande?...da igual, empezamos cogiendo la carretera asfaltada de la cadena famosa y nos dirigimos hacia el bar. Rapidito, sí, sin perder el tiempo. Cuando, una vez sentado, estás a punto de pedir un platito de morro y la primera cervecita te has de percatar (sí, tú, tú te tienes que dar cuenta!!) que el sendero no se acaba allí, sino que sigue por una pista ascendente. Entonces, no nos queda otra que seguirlo. Es una pista con una verja inicial pero que tú, senderista, puedes sortear como Messi a la defensa rival. Si eres muy culé, haces un remember y la verja pasa a ser Alkorta y tú el mismo Romario, oeoeoeoeoe.

Total, que hemos dejado el bar y la verja y estamos por la pista, siguiendo el sendero –que está muy bien marcado (marcas blancas y amarillas)-. Pasamos por la Casa Forestal (un pelín desangelada, la verdad) y por la reserva de ciervos. Misteriosamente, los días que he pasado a las 12 del mediodía, los primos de Bambi estaban así, un pelín alicaídos y a la sombreta. En fin, sigamos por la pista hasta que, a nuestra izquierda, un poste nos indica de ir al Ouet, a la Cueva Galera, al Mirador...todo por la misma senda, o a la Font del Barber, siguiendo la pista.

Después de toda esta parrafada…diseccionamos las rutas:

1. Ruta del Ouet: Hace mucho calor a las 12 para hacerla, insisto. Es una ruta perfectamente marcada que nos conduce al “Ouet” (sí, lo sé, cada día me curro más los nombres de las rutas). El Ouet es una construcción con forma de huevo (éstos también se trabajan los nombres…) donde tú escribes dentro, parece. Puedes hacer la subida siguiendo las marcas del sendero y las indicaciones de los postes. También hay otra posibilidad, que está también marcada con el PR, en la que sales a mitad de la ascensión final subiendo unas escaleras. Como no sé explicarme mejor…mira el mapita, el track y a ver si así te arreglas.

Eso sí, si subes siguiendo las indicaciones del poste, te encontrarás a unos 100 metros de coronar un montón de piedras utilizado como señal para decirte…”eh, que puedes bajar por aquí”. Y bajaras las escaleritas, blablaba y volverás al PR principal. Ahora bien, espero que no llegues en ese estado que te haga pensar que las piedras te han hablado…

Este es el track de la ruta 1.

2. Ruta del Mirador, La Ratlla, Ouet: Hace mucho calor a las 12 para hacerla, insisto. La ruta está marcada en los desvíos al mirador (está a 100 metros y, mira, no cuesta nada) y al Ouet (y sino, te vuelves a leer el párrafo de arriba, vag@). Para llegar a la Ratlla, cogeremos la senda que queda a nuestra derecha en el poste que marca el Ouet y que, efectivamente…va hasta ahí arriba. Subida por senda entretenida y no muy complicada, en la que si hace sol, puedes acabar ligeramente morenit@. Una vez coronas, te ponen un hito geodésico y un buzón modelo ouet, es decir, que dentro hay una libreta para que dejes tus impresiones (menos sucio que escribir en la pared, la verdad). Bajamos por el mismo sitio y, si te quedan ganas, subidita al Ouet. Como en el track. Hay posibilidad de hacerla más larga…la estudiaremos, por supuesto.

En ambas rutas, antes de coger el desvío del Ouet apreciaremos algo rarito en esto de las sendas que, de momento, conozco por Valencia…y es que van por la ladera de la montaña, con un ligero desnivel, en vez de subir en línea recta en una subida bestial lo que es buenísimo para…bueno, eso, para que te duela todo, sí.

Este es el track de la ruta 2.

3. Ruta de la Font del Barber: A las 6 se puede hacer, está apañadeta. Rápido resumen: bar, ciervos, poste del ouet…seguimos por la pista las indicaciones del sendero que nos llevan a la Font del Barber. Estamos ante un puerto de montaña de estos de los Alpes del Tour, puesto que, con una mirada, se ve por dónde va la pista. Es ascendente, pero sin ser terriblemente dura…traducción, que la hice correteando (aplausos, vitores oeoeoeoouet), y si yo puedo, tú ni te cuento.

Una vez terminamos de subir, nos encontraremos bajando otra cadenita. La sorteamos. Después de cuatro kilómetros de subida, la cintura se ha hecho más finita, así que no pasará como con la verja inicial, vamos, que con ésta ni nos rozamos ;p. Seguimos para abajo y salimos al Pla del Barber. Mesitas de picnic y poste con las marcas del sendero. Que no te pase como a mí, ese poste y un sendero al lado es para que lo sigas…no pienses que es para guiar a las quitanieves. Ays...

Primer tramo de descenso por senda, bonita y tal y después salimos al barranco de La Casella: tramo ligeramente más complicado para correr –de hecho, la media se empeora en la bajada (sí, lo sé, josepaquete, josechungo blablabla)-. Un par de kilómetros después, paso junto a zarzal incluido que te hace pensar que no tiene salida todo lo que hemos hecho…salimos a la Font de la Garrofera y, de ahí, seguimos la pista que nos conducirá a la intersección de la cadena.

Este es el track de la ruta 3.

Y nada, y eso, esto es todo…no me he enrollado casi, así que acabo aquí. Alehop.

Vuelta a la manzana a Eslida

2010-08-06T17:05:00.003+02:00

Jueves. Cuarto día de vacaciones. Cuarto oeoeoeoeeoe. El despertador suena a las 6:45. Leíste bien...cuarto día de vacaciones???. Sí, y lo del despertador, sonando a esa hora, es rigurosamente cierto. J*d*d*mente cierto, añado.

En fin, es el día pactado con mi compi Angel (uno de tantos pindaritos que corre muuuuucho más que yo) para darnos una vuelta a la manzana a Eslida en compañía de nuestras respectivas bicicletas. Importante detalle éste...sino estaríamos aún ahí. Como la crónica la escribo yo y el blog es mío, empiezo a alabar las adversidades a las que me enfrentaré, oh, indicando que mi bici es una de montaña con las ruedas de tacos, eso sí, recién lavada. La suya, una de carretera con las ruedas superfinas. Física, rozamiento y demás cosas de ésas juegan en mi contra, otro oh...

Hora de salida: 8:30 en Eslida, en pleno Espadán. Bonito pueblo en el que los mozos que viven en la parte alta solo tienen un deseo...no liarse con una que viva en la parte baja. Ufff, que dolor de piernas tras dejarle en casa. Volvamos a los prolegómenos de la etapa. Volvamos, pues a las 8:30. Como es de esperar, a esa hora no nos hemos bajado ni de los coches. Es más, creo que ni había aparcado. Jiji, cosas que pasan...

Empezamos párrafo y ya estamos dando a los pedales. Dudábamos entre hacer primero Eslida y luego Almedíjar o viceversa. Como la subida a éste último no me acuerdo exactamente cómo se llega, nos decantaremos por la opción de ascender primero el Almedíjar y dejar para el final la subida de Eslida. Lo bueno de salir desde aquí (desde Eslida, no desde tu ordenador) es que elijamos lo que elijamos, acabaremos bajando. Así que nada más salir, empezamos a subir. Carretera poco transitada, con poco arcén y un túnel en curva la mar de interesante. Es ascendente, a derechas y mi sentido de la orientación hace que salga de él casi pegado al carril central, vamos, 20 metros más de túnel y acabo estrellado en la pared opuesta...Subimos a una marcheta creo que no muy agobiante. En un momento nos plantamos en Aín, lo bordeamos, dejamos a un lado la carretera que va a Alcudia de Veo y subimos la parte final rodeados de pinos.

La subida del Almedíjar es, para mi gusto, una pasada. Iba a poner preciosa, pero no me pega. Así que es una pasada: carretera estrecha, sin marcas viales ni tráfico -nos cruzamos con un par de coches en la subida/bajada-, rodeada de vegetación -mucho pino- y no muy dura. A esto se le añade que en algunos tramos se ve por donde has subido y solo se ve lo que te queda en la parte final. Vamos, que nos guíamos más por la altitud del gps que por lo que vemos. De todos modos, tampoco sabemos a qué altitud está el fin del puerto así que...el gps dijo 796 metros, en la plaquita no me fijé. Ay. Que mal documentado.

De todos modos, Angel y yo, empapados de lo visto en este último Tour, decidimos que un puerto a 40 kilómetros de meta no es lugar para atacar, así que coronamos a ritmo. Mientras le indico que la senda que sale a la izquierda (pendiente para investigar) ha de ser una pasada, aprieto un poquito y cojo los puntos del maillot de la montaña que él no sabe que existe ;p. De todos modos, el acuerdo parece tácito, el kilométrico pindarito para él, la montaña para mí.

Si la subida del Almedíjar me gustó, la bajada es fascinante. Se baja por la ladera de la montaña, quedando ésta a la izquierda y a la derecha el terraplén. Vegetación abundante, gravilla en alguna curva, carretera estrecha, quitamiedos de hormigón y una sucesión interminables de curvas de 90º a izquierda y a derecha. Angel se hace la víctima al inicio de la bajada, pues ha olvidado los guantes; yo, siguiendo el símil del Tour, pues hago una bajada tranquila. El hecho que no haya bajado rápido en mi vida es irrelevante, claro.

Una vez llegamos a Almedíjar -pueblo-, nos dirigimos a Castelnovo y, a continuación, a Segorbe. De camino, pillamos algún que otro repecho que se nos atraganta más que la subida anterior. También de camino, mi compi, asfixiado ante el ritmo de jonsellara que le estaba poniendo, usa la excusa de "ay, me ha picado una abeja" para hacer que frene. Lamentable.

Debido a la tremenda gravedad de la herida producida -inapreciable, vamos-, decidimos que toda la ruta no la haremos del tirón, sino que habrá que almorzar, no se nos vaya a desmayar el chico. Tremendo sacrificio, como entenderéis. Así que abandonamos Segorbe y buscamos la localidad de Soneja. Para ir allí, se puede ir por autovía o por la vía de servicio. Al ir en bici, esta segunda opción es la más adecuada. Así que pongo la marcheta y nos dirigimos para...la autovía!!!

En efecto, pese a que la señal indicaba Valencia o Castellón o algo sobre un fondo azul, yo voy directo para allí convencido que ahí estaba la vía de servicio. Si pusiera vía de servicio...sería demasiado fácil. Pues no, majete, lo que hay ahí es un guardarraíl, que si lo saltas para evitar entrar en la autovía...a los 10'' te pasa un coche de la Benemérita para suspirar y recordar de la que te has librado. Uffff. Angel flipa. Bueno, y salta también. Otro guardarraíl más. Otro salto más. El tramo más fácil de la etapa lo estamos convirtiendo en un ciclo-cross. Guay. Y si esperas que hayamos salido a la vía de servicio...pues como que no. Carretera sin salida. Angel, en una cena familiar, lo contarás y te reirás...hoy no ;p. De paso, vemos el Espadán. Ohhhhh.

Salimos, por fin, a la vía de servicio y llegamos a Soneja. Vemos lo que hizo el incendio del pasado año. Ufff. Duele. Seguimos rodando, vuelve el verde (hola shrek). Buscamos ahora Azuébar. Punto de avituallamiento. Como no hemos contratado a nadie que nos dé la comida en bolsas y así no parar, pues nada, nos lamentamos al tiempo que nos dirigimos hacia el polideportivo. "Un par de bocadillos...". No, no, para llevar no!!!. Mejor en mesa, sí.

Nosécuánto tiempo después, nos dirigimos hacia la parte final de la etapa: Chóvar y coronar Eslida...y dejarnos caer a meta. Parece todo fácil salvo la parte ésa de coronar Eslida. Pues nada, pedales a la obra. Tras felicitar al familiar del alcalde de turno que hizo el cementerio de Chóvar, atravesamos la villa y enfilamos las primeras rampas. Parece que fuéramos a 30 por hora o algo así. No, no. Esto es una réplica del Tour, así que subiremos a la marcheta hasta arriba. Que así se sufre menos. Hala.

El puerto de Eslida lo recordaba vagamente. Todo lo recuerdo vagamente, ya dije en la primera línea que estaba de vacaciones. Me ha sorprendido gratamente. Es bastante semejante al Almedíjar, pero un poquito más bajo y con la carretera en mucho mejor estado. Las vistas son impresionantes, tanto del puerto (por donde has subido) como de Chóvar. Sí, Chóvar es aquello que queda ahí bajo. Y además, pinos, alcornoques...sombrita a las 12 del mediodía, así da gusto subir. Y sin pagar...no como el Hércules lalalala.

El problema de dejar el coche en Eslida es que, una vez coronado el puerto, se puede llegar a él sin dar una miserable pedalada. Faenón. Se ve, bajando, que la subida de Eslida por Chóvar es más suave que si hubiéramos hecho el recorrido en sentido contrario. Así que, la próxima vez que volvamos, lo haremos...en el mismo sentido ;p.

Acábamos la etapa con una cocacola -patrocina como en el Tour- y hablando de carreritas de montaña. C*ñ*, me suena que había un blog que hablaba de algunas...

Ahora bien, solo espero que esto no haya sido efectivamente como el Tour...y no os hayáis dormido. Glups!!!.

Éste es el track, con el tramo en el que saltamos los dos guardarraíles, nos perdemos y tal.

Y éste es el terrorífico perfil, oh. Ni el de Rossydepalma, oiga.

Una de Calderonas...

2010-08-05T18:40:00.005+02:00

Después de enrollarme como nunca contando lo bien que me sentí corriendo en Alzira (explicado con todo lujo de detalles en la entrada anterior), pues voy a tratar de superarme ahora refiriéndome a mi querida Calderona. Sí, esa sierra que no está a más de 40 minutos de casa y que hace cosa como de tres meses que no me dignaba a pisar. Y eso que gane el II MIjC, que sino...Así que casi que mejor quedaría poniendo lo de "querida" en cursiva y me evito explicaciones...

Así que, en plan rebajas, vamos a ponernos en 2x1 (2, de cajón, de 1º de EGB, vamos) y hablar de un par de salidillas que hicimos recientemente por esos lares.

Así que ahí va la primera. Rapidito, que hace calor. Cojo carrerilla y lo suelto todo de golpe. ¿List@?...pobrecit@s!!!.

Primer día de vacaciones (oeoeoeooe). Me despierto a las 7 y pico. Tan difícil de explicar que no lo voy a hacer, va. Dirección Segart. Pueblo en fiestas. Banderitas, barra de fiestas, escenario de fiestas. Jose en fiestas también. A correr. Todo esto sin plan de entrenamiento ni preparador que me lo exija. Más difícil de explicar. Subida por el GR. En 15 minutos arriba. Me sorprendo. Uhmmm. Oeoeoe. Pista. Bajada de postes. Es más rápida bajarla que subirla (cuesta abajo, hasta la m**rd*, corre...pero poco más que en la subida). ¿Es más rápida bajarla que subirla?. Pasopalabra.

Otra de postes para coger la subida a la Cruz. En este valle, el cura se equivocó y puso el Monasterio (Santo Espíritu) abajo. ¿En qué estaría pensando?. Para resarcirse, la Cruz, ahí arriba. El no la subió. Fijo. Dejamos los postes. Cogemos los piolets. 300 metros duritos. Coronamos. 50' clavados.

Descansamos. Ahmmmmm. Buena idea levantarse a las 7. Ahmmmmmmm. Coronan dos senderistas saguntinos. Ella es Marga, él...no sé. Jose, pregunta nombres, que no te van a comer. Ay. Me cuentan como ir al Xocainet. Montaña nueva, bien. Bajan. Exploremosla. 35 minutos después de coronar (estar tumbado como un perro al pie de la Cruz) hago como el Xerez...y también bajo.

Abajo, aburridos, me esperan. Lo primero que digo es, por si acaso...No tengo nada de valor ;p. No sé si me refiero a que no llevo reloj (merdé, el gps) o que me parezco al leoncio del País de las Maravillas. Mentira. Me esperan para indicarme el camino correcto. Gracias. No lo habría descubierto nunca, me temo.

Bonita senda. Descendente y libre de piedras. Es tan bonita que hay que girar a la izquierda y encontrarse con unos desniveles del copón. Aquí las motos han hecho de las suyas y algunos tramos hay que subirlos cogiéndose de las raíces. ¿Lo que una rama te dio, otra te la devuelve?. La senda se suaviza y encontramos un poste (otro más, aghhh) que indica el Morró a 10 minutos. Vayamos.

Subiendo al Morró/Xocainet, me vuelvo a encontrar a Marga y su acompañante. Jeje. Hay otro camino. Otro jeje con los ojos inyectados en sangre ;). Lo cual es bueno...ya que la senda de las motos es como subir por un tobogán del Aquasol (si aún existe, que no lo sé). Y ellos no parecen especialmente agotados. Jose, ve, por ahí, por el camino facilito....;p. Deberes para otro día, buscar esa senda y dejar una ruta apañadita.

La subida/bajada al Xocainet es por una senda un pelín inclinada, pero bastante corta. Por lo menos un consuelo, ¿no?. De ahí, salimos a una pista que, si todo va bien, debe salir a la senda de Segart (GR). Y como jose está de vacaciones, oeoeoeoeoe, pues todo va bien y sale allí mismo. Contemplamos la opción de subir a la Mola por la caries pero estoy taaaaaaaan vago, que lo descarto unilateralmente.

El track está aquí.

Y el mapita es éste. Visto así, no parece tanto. Creo que alguien ha perdido la forma, ehhhh

Y la otra, pues la otra de novedosa tiene...poco. Para que engañarnos. Saliendo de Serra, pasar por la Font de Deula, seguir para arriba para arriba hasta que se acaba todo...en efecto, llegamos al Mirador de Mireia. Lo único fuera de lo normal...es que no hace sol. El sol no sale ni a verme subir. Pues vaya. Que sí, que muy humilde no queda...pero es que es julio, que imagino que si viera las noticias dirían que es el julio más caluroso de nosecuantosaños. En fin, sigamos.

Con gran pesar, nos dirigimos al hito. Ahí vuelve a escena el vaguncio que tengo dentro y me quedo un cuarto de hora tirado al pie del vértice. Se está bien, sí. Sobran 150 moscas, si acaso...Sale el sol. No es comodidad, pero cierro hasta los ojos. Ufff.

Y claro, después de eso, quien tiene ganas de seguir...y menos mal que lo que hay ahora es bajada. Bajamos el hito hasta la senda ésa que inauguré en el MIjC. Creo que desde ese día nadie la ha pisado. Ya que a cada paso le sigue un au. O un ay. Total, que cuando se acaban los dolores, digo, la senda y sus zarcitas, nos encontramos con la subida al Pla dels Ermitans. Entonces...¿qué dolores se han acabado?.

Pues nada, como esto se me está haciendo muy largo -casi más que entrenarlo-, coronamos, bajamos, bajamos más y llegamos al coche. Puffff. Menos mal que no ha hecho calor...

El track es éste

Y el mapita tan cuco, pues este otro:

Volta a Peu a Alzira sin zarzas

2010-07-19T21:27:00.002+02:00

Ha estado chula, me ha gustado. Si puedo, repito*.

Lo bueno, si breve (¿¿??), dos veces bueno.

* Hace mucho calor, ni a vosotr@s os apetece leer, ni a mí escribir. En paz ;p

Y cómo explico lo de Benassal???

2010-07-04T00:26:00.003+02:00

Si ya fue difícil explicar a la gente ajena al mundillo éste que nos tiene tan atrapados lo de estar 24 horas dando una vuelta a la manzana a Albocàsser, pues también tiene las mismas trazas eso de decir "yo hoy no salgo, que mañana corro a las 7.30 a cientoypico kilómetros y, claro, a las 5.15 en pie". "¿Pero no vas corriendo?, te estás haciendo una nenaza"....ya ves.

Así que eso, a las 5.15 de un sábado que no trabajo, pues despertador sonando, cojo los ojos de la mesa, me los pongo y empieza la marcha. A las 5.35 en el coche. A las 6.30 por Castellón. Carretera ceuvenosecuantos, vista impresionante del Penyagolosa al pasar Vall d'Alba (solo por eso ya merece coger esa carretera)...esperando que, por magia divina, aparezca un desvío a Benassal. ¿Lo ves?...pues yo tampoco. 6.50, empiezan las angustias. Ondia, está pasando Albocàsser. Hoy la crónica será corta: llegué tarde y me volví a dormir. Sincera y sentida también, la verdad. Salvado por la campana, sin embargo, aparco a las 7.20. Gps, botellita de agua -el Camelback hace de Torres y se va al banquillo- y a por el dorsal. Saludos a los compis y a esperar el inicio.

Sale un tío a un balcón con una escopeta. Me cago. Ah, apunta al cielo. Detallazo. Pum. Paloma ko. Empieza la carrera. Me veo bien así que corro. Jose corriendo en las primeras rampas de una carrera oeoeoeoeeooe. Mira, más difícil es que España esté en semifinales de un Mundial...Problema. Siento los síntomas de la aparición del tío en el balcón. Escapatoria. Lalalalala. Vuelta al pelotón. A la cola del pelotón. Cuidado en la salida que se monta un tapón, me decía Eduardo. Cola de pelotón y taponado. Menos mal que tenía ganas de correr...

Corramos, pues. Al ratín me encuentro a Francis. Sí, la misma que en Madrid nos pegó una pasada que nos tuvimos que coger el dorsal con las manos y todo. ¿De dónde sales?. Son casi las 8, no me parece el tema más adecuado. Ánimo. Blablabla. El principio es mucha senda así que tampoco es que lo perdido en el tapón se pueda recuperar en un momento. Ni en dos...bueno, la excusa ya está bastante esbozada, solo falta pulirla.

Carrera bastante corrible ésta de Benassal, tramos de senda no muy complicados, algún que otro repecho de aymemuero, pero corredora. En los avituallamientos (cada 4/5 kmos), vasito de agua, trocito de plátano y a seguir. Al Camel no le echo de menos. A Torres, tampoco. Seguimos trotando/corriendo y la primera hora la pasamos con una media inferior a 7'/kmo. Corredora, sí. Lástima de tapón. Es la excusa, hay que usarla.

Antes de la rampa de hormigón de nosequé kilómetro (12 o así) me encuentro a Eduardo. Ahí sí que me doy cuenta de la cantidad de tiempo perdida en el tapón. Hala, cómo te pasas!!. Da igual, no lo va a leer. Pongo aquí un guiño de éstos para quitarle trascendencia y, así, evitar la demanda. Guiño: ;p. Fin del guiño. Está raro, le digo de almorzar luego y lo rechaza. Subimos la rampa en primera. Siento que estoy correteando bien. No hago cambios de ritmo (excepto de ir mal a ir fatal...) pero me noto bastante bien. Obviamente, lástima de tapón.

Casi sin darnos cuenta, nos plantamos en la última subida: una ermita. Sigo pensando que quién propuso hacerla ahí arriba del todo, no subió ni una miserable piedra. Bueno, subiremos porque no nos queda otra. Subimos por una minipradera -donde me veo flaquear (y eso que esta semana sí que entrené...5 kilómetrines)-, luego unas escaleras, atravesamos una carretera, más escaleras y una explanada. Vaya, sí que se ha subido pronto a la ermita. En efecto, soy uno de esos inocentones que creyó que en esa explanada estaba la ermita. Pues no, es más, si levantas la mirada está todavía ahí arriba. Si parece que la han subido más y todo. Puf. Avituallamiento, ducha y para arriba. Aún nos quedan ganas de trotar. A punto de coronar, nos damos cuenta que no nos queda nada..."cuesta abajo, hasta la mierda corre". Con ese principio, llegamos fijo. No sé en qué estado, pero llegamos.

Primer tramo del descenso. Si subía suelto, bajar bajo como el Xerez...disparado. Hay un tramo que me quedo impresionado de lo rápido que voy. Los del helicoptero también. A ése habrá que recogerlo, me parece oir...todo tan idílico hasta que nos encontramos un repecho del 15. Ahí duelen un poquito las patitas. De todos modos, ese dolor desaparecerá cuando una mujer, con toda su buena fe...y una manguera, acierta en todo el ojo. Ay. Chof. Ay. Rápidamente, me olvidaré de la molestia. Ya que, la misma mujer, con la misma manguera (ahí ya dudo de la buena fe) me tira el chorro en la espalda. Y todo eso sin decirle nada.

Y ya solo nos queda acabar. Bajando una senda entre naranjos siguiendo al de delante (evidente, de cajón, blablabla) oigo un ploc, una rama que se mueve y una mano que se lleva a la cabeza. La historia, cuanto menos, me suena. Merdé, sangra. Más competencia para el blog. Bueno, no es mucho, es una heridita-recuerdo de Benassal. Llegamos a la conclusión que, en el reglamento de las carreras, tendrían que indicar para los que supéramos cierta altura, los puntos peligrosos. Por pedir...

Llegamos a meta tras dos horas veintipico minutos. Allí estaba Ángel. Sí, mi rival del kilométrico (a este paso me tendré que equivocar haciendo alguna suma lalalalala). Salió un pelín detrás, se medio despistó con mi parada en boxes y se ha tirado toda la carrera intentando cazarme. Y yo a él. Nos necesitamos...hemos de ser dos para ir a almorzar ;p.

Cuando esté menos perro, pongo el track y el perfil. Hasta entonces, no sé, tomaros una horchata o algo...

Ah, y por la tarde tocó defender en Xeresa el noble título de "elquemáscorreenlascomidasfamiliares", recuperado en Ribarroja tras no mucho esfuerzo y un sprint agónico. Pues eso, que mantengo el título. Estoy muy feliz. Guille no. Las piernas trataré de cambiarlas aprovechando las rebajas...

Por último, seguimos ansiosos ante la decisión que tomará la paraguaya ésa patrocinada por Michelin...

Nosequé de Ranes, Tendetes y dolor de culetes!!

2010-06-20T20:00:00.002+02:00

- Hoy en el parque habían 10.000 palomas!!.

- ¿Mensajeras?.

- No tensajero nada...hoy en el parque habían 10.000 palomas.

Y esto más que nada para decir que lo ayer acaecido es real. Poniéndonos en antecedentes, las carreritas de un día entero no están sirviendo para recortar distancias en el kilométrico pindarín, así que, aprovechando la semana de vacaciones -no tengáis envidia, se me acaban ya, snif- decidí apuntarme a la carrera de Llanera de Ranes, con salida a las 18.30.

Bien. Hasta aquí todo normal. Ahora bien, como todo el mundo sabe, no es lo mismo Rossy de Palma que la másguapa de Palma. Lógico, creo. Tampoco es lo mismo Amaia Salamanca que la U.D. Salamanca. De cajón, vamos. Por tanto, si la carrera se celebra en Llanera de Ranes, no tiene ninguna lógica ir a Llosa de Ranes, ¿verdad?. Pues para allá que fuimos. Bonito pueblo. No se ve a nadie con dorsal, porque no hay ahí carrera pero bonito pueblo. 18.10. Buena hora. La salida en 20' y yo...yo estoy en Llosa. Guíadecarreteras...uy, hay un Llanera de Ranes aquí al ladito. ¿Será ahí?. jijiji. Sí, será ahí. Inútil!!.

Cambiate, corre. La salida es a las 18.30. Aparca mal, corre. Ufff, ufff. Que poco estrés hay en la cola para salir en 5 minutos, ¿no?. Megáfono: "A las 18.30 se dará la salida para la categoría de 0 a 3 años...". Imagino que físicos, así que...de todos modos, lo compruebo con el dni...ejem, ¿tupido velo?, ¿que se abra la tierra?. Tan solo me he equivocado de hora y de pueblo. Bien. Ah, y tengo sueño...Luego, si queréis, me preguntáis porque prefiero la montaña al asfalto...ays.

7.30. Salida. Pum. ¿Lloverá?. Vuelta al pueblo. Circuit de La Costera --> una cuesta. Sol. Luego, una vuelta más larga. Como mandan los cánones...ahí abajo y luego subís. El sol os dará un poco en la cara. Nada más. Y la rampa más dura, la última. Agua. Segunda vuelta larga. Más sol. Otra vez la rampa. 185 pulsaciones cojo por ahí. Y seguro que ahí harán las fotos. Desconsiderados. Meta. 7,2 kmos a 4'37'' el km. Cola, vaso coca-cola y camiseta de algodón. Uffff, no recuerdo la última. Está cuca. Ya no sé dónde está, pero bueno...me ha gustado todo esto por un eurito. Y encima no me ha llovido. ¿Estará cambiando algo...?

Sábado noche. 1 cerveza, 2 cervezas...así hasta cinco. Rimas fáciles no. Así hasta las 5. Insisto, rimas fáciles no. A casa, a dormir. A las 8.00 suena el despertador. Que se despierte quien corra. Presión del kilométrico. Carrera de Tendetes al ladito de casa. Entonces habrá que levantarse. Inicio del autobombo publicitario personal. 8.30 me levanto, me cambio y a patewing para allá. ¿Estoy loco?...recordemos que la semana pasada hice eso sin descanso ;p. Fin del autobombo publicitario personal. Desayunamos de camino. Cuánta gente!!. Último no quedo. Por si acaso...no salgamos del final. Dejo de desayunar. Pum. Sol. Intentamos no chafar al de delante. Que no nos chafe el de atrás también es positivo. Mira, los primeros ya vuelven. Por aquí, por allá, por el río, volvemos, subimos, meta. 6 kmos a 4'38''. Lo firmo. Me ha ganado el Guille. Esto no lo firmo pero se preveía. Lo que no pasó en Almansa, pasó aquí. Aunque bueno, lo realmente importante, por supuesto, es lo de abandonar las lluvias torrenciales. Aquí, quien no se consuela...De momento, no cuesta nada decirlo con la boca pequeña, o no decirlo, para qué engañarnos, porque el tema no salió...pero he perdido el título del que más rápido corre en las comidas familiares. Menos mal que Suiza hace que esto pase casi inadvertido. Pero, bueno, el viernes, en Ribarroja, a recuperarlo.

En cambio, el sábado por la mañana (sí, eso de los ejes de tiempo no lo domino del todo) me autoproclamé campeón del mundo de subida con inercia. Hablamos de bici, claro. Y hablamos de subir los repechos tras un tramo previo de llano o descenso. Es lo único que saqué en claro de la ruta. Eso y el nombre de la cuesta que hicimos: "Las 5 subidas". Que manera tienen algunos de currarse los nombres, ays. Alicia, por su parte, también sacó claro que es menos cansado -y mejor, para que engañarnos- cuidar a sus tres bambinos que aguantar a un tío plasta decir "falta mucho??", "por qué vamos hacia la derecha si ahí está la subida??", "tengo pis" y similares...Lo del dolor de culetes, obviamente, por esto.

Por último, valgan estas líneas y este retorno al mundo de las dos ruedas como homenaje a Paco Fenollosa. Un abrazo.

Trail Maestrat Extrem...acabado!!!

2010-06-13T19:26:00.018+02:00

...Y cuando digo acabado, me refiero tanto a la carrera como a mí. Ay.

Y luego va eso de contar qué tal te ha ido. Y, sobretodo, a quién se lo dices. Porque si le comentas a alguien ajeno al mundillo que has estado un día entero (menos unos minutillos) para, saliendo de Albocásser, dar una vuelta de 118 kms...que te conduce de nuevo a Albocásser (aquí seguro que no entienden la finalidad ;p), con ampollas los últimos 30, con un chaparrón de ésos que hasta las ranas llevaban chubasquero y los uitos recalentados desde la cuarta hora...pues es posible que te califique con un piropo que va desde perotúestástonto a definitivamentetuestástonto.

Y, si se lo dices a alguien que sí que sabe de qué va esto, pues te dirá, resumiendo, oletusuevos (sí, los recalentaos), generalmente acompañado del estáscomounacabra. Nótese que esto me lo estoy diciendo a mí mismo para subirme la moral y tal ;p. Lo primero, claro; lo segundo lo tengo asumido.

Con el mal sabor del abandono en Agua-dalest (UTMDA), Albocásser y su Trail Maestrat Extrem era la elegida -había pocas alternativas, lo sé- para comprobar si esto de las carreritas de más de 100 kilómetros eran factibles para un menda como yo o, sin embargo, era como los cuartos de la Champions para un madridista, o sea, algo imposible.

De la salida hasta que como macarrones como si fueran los últimos...

Así que con esa presión y un entrenamiento reducido a la Volta al Terme de Fondeguilla, nos plantamos en la salida. Foto. A las 10. En aemet.es se pronostica un 90% de posibilidades de lluvia. Por tanto, el sol es de escándalo. Ya lloverá cuatro párrafos más tarde. Pum. Salida. Primeros tramos bastante corribles así que aprovechemos. Seguro que luego hay ratos para andar...

A la altura del kilómetro 2 se va a producir la mayor novedad de la carrera y ésta es que...voy a correr en grupo!!!. Tras la salida cañón, empieza a pasarme gente y gente y gente...hasta que Javi y el argentino Raimundo (el Gringo), que iban a hacer la carrera juntos, me cazan. Donde caben dos, caben tres. Gracias Ikea. Así que vamos rodando los primeros kilómetros hasta que el 10 (Villar de Canes) lo pasamos en poco más de una hora. Y eso que son las 11. Y eso que hace sol. Me huelo que toda no va a ser así, por tanto, mejor cojamos tiempo para el colchón. Por si acaso, más que nada...

Pero bueno, esto es una carrera de montaña...así que va siendo hora de subir algo, ¿no?. Busquemos el Pla del Sabate. Si os parece bien, bien y sino, pues nada, es lo que hay ;p. La subida que nos lleva allí es cómoda y bonita. ¿Bonita?, ¿te quedan más de 100 kmos y una subida es bonita?...ay, deja que me explique, y es que es una subida muy diferente a las que nos solemos encontrar en las carreras y es que esta subida va por la ladera y no es el típico ascenso al muro de turno. Una vez arriba...llamada de teléfono. "joselillu, ¿vienes a comer?". "Ay, no puedo, estoy corriendo...". En efecto, para evitar comentarios como los de las primeras líneas en casa...se me olvidó avisar de la carrerita. Un lapsus. Ya ves.

Una vez coronado, toca bajar y buscar el primer avituallamiento. Merdé. Estoy seco. Después de la virgen de Lago (Mapoma), aquí se nos aparece la generosidad en forma de persona con un vecino que nos deja una mesa, unos vasos de plástico y un par de garrafas. Gracias, buen hombre. Repostamos un poquito y bajamos. Nos plantamos en el avituallamiento y a comer como si fuera una boda. Vamos bien de tiempo y estamos ya en el 25. Entre pitos y flautas, sé que pasamos con una vista espectacular del Penyagolosa, como solo me acuerdo que hacía sol y que en la foto no salía del todo mal, pues nada, lo digo aquí que debió ser sobre el k18 o 20. Foto.

Buscamos la Serra en Segures sin temor que se me lleve el viento. Otra cosa no, pero comer he comido bien. Miramos el cielo...y el cielo azul se empieza a grisear (toma palabra). ¿90% de lluvia?. Igual aciertan...Ascenso por pista, coronamos y bajada por pista a buscar el barranco. En el kmo 32, a la entrada del barranco se produce un momento clave de la carrera. El trío, se convierte en cuarteto con Eloy. Foto. Juntos estaremos...uffff, un montón de horas. De momento, la primera será por el barranco. 8 kilómetros de barranco. Y parte de la segunda también. Ahí es nada. Sale el tema de las botineras y de si Messi no es feliz en el Barça. El Gringo empieza a no caerme bien ;p. Lo del novio de la peluquera, sí, ése que mea sentado...ves, tiene gracia. De todos modos, el barranco es monótono (sí, aburrido de c*j*n*s) y complicado de correr...así que lo caminamos. ¿Qué no sabéis de que hablo?...normal, ni nosotros mismos lo sabíamos. Sigamos

El barranco sigue siendo aburrido. Pongamos música. Al cielo gris le empiezan a acompañar bonitos truenos. A continuación, un poco de agua. Luego, mucha más. Así que el grupo se enfunda los chubasqueros. Yo, por mi parte, empiezo a andar como un vaquero (uffff, que dolor). Hasta Ares, la lluvia será una más. Pasamos, por tanto, a ser cinco (ja ja ja).

Tras una parte final de barranco con lluvia torrencial -y aun quedan ochenta kms- empieza una subida impresionante que nos conducirá a Culla. Las vistas son espectaculares y las nubes bajas las hacen más impresionantes. Estoy tan emocionado con abandonar el barranco, que los seiscientos y pico metros de desnivel a los que nos enfrentamos los considero una bendición. Foto. En poco más de 50' nos plantamos arriba. Ahora buscaremos Culla. Son casi las 5. Argentina ya gana 1-0. Uno del grupo está contento. Los otros, cansados. Merendamos.

Nos dirigimos ahora a Benassal. No sé qué rima sale de Benassal y pardal que alguna chica siente vergüenza ajena y todo. Esa chica es Visi, la que convertirá el cuarteto en quinteto. Sí, esa chica es la que nos dejará en Ares (kmo 65) y en el avituallamiento del 70 ya nos meterá 20 minutos. Creo que debimos meter Axe en la bolsa de la ropa que recogíamos en Ares. Obviamente, le comentamos si a su respectivo le hace mear sentado. Se rie y no nos pega. Ah, finalmente, los de Maradona ganaron. También nos preguntamos la relación por la que Javi se pone a echar un pis y aparecen dos mujeres. Superpoderes, parece.

Bueno, he mezclado en el párrafo anterior no se cuantos pueblos, kilómetros y avituallamientos. Lo importante es que, coronando la Masia la Mola, me pierdo. Soy un torpe y me pierdo. Sin necesidad de Lobatón, cojo el camino y, un poquito más adelante, me reencuentro con mis compis. Llegamos a Ares. Pueblo muy bonito y que merece la pena visitar...como todos los de la carrera. Foto. Resulta que las corredoras de Mapoma-Fondeguilla son de Vilafranca. "Hay muchos abandonos, ¿cómo estás?". "Voy joio, pero contento, bueno, contento no voy"... Reconozco que camino de Ares paso una crisis bastante interesante. Quiero comer macarrones ahg ahg ahg. Llevamos once horas. Van 65 kms.

Desde que me como los macarrones, hasta que me da por llegar a meta oeoeoeoe

Como macarrones, ahg ahg. Me cambio los calcetines. Cojo el térmico. El Xufero (Paco) me deja vaselina (gracias) que los problemas de rozadura son bastante interesantes. Un cafetito. Sale Visi. Quedamos 4. Salen los otros tres. Quedo yo. Pienso en dejarles que hagan marcha y yo ir a mi bola. Al rato, viéndoles caminar, troto un poquito para unirme a ellos. Si veo que no me recupero del mal rato camino de Ares, les dejaré que hagan marcha...De momento, vamos juntos. De paso, aprovecho y hago una llamadita: "si mamá, te acuerdas lo de la carrera de esta mañana...pues sigo en ella. Sí, y espero acabar mañana...". Desheredado, claro.

En nada se hará de noche. Esta segunda parte del Trail la haremos en plan senderista. Correr correremos nada, así que andar, andaremos todo. Vamos, plan senderista estricto. El siguiente avituallamiento sólido está en Catí, kmo 92. Un puñado de horas por delante. Aquí me hace gracia la forma en que está marcado un sendero. Para evitar confusiones, el sendero lo marcan con dos cintas y la pista, para impedir pasar por ahí, con una vaca. Si tienes uitos (que envidia), pasas.

En el tramo nocturno, ser cuatro nos va a venir bien...más que nada para buscar las cintas que nos marcan el camino. Hay cruces en los que no sabemos por donde hay que tirar, así que Javi mira para allá, Eloy por allí, el gringo por acá y yo, yo redacto ;p...Afortunadamente, no tendremos ninguna pérdida. Dejando atrás Ares y la senda de la vaca, buscaremos La Llecua, un poblado abandonado -parece-. Antes, una subida bestial que yo agradezco hacerla de noche...porque no se ve lo que queda. Lo malo es que tampoco se ven las cintas. Otro ay. Eloy saca unas chuches. Foto. Un minuto después, solo queda la bolsa. Bajemos. Van pasando los kilómetros y llegamos a La Llecua. Por ahí, el gps está cargando así que vamos a base de suposiciones de porque kilómetro vamos. El mazazo lo tendremos cuando nos encontramos el 80. Ibamos con la ilusión de no haberlo visto. Bienvenidos al mundo real. Mecawen.

Y nos vamos a ir acercando al momento clave de la prueba: la subida al Balneario de l'Avella(k87). Y va a ser clave porque ahí Eloy va a tener los primeros problemas en el ascenso. Pasitos cortos y no pares. Aquí se empieza a juntar el kilometraje con la hora. Excepto Javi, el resto no ha pasado de los 93 y de las 16 horas...así que nos estamos acercando a un terreno novedoso para la mayoría de nosotros. Una vez arriba, ahora es el Gringo el que pasa por una crisis. Yo voy a ver si me quito una piedra que tengo en la planta del pie. No hay piedra. Uhm...es una ampolla y grande. Bien. Continuemos caminando. En nada estará Catí y su avituallamiento...Mientras, vuela otra bolsa de chuches de Eloy.

El tramo tras el Balneario es ascendente, así que Catí está más lejos de lo inicialmente previsto. Uff. Dolor de piernas para mí. A la ampolla del pie derecho, le acompaña otra en el izquierdo. Poco a poco, vamos cayendo todos. Vaya. Ahora sí, empezamos a bajar a Catí. El Gringo pierde conversación. Un argentino sin conversación??...vamos, que cada cual saque sus conclusiones. Al tiempo, Eloy recuerda vagamente la bajada. La parte final es un auténtico pedregal. Se ve Catí. Llegamos a Catí. Queda solo Tirig y Albocásser. Traducción: quedan 27 kms. A 13,5 km por ampolla. Buen reparto.

K92: Catí. Nos movemos por las 17 horas. En el avituallamiento Eloy se marea. Se tumba. Se levanta. Se sienta. Se marea. Se tumba. El resto nos empezamos a enfriar. Tiene pinta que ahí nos vamos a separar. Dejamos a Eloy, tumbado, que recupere, bien acompañado (ahí había 6 chicas mínimo, así que este párrafo no es necesario que lo lea la churri ;p). Lo importante va a ser que coma y asimile el alimento, que se recupere y se enganche a alguno de los que vienen detrás. Seguimos. Pronto paramos. A 40 metros hay un pub. Entramos y nos llevamos la ovación!!!. Nos sale una chica de Moncada. ¿Qué narices hace una de Moncada en Catí?...¿y eso lo preguntan unos que llevan 90 kmos a las 3 de la mañana con un frontal en la cabeza?. En fin, sigamos.

Paseíto por Catí y rapidito a subir a a la ermita de Sant Vicent. Lo de rapidito es un decir. A mí me frenan las ampollas. Al Gringo, los pies. A Javi...nosotros. Subida por pista. Ya la conversación empieza a escasear. Así que vamos a coronar y bajamos a buscar Tirig. Última villa antes de la meta. Durante la bajada, abandonaremos a Casiopea y el frontal, pues nos empieza a amanecer. Tengo la estúpida manía de, cuando llevo 20 horas seguidas en una carrera, liarme a bostezar y dormirme de pie. 10 minutos malos y recupero el paso. Ahora es Javi el que se duerme (la llevas...). De paso, llegamos al 100 (foto, claro oeoeoeoe) y...cogemos la ronda de tierra hacia Tirig.

En Tirig hay solo tres almas y llevan dorsal. Llevan 103 kilómetros y van a subir a una ermita. Pues nada, se sube. Vamos a andar ahora con exquisiteces y caprichitos...Una vez arriba, pista pista y pista hasta llegar a la rambla (le llamo rambla porque si le llamo barranco, nos da bajón por recordar lo padecido, ay). Allí Javi se va. Se va a desfogar los últimos 5 kilómetros. Pues nada, el lisiado1 y el lisiado2 se quedan con el objetivo de llegar a meta con el mínimo desgaste. Vamos, el mismo objetivo que tenían hace 113 kmos. Uffff, sí, cuando hacia sol ;p. Ufff, sí, cuando podíamos correr. Nos queda un último ascenso por senda. Por tanto, queda terreno para que al Gringo se le reviente una ampolla. Dios. ¿Algo más nos falta?. Sí, cuatro kilómetros. Seguimos. Salimos a la carretera. Vemos lo que queda. Intuímos un foco que es el del polideportivo...y ahí se acaba. Y van 23 horas largas. "Oye Gringo, si apretamos un poquito, bajamos de 24 horas". Subimos un repecho de asfalto, trotamos, apretón de manos a 50 metros. Enhorabuena. Hemos acabado. Oe. Otro oe. Otro más: oe. Oeoeoeoeoeoeeoeoeoe. Camiseta de finisher. Ésta sí que es ganada y sufrida y porque la boda fue la semana pasada, que sino me la pongo y todo...

Y aquí, no sé, habrá que poner alguna foto de la meta o algo, pero es que no la tengo todavía, jo!!! Y la clasificación tampoco. Otro jo. Así que, no sé, pondremos algo acerca de las sensaciones un día después de la llegada...y dos después de la salida.

Atención, reflexión: camino de Tirig íbamos j*d*dos, cansados, con sueño, la mirada perdida -cuando estábamos despiertos, claro...-. Ibamos mal, pero no parábamos. Lo de sufrir internamente lo llevábamos controlado (los elementos externos se controlaron con el chubasquero). Y sabíamos que íbamos mal pero queríamos llegar. Un objetivo que, visto desde fuera, parece una animalada. Tranquil@, lo es, lo sé. Nos preguntábamos que esto, ufff, muy complicado, muy exigente, que ya veríamos si repetíamos o nos centrábamos en las de 65/70 (mariconadas, como veis)...pues hoy, 24 horas después, con las ampollas desinfladas (chincharos!!), el tobillo con un poco de movilidad, un caminar bastante más distinto al de Robocop (vivan mis uitos oeoe) toca empezar a pensar en la siguiente, ¿no?.

P.D: en la salida de una carrera, nunca digas que vas a jubilar a las zapatillas...se pueden vengar ;p. Ay.

P.D (2): tanta carrera y tanta leches y se me olvida agradecer al C.M.Desnivell el pedazo de carrera que nos han ofrecido, con unos avituallamientos que eran una pasada (había más marcha en el puesto de Catí que en el pub de al lado), con buenas caras pese a la que caía en Culla...gracias, por tanto, a todos los que han hecho posible que hayamos podido disfrutar de este día (así, literal) de montaña por el Alt Maestrat. Y, por supuesto, agradecer el detalle de dejarme ser de la partida pese a que el plazo estaba cerrado.

Problemón!!

2010-06-05T11:39:00.004+02:00

- Doctor, tengo un problema.

- ¿Qué problema?

- Verá, desde hace un tiempo, se me olvidan las cosas.

- ¿Y desde cuándo tiene ese problema?.

- ¿Qué problema? ;p

Bueno, pues sin llegar a esos tintes dramáticos el jose, que se lo estaba pasando tan bien en Guatemala, decidió buscarse su propio problema en Guatepeor. Ese problema no tiene nombre de mujer , porque llamar Trail Maestrat Extrem a una chiquilla tendría narices. Aunque si me das a elegir entre ése y Jennifer del Remedio...tendría mis dudas.

Ay jo, que me voy del tema (y mira que es raro)...que faltan menos de 7 días para la salida de la carrerita de marras. Carrerita que se realizará en la castellonense localidad de Albocàsser y que consta de la módica cantidad de cientodieciochomil metros seguidos, algunos para arriba, algunos para abajo y algún otro en llano. El recorrido llano llano, no es, o por lo menos así lo atestiguan los cerca de 7300 metros de desnivel acumulado, así que parece que se subirá algo más que un puente de los que superan las vías del tren. Uno no, pero si son 1200 creo que saldrían las cuentas...

La distancia me entra por un oído y me sale por el otro, el desnivel, lo mismo. Lo que más me preocupa (ojo, he dicho preocupar...me hago viejuno, confirmado) es el pedazomegacalor que nos puede hacer ahí. Ayer me dio por hacer el último entrene de fondo, consistente en los 5,1 kilómetros que consta en ir y volver de Paiporta (o Picanya, no sé, siempre los confundo) a eso de las 10ymedia...y en el 4, en la mitad de la llanura, sé de uno que se quería morir. Y ya no te digo parar. Y no llevaba el macuto encima con todo el peso ni nada...Así que las 8/9 primeras horas (se dice así, en plan cotidiano) -o 500 puentes- van a ser duritas. Mamá, volveré moreno.

Por otra parte, también es fácil de notar que ahora mismo podía estar haciendo otro rodaje peeeeeero...lalalala.

Como se que os habéis quedado harto perplejos, os dejo un nuevo "dónde está walli en Faura" para quitaros la angustia. "Ya podías haber dejado la botella de ron, bandido", pensaréis (o es lo que pensaría yo??, ay ;p) Hala.

(sacado del fisbú de Juanmi)

* El miércoles batí el record del mundo: 4 kmos a 4'32'' oeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoe.

* Lástima de Mundial, que nos va a quitar todo el protagonismo mediático a los fieras de la salida. Ays.

I Maratón por etapas Faurandeguilla: Volta al Terme + Faura

2010-05-30T17:38:00.008+02:00

A dos semanas vista de empezar -y acabar, espero- la vuelta a la manzana de Albocásser, nos presentamos con una trilogía bastante interesante: Volta al Terme, Faura y despedida. Así que, sin más historias, nos plantamos a las 6 de la mañana en Fondeguilla. Podía hacerlo más dramático y decir que el despertador sonaba a las 4. A las 4. Un sábado. A las 4. ¿Qué es eso que dicen que el fin de semana está para descansar?. Que me lo cuenten a las 12. Pufff.

Como decíamos, cogemos el dorsal, la gorrita -muy cuca y aseada- y a la salida. Ahí, de cháchara con Paco y Angel. Y, por fin, se presentan dos lectoras!!!. ¿Cómo?. ¿He leído bien?. Releamos pues: se presentan dos lectoras!!. Entonces sí, es verdad. Hablamos de Madrid, de cómo nos adelantaron al Guille, a maiself y a sus calambres en la parte final de Madrid (sí, la 'd') y tal. Así que, saludete para ellas y gracias por aguantar parte del tostón (doy por hecho que leer esto entero debe ser insufrible...ni yo lo hago).

Bueno, a las 6 salimos. De inicio, bajada y asfalto. Esto es pan comido. De hecho, hablamos de una carrerita por Teruel que hay chuletas en meta. En mitad del proceso de salivación, a la altura del kilómetro 2, se presenta, con toda su dureza, inclinación y toda la pesca...el muro!!. Se organiza un tapón interesante. Ahí me quedo solo con mis babas ya que Paco y Angel desaparecen. Bueno, solo no, que estoy en mitad del tapón. Miramos el paisaje. Vemos que algunos ya están arriba del todo. Increíble. Soy consciente que no gano. Vemos por donde irá el recorrido. Increíble también...y duro. Soy consciete que tampoco haré podio. Coronamos.

Empieza una bajada peligrosilla por la lluvia del día anterior, que dejó el recorrido enfangado y con piedras resbaladizas. Como esté todo así, no se corre en todo el día que Fondeguilla el único plano que tiene está...no sé, ¿escondido?. Sigamos, en la bajada, cazamos a las lectoras madrileñas. Podemos hablar y tal o vengarnos de la pasada de Mapoma. Como soy un caballero (risas), les doy ánimos. Como aún tengo fuerzas, les ataco. Nuevamente gracias por leer ;p.

Avituallamiento. Los Dona Sang están asaltando el puesto. Unas palabritas con Isaac y seguimos a la marcha. El año pasado, en esta primera parte de la carrera iba más solo que en el MIjC. Este año, duchado y tal, íbamos en algunos tramos en grupo de hasta 15 corredores. Así que como estamos en el 10 o así, ya va siendo hora de lanzar un ataque para ver hasta donde llego. Voy desvelando que llegaré hasta el 14...

De todos modos, para ayudar a frenar el ímpetu, en un tramo no superior a los 100 metros me voy a dar tres culadas. Va a ser que sigue estando resbaladizo. Los árboles son tus amigos, agárrate a ellos. Casi sin darte cuenta, volvemos a subir y ahí lorenzo empieza a pegar fuerte (y no en Mugello precisamente)...y son las 8y15 de la mañana, servicios informativos.

De aquí al Marianet, pues más sol, más fango, un cordón que se desata, más subida, otro cordón que se desata. Doble nudo, triple nudo...y al rato entra una piedra. Viva. Pues nada, me la llevo de turismo. Una sonrisita, una foto (cogida del álbum de la killa -carreresdemuntanya-) y a avituallarse.

En la Volta al Terme, el avituallamiento del Marianet es la clave para saber cómo te va a salir la carrera. Si ahí llegas vivo, está chupao. Si ahí tienes una crisis...lo vas a pasar mal. Y lo vas a pasar mal porque nada más salir está el Alto del Senyor. Y está alto, sí señor. E inclinado. Llegamos arriba malamente. Empiezo a ser consciente cómo me va a salir la carrera. Ay. Cresteamos. Andamos. Trotamos. Bajamos. Avituallamos. Este puesto es la clave de todo. Coca-cola, aquarius...hasta tercios, oiga. Aquí nos quedaremos unos minutos para hartarnos a cafeína. Una vez me noto que soy un globo a punto de explotar...seguimos.

Esa bola con patas en que me he convertido se pone a subir la Lloma del Tio Cirera. Si me caso y tengo un tío que se llame Cirera...no le invitaré. Esta subida y la anterior son las más exigentes -para mi gusto...y para mis piernas- de la segunda parte de la carrera. Gracias a la sombra que hace el ascenso un poco más llevadero. Gracias también al que plantó las escaleras. Y al que dejó el cartel del 25...solo faltan 9. Llegamos arriba. Hemos hecho 5 kmos en 75 minutos. Bajar de las 6 horas estará difícil. Y falta el Rodeno y la Pipa. Y llevamos 5 horas. Ay ay ay...

Bajamos, avituallamos y para el Ródeno. Esta subida es bastante cómoda, así que coronamos rápido. Mira, en una línea me la he fundido. Bajamos otra vez, avituallamos nuevamente...y la Pipa. Mientras te arreas un cubata de isotónico, ves a la gente padecer en la subida. Por ahí hay que ir. Esta es un poco más dura que la anterior (dos líneas). Hay que intentar coronar antes de las 5h40'. Coronamos en 5h38'. En mis cuentas inocentes, bajando Pipa en 12' y la senda de cemento en 10' y bajamos de las 6h tras pasarlo tan mal tras el Marianet.

Así que nos tiramos a tumba abierta. Bueno, por lo menos, todo lo rápido que sabemos...y podemos. Bajada técnica en la que nos daremos cuenta que los números no cuadran ya que salimos al cemento en 5h55 o así. En fin, trote hasta meta. Otra foto (ésta no la cuelgo que muy favorecido no salgo) y a meta en poco más de 6h8'.

Soy un patata.

El track en wikiloc es bastante parecido al del año pasado, pero incluyendo las tres culadas camino del Coll d'Artana:

Ahora el despertador suena a las 17:15. Que manera de recuperar. A Faura. Corre, corre, que hay prisa. Saludetes, a cambiarse, a lalalalalala, a tumbarse a la sombra, a salir del final. Bocinazo. A correr.

Kilómetro 1: no queda ni nada. Kilómetro 2: no queda ni nada (parte II). Kilómetro 3: de los creadores de kilómetro 1 y kilómetro 2: no queda ni nada. Kilómetro 4: vaya, hoy no fastidiamos la boda. Kilómetro 5: quedan solo 3 pero hay que subir la Rodana. Kilómetro 6: estoy hasta los huev*s de subir hoy ya. Kilómetro 7: nos tiramos a tumba abierta -como si fuera el Pipa-. Kilómetro 8: ¿cómo se para esto?. Kilómetro 8,6: meta.

Y para completar el entrene, toca aguantar hasta las tantas sustituyendo el camelback por un cilindro de vidrio, los avituallamientos toma lo que quieras por rones a 7 eurapios, y al corredor de delante al que solo le ves las zapatillas, por la rubia remilgada a la que solo le ves...los zapatos, claro.

En fin, hasta las 4 aguanté medio despierto así que los últimos 15 kilómetros del Trail Maestrat Extrem se me van a hacer duritos...

Media maratón asada a Almansa

2010-05-23T11:45:00.002+02:00

Allá por marzo (sí, uno de tantos meses en que llovía y hacía frío) el Guille me comentó lo de apuntarse a Almansa, que solo son 4500 plazas y vuelan. Pues nada, nos inscribimos. Faltaba taaanto tiempo. Bien, el día de la carrera llegó. No llegó solo, llegó con un sol de escándalo. Además, llegaba con un Guille mejorando tiempos y un jose (pobrecito, snif snif) en pleno declive -lleva unos 5 años así...- y con menos entrenamientos que Guti en la semana del aniversario del Budha.

Camino para allá, tanteo. ¿Has entrenado mucho?, ¿qué marcha vas a llevar?, ¿me esperarás en meta?...cosas de ésas para no meterle presión y tal. Mientras, una ojeada al termómetro: 29º. Podía ser peor, podían ser 30º. Bien, en Xátiva, ya son 32º. Hurra. Ayuda, además, que el número de nubes en el cielo oscile entre 0 y menosinfinito. Buen día para correr, sí.

Llegamos a Almansa. Aparcamos. Más tarde nos daríamos cuenta que debimos aparcar en LaFontdelaFiguera. Nos pateamos media provincia para llegar a los dorsales. Miramos la lista -nos mandan un mail con el dorsal pero...¿para que leerlo?- y a la cola correspondiente. Son muy graciosos aquí. Resulta que, en la inscripción, debe haber una opción marcada por defecto -y que hay que desactivar- que viene a decir "¿Vas a venir el sábado, cuando falte menos de media hora para la salida?". Todas las mesas de entrega de dorsal sin colas excepto las nuestras. Bueno, así se estresa mi rival y tal y no llegará más descansado. Bien. ¿Egoísta yo?. También, para que engañarnos ;p.

Guardarropía, saludos, lalalalala y a la salida. Somos un puñado. Nos damos cuenta de ello cuando cogemos la carretera -kmo 0,3- y levantando un poco la mirada, ves todo el ancho lleno de corredores hasta el final. Ya nos damos cuenta que no vamos a ganar, ni a llevarnos zapatos (los 100 primeros) ni vinete (del 100 al 200). Por tanto, toca cambiar de objetivos. En efecto: que no me gane. En su defecto: que no me humille.

El primero lo hacemos en 5'20 o así. Parece que no nos hemos embalado en la salida. Bien, quiero una carrera lenta ;p. En el 2 hace un calor que te torras (impresionantes las de la morena del 4 lalalala) y ya nos vamos aproximando a los 5'/kmo, marcheta que seguiremos durante toda la primera vuelta. También nos damos cuenta que solos no nos quedaremos solos en ningún momento. Siempre pasaremos (infrecuente) o nos pasarán corredores (habitual). Los 4 primeros kilómetros son aburridillos, ahí, por la periferia y tal. El cambio brutal es a partir de ese instante, donde pasamos por el centro y, claro, en el centro hay parques, sombras, terracitas y gente tomando cosas -que envidia- y aplaudiendo. De paso, rodeamos el Castillo de Almansa. Impresionante la imagen: el castillo -casi como el de Beselga, oiga- y las escaleras llenas de gente.

Luego queda lo más duro. Pero los 8 eurapios de inscripción, aparte de para organizar esta pedazo de carrera, sirve para sufragar que las despedidas de soltera de la zona se hagan allí, a partir de las 6 de la tarde. Alegran la vista. Y encima aplauden. Cubatas, eso sí, no ofrecen. Después de esto, ya solo queda terminar el repecho y oler la meta. El problema está, claro, en que aún estamos en la primera vuelta. De momento, la táctica va bien. Tengo al Guille controlado. Pasamos el 10 un poco por encima de los 51' (creo...a saber qué estaría mirando). Y el primer paso por meta se hace en 53 y pico.

Empezamos la segunda vuelta y es buen momento para ahogarse con la glucosa. Por momentos creo que me tomé hasta parte del envase. Y no solo lo de dentro, precisamente. ¿Torpe?, nada nuevo bajo el sol...y nunca mejor dicho. Ahí el Guille empieza ya a atajar subiéndose a las aceras (uh, fuera fuera). Ahí ya sé que no me va a ganar. Puede atacarme, irse, puedo reventar y llegar en 2h30, pero se ha subido a la acera, ha atajado, es ilegal. Ha quedado claro por ahí arriba que soy egoísta y torpe...no esperarías que fuera deportivo, ¿no?.

Bueno, sigamos. Lo bueno de los recorridos a dos vueltas es que sabes lo que te queda. Lo malo es, precisamente, lo mismo. Los 4 primeros kilómetros a pasarlos como buenamente podamos, con un solaco de escándalo, hidratándonos bien y tal. Luego los dos kilómetros que te lleva la gente en volandas a base de aplausos y ánimos. La vista del castillo. Otro oh. La vista de las despedidas. Oeoeoeoeeoeoeoeoeoe. Y el joio repecho del 18. Pasito lento y constante, que hay que llegar vivos arriba para apretar cara a meta. En el 19 vemos que estamos por debajo de 1h40. Ahí el Guille ve que puede volver a bajar marca (Gebreselassie, estás acabado) y apretamos. Sorteamos a un doblado -literal-, kilómetro 20 (por debajo de 1h45), kilómetro 20ymedio y nada, un esfuerzo que llegamos. Y nada, pues eso, que llegamos con 1h49'38'' oficial y con 1h48'47'' reales. Así que ganamos todos, el Guille se hace con su nuevo récord y el jose se mantiene como el más rápido en las comidas familiares. Oeoeoeoeoeoe (obviamente, es más corto que el de las despedidas ;p).

Si es que ya lo dijo mi madre: "¿21 kilómetros?, bah, eso no es ná"

Calendario josista

2010-05-12T19:55:00.004+02:00

Hola.

Hace once días que llovía mucho en AGUAdalest, provocando irremediablemente mi abandono en el UTMDA pues no disponía de kayak para continuar el recorrido. En estos once días, más fuerte no me he hecho, pero sí que he realizado unas 30 abdominales y he salido a correr un par de veces -y no me ha llovido, que ya es-. Todo esto me ha servido para darme cuenta de una cosa: cada día falta menos para dejar de ser el que corre más rápido en las comidas familiares!!!. Ahgggggggg!!!.

Y es que, claro, el Guille ha decidido bajar de 1h50' en Alcàsser y mi supremacía está en riesgo. Haciendo cálculos, creo que donde me va a fundir es en Almansa, pues entonces dejo claro ya el calendario de los próximos eventos atléticos que contarán en mi presencia...y pagando yo por ello en casi todos, como es de rigor en estos tiempos de crisis. De paso, fijo objetivos y así tengo las espaldas bien cubiertas.

Y el calendario de los próximos días de misterexcusasbaratas (vuelvo a sacar el tema de la crisis) consta de:

+ 22 de mayo: Media Maratón de Almansa. Rápido, la excusa: carrera muy concurrida en la que, con tanto doblado y las condiciones climatológicas tan cambiantes -que pueden provocar una errónea elección de calzado-, me van a pasar por encima (espero que no literalmente). El objetivo es acumular kilómetros para la carrerita del doce de junio...Lo que me pasó el año pasado.

+ 29 de mayo: Volta al Terme de Fondeguilla. Carrera en lo que no sube, baja. El término medio, o sea, el llano, lo declararon Bien de Interés Turístico y, claro, por ahí no se puede pasar...Lo que me pasó el año pasado fue esto

+ 29 de mayo: Volta Popular Vila de Faura, memorial Héctor Forner. Será mi octava participación consecutiva que se salda con 0 podios, 0 victorias y 8 recuerdos imborrables de la subida a la Rodana...Lo que me pasó el año pasado fue esto

+ 5 de junio: bodorrio. Oeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeooeeoeo. En efecto, alegría...que la boda no es la mía. Oeeoeoeoeoeoeoeoeoeeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoe.

+ 12 de junio: Trail Maestrat Extrem. Carrerita de 118 kilómetros por los alrededores de Albocàsser. Excusa ideal para salir a rodar en Almansa. En ésta, salimos de día y, esperamos, llegamos de noche. Al contrario que cuando salimos de golferío, que salimos de noche y...bueno, eso.

Voy a rodar media horita, venga...

UTMDA y ya

2010-05-02T18:17:00.006+02:00

A la m**rd* la estadística (Edu, perdóname ;p). Si corres 350 carreras y acabas 350, algún día se tiene que fastidiar ese porcentaje tan impoluto. Y si, además, ese día tiene como alicientes unos 160 kilómetros, una salida a las 11 de la noche (vuelvo a NO referirme a la guarrilla de la discoteca, ehhh), tropecientos mil metros de desnivel acumulado y, ya puestos, un poquito de diluvio y otro poquito de granizo...pues eso, que esa carrera tiene muchos números para ser la del "que se pare el mundo, que yo me bajo aquí". Y si encima hay bar, ni te cuento...

También podría decir que no iba mentalmente preparado. ¿Qué cómo me di cuenta?...pues iba yo con mi cochecito hacia allá cuando, tras coger la CV-40, ponía un cartel Alcoy-46...y yo dije, "ostras, cuánto queda!!!". No era buen inicio, no.

La carrerita en cuestión es el UTMDA que se celebró por todo el sureste peninsular, con salida y meta -dicen- en Alcoy. La salida a las 11 de la noche. Sí, 11 de la noche. Es de noche. Lo bueno es que en las barras que te vayas encontrando, todas las bebidas te salen gratis, y no como los 7 eurapios de cada cubatilla de ron que te haces en cualquier sitio de mala muerte de esos que frecuentas. Uy, perdón, hablaba por mí, lalalalalalala. Lo malo es que a esa hora me perderé el salsafucsia. Faenón.

Y más faenón va a ser que, camino de La Torre De Les Maçanes, estén haciendo obras por la vía verde y en vez de coger una plácida senda a la izquierda, cojamos una pared del 15 a la derecha. Mala suerte. Pese a este pequeño inconveniente avisado en la salida pero no corregido (de momento, vamos a disfrutar de 5 kmos más por el mismo precio). Viva. Yuhu. Viva. Que suerte la nuestra. Sigamos disfrutando la noche.

A este tramo nocturno le tenía miedo porque de noche no veo. La solución la tenía el cortinglés en forma de frontal de led que hacía que viera como si fuera de día. De hecho, hubo un momento que me quedé mirando la luna y me pareció que se acercaba el Batman. El problema de la visión nocturna quedaba, por tanto, solventado. El otro problema era lo que podíamos encontrarnos en lo relativo al terreno. No hay problema: 5 kilómetros asfaltados de vía verde, una pared, tramos de asfalto o de pista ancha. Prácticamente los primeros 10 kilómetros los hacemos en poco más de hora y media, lo cual implica empezar a ganar tiempo de colchón (40 horas es el tiempo límite; vamos, una media de 15 min/kmo).

Nos encaminamos ya hacia el primer escollo serio: el Port del Rentonar. Está a 1330,7 metros. Que, redondeando, se nos queda en 2000 metros (es que hacía viento y frío y fue muy sufrido). Aquí podemos disfrutar de una vista peculiar. El valle con nubes bajas. Parece el volcán islandés en versión alcoyana. No nos distraigamos mucho, que hace viento y con la cámara no sale nada. Nos quedaremos con esa imagen de recuerdo, oh. Enfrente, Aitana. Bajemos. Que en el kilómetro 17 está el avituallamiento (primera barra libre).

En el 17 estamos aún subiendo. Lo que no queríamos creer, eso de los 5 kilómetros de más...pues igual va a ser cierto. J*d*damente cierto, añado. Bajamos por una senda algo empinadilla. Uno del grupo se va de morros. Chapa y pintura. Seguimos. La bajada se las trae y vuelven los problemas de visión nocturna. El frontal es bueno. Las pilas no. Creo que son Duracero. Paro a echar un pis y ni me la veo. Ya sé de uno al que le toca entrar en boxes a cambiar pilas en la tercera hora de carrera.

Nos avituallamos y vamos a buscar Aitana. Aitana es una base militar que está presidida por una torre y no sé cuántas cosas más. Todo muy iluminadito. Parece una feria. A 1557 metros de altitud, pero una feria al fin y al cabo (je, tiene gracia hablar de cabos siendo una base militar. Hoy me salgo ja ja ja). Saliendo del avituallamiento se me junta uno que aparte de ser un guarro (coge un vaso y lo tira en mitad de la carretera) se lía 7 u 8 eructos bastante agradables. Ni un miserable perdona o disculpa. Si acaso otro rot. Sentenciado. Quiero ir solo. Después de una bajada brusca de ritmo, paro a ponerme la chaqueta. Objetivo cumplido. Disfrutemos la noche. Empieza una senda de bajada. Como para mí es de día, aprovecho para alcanzar y dejar atrás a mi coleguita y llego hasta los que, durante un montón de horas, serán mis compis de aventura: don Javier Muñoz y Luis, un escalador alcoyano-canario que, pese a conocer por donde iba el recorrido, decidió apuntarse. Ay. ;p.

La subida a Aitana es por pista ancha. La hacemos andando y, cuando el terreno lo permite, trotamos un poquito. Llegamos a la segunda barra libre de la noche en la Font del Arbre. Nos hacemos la foto de rigor y tiramos para arriba. Hasta Aitana todo subida, primero por pista y luego, girando junto a la Font de Forata (Javi me comenta que es la fuente de la Comunidad que está a mayor altitud...agua fresquita a las 5 de la mañana, oiga), el ascenso se hace por senda. Bastante dura, por cierto. El tramo final requiere un poco de manos. Como es de noche no se ve el desnivel que estamos subiendo. ¡Qué leches!...soy yo que no quiero mirar por donde vinimos.

En Aitana vuelve a hacer frío y aire. Encontrar la senda una vez arriba es complicada. No vemos ninguna marca. Obviamente, hay que arriesgar y seguimos lo que parece una senda (hay unas 5000 cosas que parecen una senda ahí arriba: todo tan homogéneo y sin apenas vegetación) y vemos una marca...a tomar por saco en otra dirección. Vayamos. Este tramo inicial de Aitana no es un descenso propiamente dicho. Es una colección de piedras distribuidas aleatoriamente pero con una única coincidencia: están puestas de tal modo que no puedes correr. Empiezo a pensar que esto lo cogemos en una hora, ya de día, y se consigue más que lo que podamos avanzar ahora. Lo que nos sirve, eso sí, es para darnos cuenta que vamos a estar más solos que la una. Solo se ve la luz de la feria.

Dejamos atrás esta primera parte del cresteo. Luego se coge pista y se puede trotar. Y empieza a amanecer, pero yo tengo un sueño que me caigo. De hecho me planteo la idea de quedarme un rato tirado por ahí y despertarme en un rato. La dejaremos para más adelante...la próxima noche, ¿quizás?. De todos modos, no es todo bajada. Algún que otro repecho hay. Así que si alguien esperaba un cándido descenso hasta Sella...que se vaya olvidando. Y que se olvide del todo cuando vemos, de repente, Sella ahí abajo. Y nosotros aquí arriba. ¡No!, no se bajará en picado, ¿no?.

Sí, sí se bajará en picado, sí. El descenso a Sella creo que es una de esas bajadas que las hago 10 veces y cada bajada me sale peor que la anterior. Gravilla, desnivel y ya. No pusieron ningún león hambriento. Habría sido pasarse. Pese a que es de día, estoy por ponerme el frontal para ver si cojo confianza o algo. Si empezamos la bajada con un promedio de 10:20 el kilómetro, acabamos este cómodo y plácido descenso elevando ese promedio hasta los 10:30. Mejor esto no lo contamos en Sella, nuevo avituallamiento. Andamos ya por el kilómetro 52 y pico (a los 5 kilómetros de más empiezan a salirle amiguitos...).

En la salida de Sella, el duo se convertirá en cuarteto con la llegada de Luis, que le abandonamos subiendo Aitana y no nos cogió mucho rencor ;p y un cuarto escalador (jose, tienes que preguntar como se llama la gente, ays!!). Aprendo un poco de escalada. Conocemos al Rino, un cerro con forma de rinoceronte con su cabeza y su lomo y tal. Pero sigo pensando que tengo que estar en contacto con el suelo, así que ese mundo sigue sin llamarme. También está bien la historia del conejo silvestre. Muy bonita, sí. Buscamos ahora el Coll del Pouet. Hablando y andando en las subidas y trotando en el llano. De las bajadas, como puedes comprobar, no hablo.

En el Pouet, nuevo avituallamiento. 5 kilómetros de bajada después, está Finestrat con su cambio de ropa e, iluso de mí, comida. Una vez allí me toparé con la cruda realidad. Un puesto normal. Por lo menos, me cambio de calcetines, fore a cargar y para arriba. Ahora toca volver al Pouet por otro lado. Si hay que volver a un sitio tras cinco kilómetros de bajada...la distancia será igual y de subida. De cajón. Ponemos ritmo de resignación y para arriba. En mitad de la pedantería de ese ritmo, me da por pensar que si la carrera es de 160 y le añades 5, que es preferible, ¿hacerla de 165 o de 155 eliminando un bucle que solo conduce a castigar mucho a la gente?. Obviamente, me lo pregunto porque se decantaron por la primera opción.

Volvemos al Pouet. La gente empieza a estar ya un poco tocada. Y no de anís, precisamente. Empieza a hacer un sol de justicia (como cambian las condiciones climatológicas en un periquete, me di cuenta), así que toca beber mucho y protegerse del sol. Buscamos ahora Guadalest. Kilómetro 80 en la guía, 87 en el Fore. Tras una ligera pérdida, cogemos una senda descendente en la que me noto cómodo. Nos hemos juntado un grupo de seis y hacemos marcha. De repente, cogemos una senda ascendente y el jose explota. Cogemos una retahila de sendas que hagan que me plantee el abandono. Alguien me debe oir y piensa, ¿seguro que quieres abandonar?...y me manda como castigo un tramo -bueno, a mí y a todos- completamente enfangado. Voy a abandonar y me mancho las zapatillas. Bien.

Dejamos ese montón de sendas que solo ha conseguido hastiarme cosa mala. Bueno, y dejarme las zapatillas tan bonitas ellas en ese montón de barro tan...eso. Empiezo a bajar hacia Guadalest. Quedan 80 kilómetros de ahí a meta. Nada más salir una subida de 900 metros de desnivel, después otra y otra. Podría seguir a Fageca y ahí pensarlo. Llegaría de día. O descansar y luego seguir. De momento, vayamos hacia Guadalest y luego lo vemos, pero la intención de dejarlo parece clara.

Puf, es que queda mucho. Puf, y hay que subir ahí arriba. Y a todo esto, el cielo sobre Guadalest tenía algún nubarroncillo del tamaño de Portugal encima. Una minucia, vamos. Nada, que lo dejo. El mismo de antes me oye y vuelve a pensar, ¿seguro que quieres abandonar?. Y me recompensa con una lluvia torrencial -que hasta hoy ha salido en las noticias me dicen- acompañado de un poco de granizo. Joer, ni que hubiera apostado por mí o algo.

Cuando me sale la tercera o cuarta escama, me encuentro una puerta abierta a la entrada de Guadalest. Y dentro, viendo la que cae, tres compis del grupo de seis anteriormente citado. Ikea es grande...dónde caben 3, caben 4. Me quedo en el umbral protegiéndome de la lluvia. Jose (bonito nombre), el propietario, me ofrece una toalla o un albornoz para secarme. Declino la oferta...total, voy a llevar luego el mismo caldo de ropa encima. El objetivo pasa por llegar al avituallamiento, abandonar y que me lleven a meta antes que me quede congelado.

Parece que deja de llover. Salgamos. Bendita lluvia, me ha calado hasta los empastes pero le ha quitado el fango a las zapatillas. Nos vamos para Guadalest. Se vuelve a poner a llover. Mecachis. Se vuelve a poner a llover fuerte. Me ahogo. Quiero llegar al control ya. Antes subimos por unas escaleras donde el agua cae a cubos. Bonita estampa. Si no fuera porque voy como voy, incluso se me escaparía un ohquebonito.

Llegamos a la plaza, veo el avituallamiento. Vamos para allá. "Jose!!". Una voz femenina dice mi nombre. El que me ha castigado con el fango y con la rotura de una presa encima de mi cabeza por fin me recompensa con una voz femenina. Antes que penséis mal, es mi hermana con el Guille. Parece que después de seguirnos por todo Madrid la semana pasada, se quedaron con ganas de seguir animando. En este caso, animar, van a animar poco...pero llevarme a Alcoy en coche, no sé, no es descartable. Lalalalalalala.

Entramos en el bar de la plaza y eso se convierte en el centro de la "operación retorno". Para lo cual necesitamos un coche (lo tienen) y ya. No necesitamos más. Yo, un poco más exigente, comento la opción de no morir costipado y pido que me compren una camiseta cutre salchichera (luego me entero que las habría más chungas, ay) y un bocadillito de longanizas y choricicos. Ya que sé que no sigo -el próximo cambio de ropa está en 40 kilómetros, no sé cuando dejará de llover y la montaña, mojada es más bonita...y peligrosa (de la noche ni hablo)- por lo menos que no me grite el estómago.

De ahí, vuelta a Alcoy junto a Raimundo (un argentino alicantino...esto de la globalización hace que cada día me entere menos) y un veterano madrileño (vuelvo a insistir en que creo que no es tan difícil eso de "hola, ¿cómo te llamas?). Son solo 40 kilómetros y, aunque llueve, mi hermana lleva el cristal del coche bajado...Según parece, el agua de la lluvia de Guadalest, no lleva jabón incorporado ;p.

En fin, la experiencia del UTMDA ha sido satisfactoria. He aprendido a saber abandonar, a saber cuando dejarlo. En condiciones normales, en Guadalest, es probable que hubiera continuado pese a tener tan claro que lo dejaba (me conozco bastante), ya que a Fageca habría llegado de día y el colchón con el que me movía por allí era para echarme a dormir unas 2/3 horas por la noche sin problema -el mundo necesita ultrarunners dormilones, creo-; pero con condiciones tan adversas y el estado tan precario en que me había quedado (empapado, digo) lo mejor era dejarlo y recuperarnos lo antes posible para locuras parecidas.

¿Volver al UTMDA a vengarnos?. De momento no -más que nada porque la carrera es anual, imagino-, pero no me ha hecho mucha gracia lo de hacer una carrera de 160 kmos, saber que hay kilómetros de más y no tener alternativas para mantener los kilómetros previstos y más habiendo un bucle de 11 kilómetros en el recorrido.

De todos modos, agradecer al C. E. Naturesport haberse metido en este tinglado y ofrecernos, tan cerca de casa, una carrera (pedazo de carrera) de estas características...y ayudar a darnos cuenta que todavía no estamos preparados para berenjenales de esta guisa...

El año que viene, cuando se me olvide todo esto y esté otra vez inscrito, trataré que no se me pase por la cabeza la idea del abandono para que la meteorología nos sea benévola (previo pago, claro ;p).

MAratón??, POs MApunto (Mapoma'10)

2010-04-27T00:32:00.003+02:00

Allá por febrero, cuando el jose daba grimilla correteando por las calles de Valencia (42 kilómetros de puro infierno, oiga...y eso que llovió) , el Guille debió pensar si eso es correr, yo también puedo hacer un maratón, ¿no?. Y, claro, si encima le pongo los dientes largos diciéndole que, con unas zapatillas que valen más que el dueño, me había vuelto a meter en el fregado del Mapoma...el nene, envidiosillo él, no lo resistió y, con 20 eurines de nada (lo que al cambio equivale a un unsur más una cerveza calentuja) se metió en un bonito y recomendado berenjenal: su primer maratón.

Y yo, inscrito y tal, como también lo estoy para la vuelta a la manzana a Alcoy de la siguiente semana (en tres días de nada, glups, y yo con estos pelos, otro glups), me ofrecí a acompañarle -que no implica darle conversación, ehhh!!! (es que me ahogo y claro, no es plan)- para tan magno evento. Mi hermana y mi madre, desconfiadas ellas, acudieron como animadoras cuando todo el mundo sabe que fueron para comprobar que realmente corríamos y no nos íbamos de golferío por aquellos lares. Merdé, nos pillaron la intención, ays.

En fin, menos líos y nos plantamos directamente en la feria del corredor. Lo más destacable es el dorsal que me toca: el 3000. Lo más pesado es...el compresor. Sí. En la bolsa del corredor dan un compresor de ésos de hinchar ruedas...¿por si reventamos?. ¿Es esto una señal?...no, es un compresor, o es que no lo ves!!!.

Bueno, un par de metros después (del subterráneo eh!!, que sino como mucho habríamos cambiado de stand), paramos a comer. Como al día siguiente nos enfrentamos a 42 kmos, lo mejor es arrearse nosécuántos costillares con diversas salsas. Sí, hemos ido a un maratón y hemos vuelto más gorditos que cuando nos fuimos. Menos mal que vinieron a controlarnos que sino esto no se lo cree nadie...

Una siesta, una cena y otro sueñaco posterior y ya estamos en la salida. Parece que va a haber mucha gente. Dan la salida. Dan la salida. Dan la salida. Dan la salida. Seis minutos después, pasamos por el arco de inicio. No ganamos. Menos presión. Mecachis, no llevamos el compresor (ja ja ja). En fin, empecemos.

Como la carrerita es un poco larga, toca ir controlando el ritmo. La intención era pegarnos al globo de 4:15 horas. Ya sabes, el guía (o la guía, disculpas querida ministra) que te marca el ritmo para acabar en 4:15 horas. Perfecto. Imperfecto. No hay globo de las 4:15. Bueno, cambiamos la táctica, estaremos intercalados entre el de las 4 horas y el de 4:30, yendo a poco más de 6'/kmo. Usamos una táctica muy defensiva para llegar con ganas a la parte final. Vamos, del kilómetro 8 en adelante ;p.

El globo de las 4:30 parece que busca las 4:30 efectivas...y si se deja 6 minutos en la salida, los ha de recuperar. En efecto, en el k2 (el kilómetro, no el pico) nos pasa. De camino al tres, una moto viene en sentido contrario. Gebreselassie le llaman. Son unos pocos segundos pero es un gustazo verle correr. Nos siguen quedando 39. Gebre va camino del 7. El del globo de 4:30 debe andar ya por la media maratón.

Kilómetro 5 (31'37''). La parte más fea del maratón ya ha pasado. En efecto, dejamos atrás el Bernabeu. Los que corren el 10000 (había un 10k que compartía parte del recorrido con el maratón) se desvían. Nosotros andamos lentos de reflejos y seguiremos por el camino largo. Seguimos subiendo que La Castellana tira pa'arriba.

El 10 lo pasamos un poquito por encima de la 1h1'. Nos filtran la información que uno que iba con el globo de 4h30' se ha puesto líder y está tirando de cabeza de carrera. Las rectas son largas, pero es que no se ve ni un globo. Corredores sí, muchos. Público sí, mucho. Seguimos bastante cómodos. Quedan 32.

Pasamos al ladito de mi Hostal Domínguez (lo prefiero mil veces a la comodidad de un hotel, soy así), por la zona de Chueca, y el kilómetro 15 lo marcamos en 1h31'. Un ritmo ligeramente superior a los 6'/kmo y nos adentramos en la parte más bonita del maratón (meta aparte, claro). Se sucede la Gran Vía (felices 100 años...vaya, felicito también a Sara Montiel que estuvo poniendo la primera piedra, creo), la Puerta del Sol (irreconocible, es decir, sin obras), la Calle Mayor (de solo dos carriles, paradójico, ¿no?), La Almudena (es la Catedral, así que no pidáis fotos en bikini), el Palacio Real, la Plaza de España...así hasta llegar a la media Maratón. Ni que decir tiene que nuestras admiradoras, tras jalarse un almuerzo de cuidado, estaban ahí, animando. Oeoeoeoe.

Llegamos a la media (2h8'20''). Y aquí llega el punto que no entiendo de la maratón. Aparte, por supuesto, del qué c*ñ* pinto yo aquí??. Resulta que estamos con unas temperaturas bastante altas (por primera vez en mucho tiempo, no me va a llover en un maratón) y, en los avituallamientos, las botellas te las dan sin tapón. Con el tapón, puedes cerrar una botella y llevarla encima para irte refrescando cuando quieras. Sin el tapón, no puedes cerrar la botella (parece obvio) y si la llevas encima, del trote el agua se sale y la botella, aparte del agua, pierde su gracia. Recuerdo una explicación de Tip y Coll que puede ser bastante adecuada. Pues bien, resulta que les pides que la botella te la den con tapón y te dicen...¿¿que no pueden??. Desde aquí, mi más sincera felicitación a la mente que llevo a cabo tan valiosa iniciativa. Afortunadamente, solo fueron dos avituallamientos pero tener que coger un tapón del suelo...no sé, muy elegante no es.

Camino de la entrada de la Casa de Campo, nuestro par de animadoras vuelven a cumplir su función con gran esmero y profesionalidad. Nosotros ponemos de nuestra parte y seguimos corriendo. Nos acercamos al 25 (2h33'00). Aquí, Guillermo se encuentra ante algo novedoso. Vamos, como si un madridista se encontrara en los cuartos de final de la Champions, ante algo que nunca antes había hecho...que es pasar de ese kilometraje. Todo sensaciones nuevas. Lástima que la Casa de Campo, en este momento, no sea lo más motivante. El calor aprieta. Nosotros seguimos a lo nuestro. El del globo de las 4.30 estará ya duchándose...

K30 (3h8'3''), aquí ya se empieza a notar que los kilómetros pesan. No sé si tanto como el compresor, pero pesan. El calor sigue a su aire. Algunos ya empiezan a andar y nosotros nos dirigimos a Lago para enfrentarnos a los últimos 10. Justo antes, nuestras animadoras nos dan los últimos ánimos. Lago es un repecho corto. Lago es una p^t*d* en el kilómetro 31. Como también lo será el repecho del 34, del 36, del 37...uffff, la parte final del Mapoma (y no me refiero a la 'ma') es dura, durísima.

Y es aquí, precisamente aquí, donde se nos aparecerá la Virgen de Lago (y no la virgen del lago, porque podría dar lugar a demandas por plagio de la chicadelacurva y paso un poquito). De pequeños, imagino que a todos, nuestras mamis nos han dicho que no aceptáramos nada de desconocidos. Pues mira, 30 años después, a 300 kilómetros de casa (y a 10 de meta), se nos aparece una mujer con gominolas ofreciéndonos. Vamos, de cabeza. Así que le reconocemos como Virgen de Lago, por su bondad y generosidad le confieren ese título. Mira ya han ganado algo en Madrid esta temporada...

Salimos a la ribera del Manzanares (ahora solo falta que narre un gol del kun...) y ahí se me olvida comentarle que hay que ir ahí arriba, que Madrid no es llana. Se me pasó, que se le va a hacer. En fin, ya nos iremos encontrando repechos...e iremos superándolos, claro. En el paso del 35 (3:43:45), la temperatura se alía con lo infernal del recorrido y algún que otro corredor precisa de asistencia médica. Nosotros seguimos. Repecho del 36...ufff. Duele.

Repecho del 37...ufff. Duele. Un poco más, si cabe.

Repecho del 38...ufff. Largo y tendido. Bueno, largo. En el kilómetro 38 algo tendido que no sea la ropa equivale al calificativo indicado al repecho de Lago. La musculatura del Guille hace crack. En efecto, cracklambres!!!. Pues nada, a estirar. El problema está en que al estirar el cuadriceps, se le acalambra la parte trasera de la pierna (soy un crack poniendo nombres a los músculos), con lo que estirar no es la solución. Andemos. Pues andamos. Me pregunta si andar es acabar un maratón. Le digo que el problema está ahora en el orgullo...que tocará volver. Pero bueno, aun no hemos acabado la primera. Sigamos.

Atocha. La gente anima: "el jose, el jose, el jose es cojon*d*, como el jose no hay ninguno", o algo así me parece entender. Trotamos un poquito pero la luz roja está encendida. Sus músculos le mandan un sms y le vienen a decir que como se pase un poquito...pues eso, que se ande (nunca mejor dicho, ay) con ojo. En el 40 (4h25'30'') está la causa por la que los maratonianos en Madrid son republicanos...maldita la cuesta de Alfonso XII. Al final, se vislumbra, por fin, la Puerta de Alcalá...ahí está.

Eso significa que se gira a la derecha, se entra al Retiro y meta. Oeoeoeoe. Antes, los últimos ánimos y alguna foto (por fin, otro oeoeoeoe). El kilómetro del Retiro lo hacemos al trote entre los aplausos y vítores de la gente. Un arco, otro arco...setecientos doce arcos después, hay uno con un reloj y una alfombra. Meta. 4h47'58''. Oficiales, unos 6 minutos más. Guillermo, has acabado un maratón!!!.

Pues eso, sigo recomendando Madrid como maratón y hasta como ciudad. Lo único malo está relacionado con el kilómetro 5 pero es algo que se puede tolerar.

Hasta el año que viene, que toca vengarse ;p

Volta a peu Al Aquas...Patos

2010-04-18T16:07:00.002+02:00

Y es que, cuando uno estaba trabajando a las 8.30 -ahora seguro que no doy tanta envidia como con los 12 días ésos de vacaciones- y le cayó una tromba de agua por la que me quedé más calado que un coche de segunda mano llevado por Carlos Sainz, ya se pensaba que la Volta a Alaquás podría estar un poco pasada por agua.

Así que, sin mucha presión, nos levantamos a las 4.30 de la siesta para dirigirnos a un lugar que era incapaz de situar en el mapa y que, por tanto, no sabía cómo llegar. "Papá, ¿cómo llego a Alaquás?". "Coge la A-3 y la salida de Aldaia". Instrucciones fáciles. Entonces, ¿por qué acabo en Manises?. Principalmente porque en la salida de Aldaia, pone Aldaia y en la de Manises, pone Manises. Reculemos. Salida Aldaia. Ya aparece Alaquás en los carteles. Ahora sí, seguimos las indicaciones. Son las 5. Faltan 30 minutillos.

Ya estamos en Alaquás. Como no sabía dónde estaba, menos sabemos dónde está la salida. Toca hacer de CSI y buscar pruebas, vamos, buscar un arco o mil tíos/as vestidos para la ocasión. Atravesemos el pueblo. Pequeño no es. Ni rastro. Sigamos. Como es normal, cuando ya lo has atravesado casi todo, pues nos damos de bruces con la salida. Si la pusieran al inicio, sería demasiado fácil.

Aparcar, cambiarse, a por el dorsal, a la salida. Hola Guillermo, ¿corremos?. Salida. Cielo nublado. Cuanta gente (ochocientosypico). Primeros kilómetros a la marcheta. Hablando, saludando. Evitando charcos. Te mojas. Y es que hay otros que no los evitan. Agua para todos. Ánimo, que si los pisas todos, ganas. Pasamos por el Castillo de Alaquás. Lo más cultural de la carrera. Antes, nos cruzamos con MissAlaquás. Gravitatoriamente insostenibles (nótese el uso del plural). Sigamos. Cambio de ritmo. Guillermo me sigue. Menuda birria de cambio de ritmo. Segundo cambio. Guillermo me quita el título de mejor cuñado del mes. Las pulsaciones altas. Este es el bueno. Aguantamos. Bonito polígono. Avituallamiento.

Buen momento para cambiar de párrafo. Buen momento para subir un puente. Buen momento para coger al cuarto veterano de Azuébar. Hola Ángel. Aprovechamos las tres rectas no poligoneras para hablar de la subida de las cadenas, de la vuelta a la manzana...Guillermo lo aprovecha para cogernos. Poco antes del puente. Ese puente es lo más suave de Madrid (Mapoma en 7 días). ¿Miedo escénico?. Somos unos cracks dando ánimos. Volvemos al polígono. Volvemos a Alaquás. Jesús me parece que nos dice de vagos para arriba. Su mujer asiente. Son unos cracks dando ánimos. Meta. 4'45''/kmo. Camiseta, Cocacola, agua, zumito, papas, sin lluvia...en una carrera gratuita. Por tanto, merece la pena saber dónde está Alaquás ;p